Sarasvati, volume finale

S’allungavano lieti verso il Paradiso Occidentale
gli artisti coreani ed i loro allievi giapponesi

ed ogni goccia d’acqua

ogni soffio di vento era nota musicale di cristallo

a 法隆寺 (houryuuji),

poesia può essere l’intero mondo

l’intero mondo è poesia

invischiata come edera rossa.

Sono lontano dal me stesso che in Oriente ha sempre vissuto

e tanto uscirei da questo cono perituro di dolore in mente

verso la spiaggia dov’ero riposto prima del concepimento, o Sarasvati.

Ed è piovendo che si schiude

l’eterno miracolo dell’esistenza,

convinti di sognare seduti davanti al cervello

stiamo nascondendo la testa di nuovo

nel vano segreto del cassetto dell’io.

Di tutte le emozioni profonde che scavarono grotte

nel perimetro dello spirito

e di tutti i sovrani che forti della loro fede 神道 (shintou)

animarono le masse più sporche ed a più alti fini

le elevarono.  

Colto da un’improvvisa tempesta di fantasia

un seme antico, arcaico

si schiude lento e muto

e ci siamo noi in quel seme.

Cosmo di maschere vuote

so che dentro di voi v’è un plesso solare eterno

eppure lo trattate come una Iena

il suo compagno di giochi

Cosa importa se il suono ti metterà davanti

ciò che tu temi di più?

Ascoltalo comunque.

Se sei d’aria sarà più difficile

coltivar di te stesso la terra

e più a fondo possibile scavare,

ma non sei d’aria.

E nel frattempo ti sento parlare di minchiate

eppure sei bellissima dunque non comprendo

le contraddizioni offensive della società,

perché come un buon vino sarai svuotata dell’arte

e le tue radici rimosse dalla calda distesa

e trasformate in museruole per la testa

Tu invece eri e sei una castagna

di stravagante fascino inquieto e naif,

troppo colorata ti terrò tra le mani

e proverò a non perderti via.

Di una mia ipotetica vita con voi tutte

leggiadre, stabili, belle

in una casa azzurra  

non ho che lacrime e piegamenti di tristezza,

una tristezza prettamente immaginale però.

A volte mi mancate

se sono nel sottomarino a largo del porto di Juno

e l’Emerald Weapon nuota in pace

e sento dei flauti brevi soffiare,

penso a come dannosi ci siamo

laccati di dolore

che è borghese, sì, in buona parte,

ma anche irrinunciabilmente arcano,

perduto nella nebbia del tempo più stanco.

Coda:

Svuotati ora. Se solo non fossi così affezionato

alla mattina, alla natura, al corpo, al non-io…

Ogni bombarolo sa bene che prima della detonazione

è necessario non sentire più alcun tipo

di mancanza

per ciò che esploderà.

Fino a cinque minuti fa, in sogno,

vi stavo insultando per la vostra ossessiva stupidità

e provavo a spiegarvi come muovervi in una realtà che non esiste,

adesso la palla di fuoco in me si sveglia con me.

Con questo enorme peso generazionale

che è lurido e stupendo ponte di passaggio

che mai più nella storia si ripeterà

ci muoviamo ed è giusto bestemmiare

o fare virtualmente a pugni

con chi non ha consapevolezza del nucleo d’oro

e mai ne avrà.

Del resto, educati nel ventre d’un albero

mai offeso meraviglioso

con occhi lupeschi e saggi

era bello sentirsi subordinati ed ospiti

come ogni essere vivente

e sdraiarsi dunque in un sole di maggio

per setacciare il corpo e la psiche

in cerca dell’anima.

Non ha più forma la solitudine

se la guardi senza la presunzione

di sentirti separato, strappato

da ciò che vedi e senti.

E te ne vai lasciandomi contento

d’una morte e d’un veleno di luna

sperimentati

e proverò quindi anch’io

ad uccidere o ad avvelenare.