Blues del ventunesimo secolo

Blues del ventunesimo secolo.

A Bert, mio fratello ma cugino.

Questo deve essere

il ventunesimo secolo

questo triste lenzuolo che

copre molti colori

che manipola l’essenza

della mia anima

L’ho capito perché era blu

L’ho capito perché piange dal 1979.

Questo è per forza il ventunesimo tra i secoli

dalla nascita di cristo.

L’ho riconosciuto perché la gente

viene divorata ogni giorno

da un leopardo diverso

Perché la gente si morde la coda

di notte

per paura delle proprie paure

in un movimento circolare

che non ricorda l’infinito.

Se non c’è una scelta

non esistiamo

quindi non esistiamo per le nostre scelte.

Se non c’è un limite ai nemmeno-noi

ci si asciuga il DNA addosso

e poi diventiamo sterili.

Non produrremo più nemmeno una carezza.

Il processo di

metamorfosi

poi si è compiuto.

Ci siamo trasformati

in metallo (viola)

e gli alberi sembrano

i test

per capire

che personalità hai.

Alberto mi chiede

se mi ricordo

tutte le cazzate

che abbiamo fatto

quando eravamo piccoli.

Quanto passerà

prima che il mercurio

ossidi gli spiragli

del mio cuore?

Diventerò sedimento

di qualche sasso

Le ore squarceranno

i timpani

ed al lavoro usato

ognuno farà ritorno.

Alberto mi chiede perché

tengo così tanto

ai rapporti.

Gli dico che fino

a Novembre

avevo quasi tutti i pezzi.

Ora si è rotto qualcosa.

Vivi, vivi attraverso questo

Questa tettoia che è solo un riflesso

nell’acqua della notte

e sembra che scenda giù per chilometri

sotto terra.

Non guarderai indietro

perlomeno lo farai

con una piccolezza capita.

Con un piccola velleità sulle ciglia.

Con una piccola banalità nel sorriso.

Non riuscirai più a godere nella velocità

delle cose lente.

Nelle velocità

delle cose veloci.

La fortuna poi volle i poveri

La fortuna poi volle i poveri

La fortuna poi volle i poveri diversi dai ricchi.

I bambini diversi di sesso.

Le persone diverse per superficie ed intensità e relativa durata.

Gli amori diversi per la quantità di cera che buttano fuori

mentre si consumano via

nelle perline colorate delle albe

nelle volgarità del sole orientale.

Bisogno. Non sono nato.

Non c’è il futuro

Il presente a malapena.

Del passato non parliamone

per un po’.