Il serpente giallo.

Il serpente giallo.

A Gioacchino e ai nostri  traumi.

E ci siamo dimenticati

e ci siamo veramente divertiti a colorare

il mondo

di bianco e di nero. Non c’è nemmeno il grigio.

E il bianco contro il nero non porta a nulla, o almeno

a nulla di buono.

Testimoni non ce ne sono

perché testimoniare è solo una parte più confusa

di sbrindellarsi. Essere testimoni del reale,

essere testimoni di un delitto,

essere testimoni di una lite

è solo assistere senza partecipare

è solo condannare senza essere condannati.

Non lo so cosa vuol dire, so per lo più

cosa non vuole dire.

C’erano dei ragazzi che a volte si divertivano

a non pensare a cosa ci stava sotto l’allegria.

A non vedere quest’ultima come la punta maestosa

di un iceberg di dolore rappreso in grappoli.

C’erano delle ragazze che si erano scordate

come si manifestava un sentimento

anche come si provava,

per paura di diventare

galletti spellati con il cranio liscio sporco di sangue.

Poi ce ne era uno (o due) in particolare.

Volevano che in Finlandia fossero le 8:15 P.M.

Gli è finita malissimo.

Chi riesce davvero a bastarsi?

In un sogno mangiavo il mio corpo

e mi bastava.

Facevo sesso con il mio corpo

e mi bastava.

Provavo tenerezza per me stesso

e me stesso per me

ed era davvero abbastanza.

In un sogno le ragazze

erano così tenere e dolci

da sembrare coperte blu di lana,

e i loro baci allattavano le mie labbra

e i loro sfioramenti non erano sfioriture

ma sfregamenti tra due cuori meno duri

fatti di seta, fatti, fatti di velluto,

disfatti nelle fibre ma completi nel movimento d’una pulsazione,

contenti a cancellare i graffi col corpo degli altri valveoli.

Ho immaginato spesso e  volentieri

il mio funerale.

Anzi ho in testa una scena precisa

dove il cielo è nuvoloso

i prati sono verdi

le sedie bianche come uno che è  stato affogato

e qualcuno sotto un salice oblungo

piange con la faccia tra le mani.

Il funerale è forse l’unico momento

della vita di un uomo

dove a tutti importa (anche per finta).

Alcuni cipressi poi si tengono per mano

a coronare questa serpentina mancanza

questa serpentina ricerca dei pezzi di carne

che tappino i buchi

questa stronza maledizione data dal pensiero all’uomo.

I morti prima di essere seppelliti hanno uno strano sorriso

che pochi notano.

I morti prima di passare dal grembo dell’aria a quello del fango

Sorridono

e se non fossero dei cadaveri riderebbero,

perché forse con la morte

se ne va anche la malinconia, se ne va anche il bisogno

di qualcuno che morbosamente si accorga

se ne va anche la pelle che ci separa

e che accosta ruvidi rettili velenosi a ruvidi rettili velenosi

che accosta meduse a meduse

istrici a istrici

sassi a sassi a rocce a scogli.

Sul mare increspato (era sera?)

ho visto

la sindrome dell’abbandono danzare.

Sul mare stupido e gigante

ho visto il momento in cui l’uomo si unirà

a dio

e la sua merdosa necessità di pregare svanirà.

Sul mare increspato

ho visto occhi arrossire

ho visto torce accendersi e spegnersi solo per accecare chi le guarda

ho visto lampioni galleggiare (forse suicidi)

perché per loro è troppo da sopportare

la responsabilità

il dovere

del buio e della luce

di dare del buio o di dare della luce.