Sarasvati, volume finale

S’allungavano lieti verso il Paradiso Occidentale
gli artisti coreani ed i loro allievi giapponesi

ed ogni goccia d’acqua

ogni soffio di vento era nota musicale di cristallo

a 法隆寺 (houryuuji),

poesia può essere l’intero mondo

l’intero mondo è poesia

invischiata come edera rossa.

Sono lontano dal me stesso che in Oriente ha sempre vissuto

e tanto uscirei da questo cono perituro di dolore in mente

verso la spiaggia dov’ero riposto prima del concepimento, o Sarasvati.

Ed è piovendo che si schiude

l’eterno miracolo dell’esistenza,

convinti di sognare seduti davanti al cervello

stiamo nascondendo la testa di nuovo

nel vano segreto del cassetto dell’io.

Di tutte le emozioni profonde che scavarono grotte

nel perimetro dello spirito

e di tutti i sovrani che forti della loro fede 神道 (shintou)

animarono le masse più sporche ed a più alti fini

le elevarono.  

Colto da un’improvvisa tempesta di fantasia

un seme antico, arcaico

si schiude lento e muto

e ci siamo noi in quel seme.

Cosmo di maschere vuote

so che dentro di voi v’è un plesso solare eterno

eppure lo trattate come una Iena

il suo compagno di giochi

Cosa importa se il suono ti metterà davanti

ciò che tu temi di più?

Ascoltalo comunque.

Se sei d’aria sarà più difficile

coltivar di te stesso la terra

e più a fondo possibile scavare,

ma non sei d’aria.

E nel frattempo ti sento parlare di minchiate

eppure sei bellissima dunque non comprendo

le contraddizioni offensive della società,

perché come un buon vino sarai svuotata dell’arte

e le tue radici rimosse dalla calda distesa

e trasformate in museruole per la testa

Tu invece eri e sei una castagna

di stravagante fascino inquieto e naif,

troppo colorata ti terrò tra le mani

e proverò a non perderti via.

Di una mia ipotetica vita con voi tutte

leggiadre, stabili, belle

in una casa azzurra  

non ho che lacrime e piegamenti di tristezza,

una tristezza prettamente immaginale però.

A volte mi mancate

se sono nel sottomarino a largo del porto di Juno

e l’Emerald Weapon nuota in pace

e sento dei flauti brevi soffiare,

penso a come dannosi ci siamo

laccati di dolore

che è borghese, sì, in buona parte,

ma anche irrinunciabilmente arcano,

perduto nella nebbia del tempo più stanco.

Coda:

Svuotati ora. Se solo non fossi così affezionato

alla mattina, alla natura, al corpo, al non-io…

Ogni bombarolo sa bene che prima della detonazione

è necessario non sentire più alcun tipo

di mancanza

per ciò che esploderà.

Fino a cinque minuti fa, in sogno,

vi stavo insultando per la vostra ossessiva stupidità

e provavo a spiegarvi come muovervi in una realtà che non esiste,

adesso la palla di fuoco in me si sveglia con me.

Con questo enorme peso generazionale

che è lurido e stupendo ponte di passaggio

che mai più nella storia si ripeterà

ci muoviamo ed è giusto bestemmiare

o fare virtualmente a pugni

con chi non ha consapevolezza del nucleo d’oro

e mai ne avrà.

Del resto, educati nel ventre d’un albero

mai offeso meraviglioso

con occhi lupeschi e saggi

era bello sentirsi subordinati ed ospiti

come ogni essere vivente

e sdraiarsi dunque in un sole di maggio

per setacciare il corpo e la psiche

in cerca dell’anima.

Non ha più forma la solitudine

se la guardi senza la presunzione

di sentirti separato, strappato

da ciò che vedi e senti.

E te ne vai lasciandomi contento

d’una morte e d’un veleno di luna

sperimentati

e proverò quindi anch’io

ad uccidere o ad avvelenare.

Catania in fiamme

Catania in fiamme, brucia, vi sono orde di maiali o cervi per le strade

che corrono, impazziti, ed al ricorrere d’una cert’ora

è squallido il cielo

ma l’anima è limpida.

Non capirete mai lo stato e vestiti di blu

combatterete addirittura per lui.

Frattanto, internet con coda malefica

livellava il linguaggio

ad un'unica sfumatura tirannica, diamesica,

medio-superficiale

completamente estranea a qualsiasi profondità

e senza che la maggior parte se ne accorgessero

avrebbe ucciso anche il siciliano perfino il napoletano

nel giro di sessant’anni

come un nuovo volgare da tutti adoperabile.

Il tuppettolo

Smettere d’esaminare le scaglie, le scaglie. Sei chiuso in una boccia

e ci sguazzi .

La famiglia è una macchina appuntita

può farti tanto male o tanto bene.

A Tarderia Montale, quel giorno,

stava parlando proprio con me quando diceva:

“Immanenza e trascendenza non sono separati ma uniti.

Non bisogna tralasciarli ma non bisogna neanche renderli

merce di scambio. ‘”

E tu che tutto contieni e sei di pelle bruna ageminata

ti volgi verso la fine della vita con grazia dea

scendi il fiume scalza.

Del vetro rotto parlane piano,

ho paura che non possa valere più niente.

La calma è il ventaglio più approssimato

e non sposta neanche i capelli.

Per tutti noi è stato lo stesso processo ogni volta,

una fenomenologia dello spirito

che discorda enormemente

dalla sintesi (per Hegel, era lo Stato)

e s’avvicina molto di più a quello che è

l’unico dono a doppio taglio,

l’auto-coscienza,

ritrovata congelata esanime dentro le bocche

Forti perché completamente estraniati dal contesto,

perché spaventati

ed interpretando il ruolo d’Aiace Telamonio

reso pazzo da Athena si finisce inevitabilmente

per scoppiare in lacrime da soli

davanti ad un camino.

Sei troppo immaturo

ed ingabbiato in una testa di fango referente

che inconoscibile attrazione è specchio di mille cose.

Dalla lingua di Dio, che è infinito,

confusione vermilinguea

e tacito sussurro d’occhi dolci e funesti dell’Es.  

Sei volutamente nolentemente bersagliato

e scheletro rancido alla pari

della generazione tua,

che gira e gira e sembra

un tuppettolo liberatosi dai carusi

che vaga per la vanedda cucchiara

cercando di raggiungere via Dottor Consoli.

In televisione la carne di chi ride in un’ulcera

e non sanguina fin quando non lo stanno inquadrando bene,

nel cuore le scarpe firmate o le camice

mitologie di riferimento

talmente numerose e di poco conto

che anche il re più buono e coraggioso

vi sboccherebbe sopra il fegato

dov’ è più sporco.

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E alla luce di cosa si può dire che sia ancora umido, io?

Alla luce di cosa stabilirete in me giustezza o bestialità?

Un teschio e ti lamenti solo tu 

e ti senti solo tu

AAAAAAAAAAAH AAAAAAAAAAAH

AAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAH

AAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAH

Sotto la luna ed ogni stella t’accorgi

che non hai mai perso la memoria di tutto,

non è plausibile più alcuna cosa ,

chi è profondo è più solo,

hai pianto e piangere è molto importante,

nei cani randagi vi è sotteso un dilemma:

qual è il posto migliore dove metterli?

Incrostato e sarebbe bello poter uscire dal capannone

e grufolare in un altro prato,

posso parlare e spesso non ho altra scelta

ma si esaurisce persino la cosa più preziosa, la creazione. Ed

allora dovrai accettare d’essere vuoto anche tu

d’essere disgraziato anche tu

dopo aver immaginato di tenere l’universo

in equilibrio sulla fronte con un bastone di vetro.

Serpente ritrattosi dall’evoluzione

se è giusto il Tibet, se è giusta la Cina, l’India,

il Giappone, la Mongolia o l’Iran

allora rinuncerai

rinuncerai

e l’花火　dell’espressione artistica

cadrà dal cesto giù perso chissà dove.

Rumore di Lacrima,

Un sorriso, un sospiro,

Peter Gabriel quant’eri bello

quando cantavi “Nursery Crime”

nel ’71 e sembravi il mito platonico dell’Androgino.

Per adesso, potrebbe la bussola rompersi

e di ago in ago ognuno non riconoscerebbe più la direzione

di se stesso .

Qui è un altro mondo. Può succedere di tutto.

E dalla compressione temporale

non ti salverà nessuno, fidati.

Una contesa tra dei, muscolosi, floridi, seduti ad un tavolo

Mia madre simula un accoltellamento allo stomaco

con una forchetta mentre si dispera.

Io la prendo, per due secondi la immobilizzo e la metto a sedere .

Che vizio, che vizio.

È torpido, scalzo, perde suoni

che ricopriranno di glassa dolce

questa torta amara

E adesso mi dici che vuoi scomparire

che non vuoi più vivere qui

che vuoi morire…

ché non esiste tastierista migliore di Tony Banks, no.

Tutti gli dei tutti si riunirono a contesa,

ed una tavola rotonda imbastita

s’arrovellavano, in ozio, circa chi tra di loro

di forzuta tempra il più forgiato fosse

che nel cavalcar di Etna selvaggia la fica

non sì la morte ma l’orgasmo più completo dunque

trovar riuscisse.

E provarono (provammo tutti, in fondo)

ed a turno le deità sconfitte vennero

nella loro maschil’ parte  

ed esaltate dunque in quella femminile.

Professerò, in questa sede,

la lacrima sacra dietro ogni sorriso

ogni sorriso generando, per contro, una lacrima;

e che camminando la strada sembra una linea dritta

ma in realtà è un cilindro

torni sui tuoi passi e non li riconosci più

perché l’esperienza ti ha reso ebbro, ridicolo

perché disumano, di nuovo ebbro:

d’inutile superomismo;

d’inappropriata nevrosi;

d’insensato stimolo alla coerenza;

d’incorruttibile volontà di possesso;

e allora non sei un uomo, sei solo una persona

nel senso etimologico,

come Pantalone che annaspa in un fiume

di cui vede solamente i primi cento metri d’una corrente infinita,

e urla in napoletano la sua parte del canovaccio

sperando che questo basti

per ricondurlo a riva, ed inevitabilmente annega.

Sicilia è fortuna incredibile

passione sfrenata di natura troppo rigogliosa

che sporge ovunque

ed è il corpo e lo spirito

il villano ed il Borbone

le campagne vaste

l’estasi notte

i boschi le volpi

e tutto il resto.

La forma (n.4)

E se mordi di questa esistenza il pane caldo,

se provi a riempirti le orecchie del colore blu,

hai un cuore d’enormi morsi formato.

Quando la notte l’istinto d’avervi

tutti, donne, scorpioni ed amici,

chiusi al sicuro nel mio grosso ventre.

E non per proteggervi, ma per non perdervi mai.

Cosa importa se sono tornato?

Se ho visto Bute Park, se ho ascoltato i The Doors?

Vedendo che nella composizione dell’esperienza

sono subentrati mostri, parassiti, alieni,

che il sentimento era nato come fragola selvatica

ed è finito col crescere rampicante,

non vi è possibilità d’azione diversa dalla spontaneità-

Stupida spontaneità d’esseri fatti di corpo e mente,

che ad un impulso abbandonati mangiano ed urlano.

E poi incosciente spontaneità d’esseri fatti di corpo e di mente, sì,

ma d’anima anche, tanta anima che ci plasmava violenti ed azzurri

ed elfici.

E rincorrevamo il feticcio dei piedi della conoscenza, lo baciavamo,

ne leccavamo tra ogni dito, ognuno a suo modo, ognuno amante

o seduttore impersonando un differente archetipo

giunse alla stessa conclusione, l’unica che poteva sembrar plausibile,

e cioè che il contorno del corpo è una cilecca di fiati persi,

una fiaccola sulla luna, un topo irreale;

e che tutti uniti in un’onda, badate bene, il mare non si è mai fermato un momento

ma ha continuato a propagare all’infinito la forza della sua prima goccia;

che non esiste altro che noi;

Ed amare te era un giochetto per vedere

fino a dove era possibile star male, usurarsi,

svelarsi,

ed era necessario peccare, peccare come i peggiori inquisitori o preti,

per concepire purezza di fonte, per poterla solo guardare.

In una flotta sparsa i sentimenti erano disorientati Masoch

tutti d’un minuscolo candore e non servivano a molto.

Cinto di menzogne sta il profeta in noi, ed è confuso

dai giornali, dalla tivù,

è sceso dal suo trono per sporcarsi nel fango del liberismo.

Se solo il popolo non fosse vischio merdoso

e della sua vera ed antica forza portatore

con carica di rabbia imperitura bruciasse

ogni deputato ogni vecchio senatore

ogni arconte eponimo

ogni rappresentante di se stesso;

E se, nella desolazione creata dalla distruzione,

con un saggio respiro esclamasse “anarchia”,

allontanandosi dal delirio Malthusiano di genti

dalla perversione procrastinata dell’abbondanza ad ogni costo,

allora con la notte ed il giorno nel cuore

ciò che di superfluo lo ammutolisce cadrebbe per terra

e rivelerebbe un corpo bruno, scolpito, riccio.

E poi non hai più senso, vecchio mio.

Sei perso come rugiada in un prato,

sei simbolo, sei simbolo, sei una parola con braccia e gambe

che vaga di suono in suono.

Ti odio. Ti maledico.

Chè ci interesserebbe molto di più un senso plastico e compiuto

che questo continuo canyon di spropositi semantici.

Guardi dal balcone, e tranciate dimensioni vedi,

e giovani a metà vecchi,

ed un altro impulso s’è seccato al sole,

immagini di morte che sono sicuramente

più esplicative

delle immagini di vita, in certi frangenti.

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Rimasto solo, in un occhio

Ad alcuni non serve il Verbo, non serve il verbo,

tanto si è scarnificata l’immagine interna.

Fatemi fumare in pace e godere del contatto della natura

annusando

respirando

in pace.

avevo dentro solo la terra, l’argilla.

Ed alcuni come me creeranno per bisogno intrinseco,

ma anche per sublimazione del nulla in gocce

o intuizione tremante d’immenso.

De Andrè, inoltre, sporco e sudato,

non si può dire che sia morto del tutto

Lacan considera l’idea d’un autostato.

Lacan considera l’idea d’un autostato.

E scolorire ma per poco, i giorni migliori

devono ancora venire.

Accartocciando queste icone bizantine

che d’ovunque s’affacciano

voglio vedere ciò che della verità

c’è dato vedere.

Delle cose che accadono dentro di te,

sembrano essere ancora le più importanti.

Perché hai immensa paura d’esser guardato

e quindi non guardi

Tutto spirito tutto anima tutto corpo

ma ciò è talmente invisibile

che rannicchiati in un muso solo

le lacrime erano facilmente onde

i visi facilmente marmi d’olimpia

e le parole dolci o complesse come un Horus di platino.

E poi sei, sei! Sei e sei stato (che la cosa sia plausibile o meno)!

Una fontana che non succede,

una parousia con errori di mixaggio

o “Papa loves mambo” suonata al contrario.

La poesia è ciò che si sta realizzando

in questo esatto momento

come auto-stato,

alcuni ne sono infestati testimoni

sotto milioni di forme.

È il quantum presente,

dono d’occhi e cervello

trasformata in elisir,

l’arte accade a prescindere da noi.

E mentre, abbiamo paura d’ogni cosa

e c’abbracciamo e ci baciamo ,

siamo incompleti, pezzi di ciò che eravamo

ed è terrificante illusione.

Falsata la via, ramificano errori,

ti arrampichi su delle gambe

pensando di trovar te stesso,

quel te stesso che tanto amavi

e che non vedi da chissà quanto tempo,

quel te stesso bambino dalle braccia lunghe

che immensamente saggio

cavalcava i cani

e mangiava le pere senza sbucciarle.

E nella gola artigli

rimasugli di mani precedentemente ingoiate,

tutto il fumo imbalsamerà

proteggerà esoscheletro un nucleo debole

o si ossiderà il bronzo e saremo colorati di verde,

sei bello e infedele ad una moglie

immaginata

borghese.

Decisamente meglio

Decisamente meglio

Meglio, decisamente meglio.

C’è qualcosa di convulso nel nutrimento

mi incita a rinunciarvi

Ed è stomachevole

il disegno da te creato

ma stranamente sono sazio adesso

toro seduto all’ombra

che dimentica per un attimo Epicuro

o i problemi della propria verga.

Vivendo il corpo

capisci che devi negare il corpo ad un certo punto

e quindi stati attento,

l’io più piccolo che dentro di sé un non-io ha immaginato,

ebbene questo non-io

non potrà mai superarlo del tutto

poiché il superarlo coincide con lo scomparire.

Ed una valle e nella valle un grido di nebbia:

Forse questa è l’unica cosa sincera.

Dalla collina il sole

che cosa sta succedendo

cosa diavolo sta succedendo?

Clowns, Freaks,

non tutti i vostri pensieri sono poesie

non tutte le gocce d’acqua dissetano.

Il viaggio dev’essere direzionato all’interno,

ma il portale è fuori e non dentro di te.

Abbozzo d’una teoria della percezione

Abbozzo d’una teoria della percezione

E Montale ed Eliot che inventarono  i correlativi oggettivi,

correlativi oggettivi diventarono a loro volta.

E se Giovanni quest’anno torna dalla Svezia

rideremo come matti

fino a diventar paonazzi.

Alla gola arrivava l’acqua della società

ma una scintilla è spuntata lo stesso

coltivata come  lenticchia in sporco cotone,

queste poesie sono le rapsodie dei vandali

cioè concatenamenti di pezze imbevute una ad una

nella profonda caverna.

Quanto c’avete illuminato?

Tutto il concerto

e pianoforti e oboi

e tamburi ed archi

era luce pura,

e delle nostre vecchie palpebre

nulla rimaneva.

Ma ciechi in maniera visiva

trovammo una goccia d’acqua

che proveniva dall’unica fonte,

del resto dei fiumi adesso è rimasto fango

plastico

che tutta la vita credi di poter toccare

ma è solo un non-io, una natura posta all’esterno.

A me piace il mondo dopotutto,

è che è giusto che nessuno mi stia ad ascoltare

nella prospettiva in cui

ogni essere vivente nasce e muore

dentro di sé.

Per cui lo terrò per me, questo mondo,

con tutto ciò che ne consegue.

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Nulla è veramente falso

tutto ha un significato

ma sembrerebbe che tutto sia falso

e che niente abbia un significato.

Inerpicandosi tra le confuse percezioni

dal nostro veicolo di carne

cosa si vede?

Cosa si sente?

Dici una bugia e poi t’accorgi che tale non era,

nessuna finzione, tanto più se artistica,

è veramente finzione.

E potrai enunciarle ed enunciarle

tante volte, le leggi fondamentali in cui credi,

ma mai sentirai quell’onda bruna che vuoi sentire

o i respiri dei noccioli di pesca,

il foxtrot tra il vulcano e il cielo.

T’illuderai d’aver percepito

come Giordano Bruno pensava d’aver trovato la chiave

per dominare la natura.

Siamo realmente esistiti?

Intendo noi dell’House M

e più in particolare noi

finta camerata del flat 3,

ognuno a modo suo freak.

Può darsi che ti lasci suggestionare troppo

e allora immagini delle percezioni

ed esclami “Hey…. M’appartengono”

che è uno sforzo immaginativo e non percettivo.

Tuttavia (e qui i signori s’alzano impettiti, alcuni escono

dal teatro, una signora vestita di rosso addirittura scoppia a piangere)

è in un’ultima analisi da considerarsi reale

anche una percezione immaginata,

reale in maniera inesplicabilmente diversa.

E ritieniti fortunato se avrai sentito

sulla pelle

cogl’occhi

col cazzo

anche solo una di suddette onde brune

solo uno di suddetti respiri di noccioli di pesca

Perché il guerriero ha una spada invisibile

che non ferisce

ha studiato Kant

e sa che nell’approcciarsi alla metafisica

niente può essere dimostrato.

Lo riconoscerai, dunque, dal fatto che

ti proporrà argomentazioni a casaccio

e non t’accorgerai neanche

che sta cercando d’argomentare

e gli darai dell’ubriaco

del barbone

dello schizzato

Sarasvati volume quarto

Sarasvati volume quarto

Con te festeggerò il mio compleanno

e di sapore in sapore

di quadro in quadro

ci teniamo per mano sopraffini e dei,

o Sarasvati.

M’importa che voi mariani

su una barchetta di bambù

riusciate a navigar nel verde reame

con destrezza

e dal viaggio acquisiate saggezza.

Tutto s’è vestito da sogno

si danza costantemente

nel tropico della grande madre oceanica

non t’accorgi e tuttavia pretenderai di accorgertene.

Ed è la poesia l’atto creativo ma al contempo anche rivelativo,

una miniera di te stesso e gli altri dentro di te

sotto tutte le forme,

da qualcosa che prima era nascosto nascostissimo

più impronunciabile del nome di Melkor

ed è diventato airone dalle piume blu, bianche, grigie.

Non v’è psiche più audace di quella

che è in continua rimescolazione di se stessa

e osa, come una neoplatonica emanazione,

passare al di là della rete.

E se il significato è un simbolo continuo

la realtà non può che essere un quadro o un libro.

Ritorni a casa, nel qui e ora, e sei ferito,

lupo che abitava in una fogna- quindi bestia-

ma anche principio aristocratico di purezza

tutta occultata -quindi angelo.

Ritorni in patria, nel qui e ora, ed hai una maschera d’oro

addosso per il tuo funerale miceneo,

ma scavando nel baule sì, anche un vestito di giada verde

del periodo Han,

anche una venere di Willendorf.

Per farvi capire che la storia è dentro

e che l’amore è unica ridondanza

eternamente uguale per tutti. 

Labda la Zoppa

Labda la Zoppa

Ed amando lo scheletro passeranno miliari di tramonti,

remando in una mattinata grigia dove il mare è un rognoso topo

e il miracoloso e tempestivo battito d’un occhio stanco

mi mostrò come dar sfogo al fiume Lete (il più malvagio)

urlando forsennato “Desolation Row” di Bob Dylan,

la vita la mia è una pagina di luce fioca e poca considerazione.

Poi con mani adatte al cazzeggio d’una mente

che si fece aralda del regno dalla parte destra del fiume

noi, alchimisti, rendevamo pietra ciò che prima era desiderio, impressione,

opinione, emozione o alterazione dell’animo

Lambda la Zoppa generò a Corinto ogni tirannia

che nel corso dei secoli avrebbe serpeggiato avida

negli aeropaghi e nelle agorà.

E saremo arrivati un giorno,

all’indomani della controriforma,

a veder le corti d’oro del Rinascimento

spargersi ed urlare ancora tutte sporche d’arte

tutte sporche di filosofia, di vino e di corruzione.

Così caldo era l’amore e s’è spezzato

e m’ha cotto

come porcellana Ming

in un forno a bocca di drago.

Ed un tappeto steso piano davanti a quello che è il nucleo fondamentale

di te stesso apocrifo, non pervenuto, addirittura agrafo,

steso per accoglierti gradualmente.

C’è qualcosa al di fuori? Al di fuori

di Anima, di Mente, di Corpo ?

Sarà un viaggio attraverso tutte le Sephirot, sì, tutte,

fino all’ultima,

compiuto da una bambina e da un samurai ossessionato dalla guerra,

per pensiero, divagazioni e reami d’imago.

Il Buddha del presente

Il Buddha del passato

Il Buddha del futuro….

Ed è la natura che saprà imparare da noi 

dopo averci visto da lei imparare,

il significato lo trovi sparso

come chicco di riso a Chang’an,

s’è deteriorato in brandelli, è esploso.

Cadenze,

ed il mio nome è un suono pressoché impronunciabile,

ti vesti del colore del cielo

perché così facevo io prima di te,

sei in tutti i sensi

metafora plastica e simbolo

collegato chissà a che cosa

in chissà quale piano temporale.

Ed ogni verso sembrava uguale

a quello del giorno prima

in un susseguirsi di locomotivi

segni linguistici,

io ti parlo nella mia lingua

e tu mi rispondi nella tua.

Gli uomini spesso,

in canottiera e mutande,

si grattano i coglioni per noia

Una linea orizzontale fu una privazione immensa

e ci costrinse a poggiare coi piedi per terra.

Volavamo, prima, ed ogni pensiero non era un pensiero

ma una piuma o una foglia

in caduta libera verso l’interno.

Adesso camminiamo, traumatizzati dai primissimi legami,

brillantemente ci siamo tirati fuori dalla società

ed è bastato credere di farlo.

Ed una canna la può portare via il vento,

il vento che è il tuo dio

o uno dei tuoi dei.

Meraviglia e sintomo d’anima,

l’albero bianco di Gondor….

E vedrai gli anziani La Rosa

rimpiangere gli anni 80, le audi A6,

le mazzette gli evasori i notai

e la casetta a Castelluccio,

intorno a tavoli i piedi sono gonfi

e mettersi contro la burocrazia

è come mettersi contro tutti gli dei dell’olimpo.

La burocrazia è delicata e non la puoi smentire

neanche pagando fior di milioni un perito calligrafo.

Eletta come unica possibile interfaccia

tra l’hegeliano “stato sociale”

ed il comtiano potere ombra

serpeggia e ci confonde

per metterci nelle mani d’un governo che non ci serve.

E ti sveglierai un giorno

tra scartoffie e moduli

con la S.E.R.IT cane rognoso e vigliacco

che ti corre dietro

rimpiangendo d’aver accettato un tirannico diritto al voto

ed il parcheggio, l’ufficio,

i colori di tutte le banconote.

Se dai a qualcuno coltello e forchetta

stai tranquillo che qualcosa andrà a divorare.