Una persona pulita mi è apparsa come un orecchio.
Un orecchio enorme.
Puoi abbracciarlo addirittura
e crescere con lui
fino a diventare
talmente trasparente
da amare.
Noi siamo ancora di fango
e puteolente scaglia detritica
e schifo e madonne.
Madonne che non pregano
se non la spina enorme e sporca
che le intasa
e stanno scalze
sulla crosta di un aguzzo pianeta convesso.
…. e tanti auguri,
o comparto argomentabile
di solitudini superabili
con prepotenza.
Se la malattia è veramente tale
sono libero.
Oscilla al vento il ventre
e sfoglia opuscoli insicuri
sulla faccia arrugginita
della sfera di cristallo
Ovvero noi sbaglieremo di nuovo il colpo
con un arco a mezza luna,
percorrendo però la giusta strada
se la si immagina
e da artigli la si traduce in abbraccio.
Un altro piccolo esubero
di un dio che scorre in vena
ed è maiale e porco
e sangue e vento
e sasso
e saggezza
e vomito di schifo
Ho potato, sì, ma mai sradicato.
Esiste una sublime risposta
a questo accumularsi
di bestiame scheletrico
che bussa ossesso
alle porte del tronco.
Sa di zero e tre anni, di iodio
e disturbo.
Ma la porta di legno è marcia.
Assolutamente.
Non ti porterò con me.
