Ribellarsi al tempo.

Ribellarsi al tempo.

Giuro che questa è una delle ultime.

Si sospira più volte che, poi.

Siamo tutti borghesi, alcuni

più allucinati di altri,

questo è chiaro.

Purtroppo Verga ha avuto ragione.

ché in un ambiente chiuso

si sta lontanamente  meglio

rispetto al mondo gigante, e dentro

puoi allungare l’estensione dell’adolescenza

e farla durare cent’anni di più

mentre fuori siamo costretti da mutamenti genetici vari

ad ingrassare di maturità

come fanno quei pomodori

che non compreresti mai.

L’unica opzione gradevole è

perpetuare allora la ribellione,

e al tempo e allo spazio e alle istituzioni,

come fanno quei sedicenni impasticcati a volte.

Solo un poco più di spenta cenere

ed i tuoi occhi azzurrissimi

non saranno che tentacoli

in un braciere rovente.

Così, smetteremo di trovarci,

è quello che volevi!!!!

Tanto morirò,

e tutti.

Maledetti quindi, così stando le cose,

diciotto anni di una vampata di fiamme

sintetiche e disgustosamente

collose

che ti causano  veri spasmi di soffocamento

sulla pelle,

e poi i politici, gli uomini tutti,

gli amici, i migliori amici, le ragazze,

la storia intera che altro non è

se non un’altra puntata già

vista di eterni ritorni,

maledetto saturno e la sua

ignavia, finirà all’inferno!

Il mondo sussiste senza noi,

è il nostro immaginario

che crolla

appena smette il disequilibrio.

Viviamo in un manicomio

senza finestre.

Solo un poco più d’acqua,

i capelli sembreranno lavati da poco

e ti vedrò in viso.

Aspettando un tempo abnorme

ho compreso quanto vale, poi, alla fin fine,

esistere in base al contatto,

essere come il valore dei segni linguistici

che tanto ci esprimono,

determinati  solo dalle differenze.

Siamo una foto in negativo, un contrasto

malsano e ipocrita non ricongiunto alle radici,

sporco,

disgregato

e invidioso,

ma in un modo o nell’altro

c’è vita

e non c’è

religione.

Come si spiega?

Seduti al rovescio,

ma niente nuvole o grinder,

solamente la cristallina

pellicola

finta

fintissima.

Come ti farà sentire è simile

al nulla qua fuori.

E qua dentro, quanta rivoluzione c’è rimasta?

Dico, c’è ancora la forza

di non adattarsi

di essere microcellule

esplosive

di morire per fare morire,

di commettere errori solo

per argomentare fiabe psichedeliche?

Cos’hai?

Siringhe piene di AIDS?

Debito pubblico, debito estero,

stress, 30, faccende, morti,

suicidi, suicidio, anarchia,

destra, sinistra, piove.

Direttamente poi, locuste indigeste

raderanno al suolo questo coperchio

di bestiali bestemmie

all’inazione o all’azione.

Poi, Prima. Questo è un sogno e il mio ragionamento.

Si va bene,  sarà successo circa

9 anni fa

che la serranda era alzata poco

e tu sei entrata lo stesso

da un’altra maledetta dimensione ovviamente migliore,

talmente profonda quanto bambina;

che poi avevi paura per me

o semplicemente mi odiavi

per il bovarismo schizzato non lo so.

È vero, però, che avevi qualcosa di follemente

evangelico,

ma non hai voluto dirmelo,

e così ti sei vendicata

dall’alto (basso) dei tuoi vestitini

rosa.

Venivi dal luogo dove

la storia ha sempre orrore dei paradossi,

dove le ali mozzate per la gelosia

cadono e scoprono che dio o la divinità

è malvagio più dell’anticristo,

furbo e specialmente non misericordioso.

Siamo fantasmi,

lingue al contrario,

manifestazione sensibili del torcicollo

che schiaffeggia i tempi moderni

e a breve accartoccerà tutti gli universi,

e finalmente apocalisse e apocatastasi

coincideranno.

Nel punto più alto

(on the top)

e pure a mala pena ci basta il fiato

o la luce

per gli urobori.

Così grandi, così inutili.

Impazziremo

ma almeno, baby,

non avremo programmato

il nostro matrimonio così bene che

non ci vedremmo mai se non a cena e

forse la domenica,

il supermercato non sarà la nostra casa,

il sogno americano ormai italiano

verrà meno,

niente venerdì sena carne,

niente pasqua,

un po’ il natale perché mi ricorda

il mio 1999.

Impazziremo,

le vene forse in fiamme di sonno di 6 minuti di pubblicità

che ci permetterebbero

però,

di amarci e fottere a intervalli regolari.

Non voglio più sentirti respirare

e così farò anch’io.

Spaventati!!

Tentacoli… Inchiostro…. Profonda

Atlantide nascosta ai più paranormali

squilibrati,

tesoro inesistente

dove Floire e Brancheflore

hanno il diritto di

amarsi a 10 anni.

Crollano le ossa,

siamo serpenti o farfalle che tentano

un’orgia,

nessuno più crede,

nessuno più spera che un giorno

la fronte di tutti si apra a tutti

ed il mondo violento dei sogni

massacri violentemente

musicisti, contabili e parrocchie.

Miseria.

Sì, è vero, di certo ti amo,

di certo ho un bisogno spasmodico

di attenzioni ma è il mestiere

di vivere,

di certo la stagione è cambiata

ma niente ci impedisce di restare fermi

come coltelli nella terra umida

e fresca a tagliuzzare cioè che

di vittoriano è rimasto al mondo.

Di certo ti voglio bene,

ma è impossibile amarsi

in Italia

o per lo meno

nel mondo civilizzato.

Ritorniamo animali. Ti prego.

A quando c’era azzurro sempre.

Questa

rappresenta

lo stiramento della mia pazienza

nel grembo appuntito

dove,

vagamente e forse per finta,

si cammina e a volte si corre.

A Davs, Elena e Giovanni.