Discorso sul disequilibrio.

Discorso sul disequilibrio.

- Le favole più vere

Che se ne fanno loro dell’equilibrio?

Non lo capiranno mai.

Sono nuvole fatte di topi marci

quelle che ho sopra.

Sono carabinieri. Carabinieri corrotti.

I contadini corrono spaventati dalla bestemmia gigante che fa un uragano.

I pescatori si affidano alle lucciole per lo più.

I pescatori si affidano all’intuito per lo più.

Ancora casalinghe stendono e stirano

ma sentono pochi bisogni davvero

sentono poche cose essenziali

poche escrescenze mal viste.

Stendono i panni per una vita intera e non si domandano

se sono complete. Non si chiedono.

Gli anarchici veri hanno un posto fisso in manicomio.

Gli anarchici veri sono costretti a fingere per ottenere

un po’ di affetto

dagli altri freddi corpi congelatisi con loro

in questa parte d’inferno.

Gli anarchici parlano per segreti, confidano fiabe a pochi specchi,

hanno bisogno di un bisturi che gli ripeta “Ehi! Guarda che esisti, guarda che esistono le emozioni!”

Che se ne fanno dell’amore, della morte,

delle spaventose piovre in mezzo al mare?

Una volta Il Leviatano mi ha pianto addosso

prima di sbrandellarmi in uno spruzzo colpevole di sangue.

Una volta gli ho parlato della solitudine

delle sensazioni di disgusto.

Una volta gli ho parlato del disequilibrio

e credo che quelle lacrime fossero lacrime di compassione,

come quando le orche giocano con le loro prede prima di ammazzarle.

-Le favole più nere

Ho dovuto crescere. Lo so. Sono stato costretto.

Ho dovuto proprio coltivarmi peli sotto i nascondigli

e farmi la barba,

non ho avuto scelta.

Ho dovuto per forza poi

essere e ostentarmi come una bandiera squilibrata.

Sono il regno. Sono il regno che crea il regno;

sono il regno sospeso che non si basta da sé.

L’incompleto richiamo che mezzo cane

urla all’altro mezzo cane che gli appartiene.

Un cane a metà ha solo due zampe secche per reggersi

e l’altra sua parte diventa la strada su cui cade.

Lentamente cercherà di diffondere le sue radici malformi

sul terreno sbagliato (è sempre quello sbagliato)

cercherà di non farsi vedere mentre si osserva.

Ho dovuto crescere. Lo so.

Ho dovuto tagliarmi i capelli per dar sfogo alle tue sforbiciate.

Ho dovuto tagliare gli steli

in modo che tu pensassi che i fiori crescono per aria come i castelli.

Gli psicologi riscuotono solo l’affitto.

Riscuotono solo lo sciacquio dei liquidi sporchi

che ci siamo assorbiti meravigliandoci

che non ci dissetavano.

La terra fa la muta. La terra fa la muta

come i serpenti, come le vipere.

Forse questa asimmetria

è il bozzolo che non si vuole schiudere ma poi è già farfalla.

Forse questa immensa tristezza

è la paura dei polmoni che non volevano respirare

quando siamo nati.

È per questo che la mia voce trema come un violino d’acqua;

la mia voce è la mia paura.

Sull’altro piano della bilancia

c’è una illogica verità

c’è quello che non c’è.

Sull’altro piano della bilancia

c’è una manciata di deserto

c’è un pugno di vento arido

c’è la casa dove abitavo da bambino.

Sull’altro piano di questa casa

c’è la mia infanzia, ricordi vecchissimi

ho ancora l’erbetta in bocca ho ancora i prati sulla lingua i fiori nel palato.

Avevo una piccola tartaruga poi è scomparsa. Le volevo bene.

Maddalena, che ne sai dell’amore?

Lo so che lo conosci.

Giuda ti amava.

Il suo amico c’è morto. Il suo amico c’è morto. Il suo amico c’è morto.

Dio non sa che farsene dei morti.

Dio è così onnipotente

così stronzo

che ci ha dato la diversità.

I tuoi fianchi però non sarebbero così fantastici

la tua scollatura non sarebbe così dolce

le tue mani non sarebbero così maledettamente commoventi.

Nessuno ci dice mai com’è morto Giuda

che fine ha fatto.

Che fine ha fatto poi? E tu, Maddalena?

Che ne è stato di voi?

-Parte prima

Non si sta più

oggi

oggi per vivere bene

hai solo bisogno

di sentire freddo

qualche volta mi riesce

strano

credere alla mia

passione

credere al mondo , sì,

ho dovuto abbandonare

qualche progetto per

pagarne il cemento.

Se ti accendi le mani ne

vedrò i contorni

sigillati.

È troppo volere una bambina

alla mia età?

L’affetto dei bambini

per il mondo di pietre e sassi

che li circonda

è incredibile quanto i miracoli in cui credono.

Una bambina che mi parli

con la sua voce eternamente debole,

una voce che sa di ombra dolce

una voce che sa di

piccolezze, di velleità,

di stupidaggini

tanto innocue

da riempirci da farcirci di nuovo

i vuoti melanconici,

i buchi da cui si perde

la semplice allegrezza

per riconoscersi parti di un’immensa

pelle variopinta.

Niente di quello che

dai, niente di quello

che dai niente.

I lampi urlano insieme

alle luci

ma è giorno.

Mi chiedo se il sangue torna indietro

da fuori a dentro.

Al catechismo ti insegnano il dolore.

A me è rimasta però la compassione,

l’invidia.

Un’invidia che si commuove

Un’invidia che si commuove.

Ragazze innocenti vestite bene

ragazze-agnello

con gli occhi enormi

perché non mangiano carne.

Io invece ho dovuto ingrandirmeli

con le mani

per riuscire ancora a stupirmi.

Ragazze con camicie bianche e cravatte gialle

loro non hanno colpa

anzi direi che siamo noi i veri criminali

senza logica. Senza logica delle cose.

Metà, a metà, a metà.

Il mio inconscio scriveva lacrime

senza che io glielo avessi chiesto.

Il Disequilibrio, il Caos

non per forza sono demoni

non per forza hanno ali al contrario

denti al posto degli occhi.

Non per forza vengono dall’

Inferno.

È che ci siamo inevitabilmente

posti su un livello

diverso.

Il nostro voler diventare si

è risolto

in una montagna menomata.

Perché se do amore non ricevo amore?

-Parte seconda

Agli ermafroditi invero

ogni rapporto è negato.

Nel loro teatrino

tutti hanno una sola

maschera.

Agli ermafroditi piace

assaporare le differenze

tra gli alberi e loro

tra le strade e loro

tra gli amori e loro.

Quanto poco gli rassomigliano

queste case così perse

queste macchine

queste mani, le tue mani.

Le tue mani non combaciano

non combaciano alle mie non sono adatte.

Le tue mani piccole afferrano

quello che possono

e se lo fanno bastare,

e ci costruiranno su una

vita

del sesso

dei figli

e sarai felice.

Ho Paura che quello che voglio non sia.

Di quello che voglio.

Come faccio davvero a recuperare le vecchie cose?

Le ho lasciate scorrere per scontate.

Le vecchie cose!

Quanto sono giovani e fresche,

liete,

come una semplice irrilevante

verità.

Le vecchie pavimentazioni

i vecchi scheletri

i vecchi innesti floreali

sul mio corpo.

Una volta avevi gli occhiali

e non eri proprio magra

ma a me andava bene.

Andava bene avere 5 anni.

Avere l’allegria a fondamento

delle giornate

anche se non conoscevo la poesia.

La nostra anima era il mondo

e noi eravamo foglie verdi

che si bagnavano d’acqua fresca

eravamo fuochi d’artificio guardati.

Eravamo la vibrazione delle cose.

Adesso abbiamo inghiottito l’universo

e non lo si vede più fuori.

“Hai denti bianchissimi….”

“Nooo… dai sono tutti macchiati!”

“………….”

Cado.

Distribuitemi a pezzi grossi.

Distribuitemi.

Tanto il succo lo sto già perdendo.

Il disequilibrio non torna

più

equilibrio

Una cosa rotta resta sempre

rotta

da sé. da sé. da sé.

Abbiamo calpestato troppo frammenti

come fachiri tristemente soli,

abbiamo polverizzato

i riflessi reali

abbiamo realmente

vomitato il vuoto

per la prima volta.

Un frastuono incredibile

fin quando non mi

amerai

come si deve

Un mattatoio una fornace di ceneri

di repellenza

fin quando non vorrai restituirmi la

forma

l’incognita che rende vera quest’equazione

sbagliata.

Le tue mani hanno smesso di combaciare

Le tue labbra hanno smesso di combaciare

Le tue tempeste hanno smesso di combaciare.

Ho ragionato ora.

Ti voglio bene.

-Parte terza

Uscendo fuori vedo

un muro al sole

le onde che se ne vanno

qualcosa di marcio nell’autostima

qualcosa di marcio nell’altruistima.

Penso che il processo l’abbiamo subito

senza che ce ne fossimo accorti.

L’amore si è lentamente trasformato

in televisori

L’Aurora è diventata un tumore agli occhi

Gli sfioramenti si sono mutati in colpi di cannone.

Scaverò

sperando di tornare orizzontale.

Sarebbe stato bello subire l’esilio

ora

essere ostracizzato

come gli antichi greci.

Fuori d’Atene praterie immense

alberi immensi

terra.

Ho pietà da un sacco di tempo.

Pietà per il tempo

Per gli innocenti

Per i semplici

Per i semplici

Per i semplici.