Plotoni alle porte, e le sfondano.
Pioggia deludi ancora e risvegli.
Attimo dopo attimo levi le schegge
di municipio dalla testa e dalla schiena.
Tutta la vita è tutta la vita
che pensi in grande
che ti ricordi cose che non hai visto,
e i pescatori intorno al loro Re,
che, selvaggio e imbrunito,
rema lentamente
a volte in cerchio
a volte a spirale.
La corona storta sulla testa
e un sorriso vago, amico.
Chi pescherai sta volta?
Chi o cosa pescherai
per renderlo attore di se stesso,
tutti navigando in un grande dramma da sette atti?
Un altro burrone e ci sono caduto
perché ho il grande presentimento
che la via interiore
possa scendere giù giù giù
fino al confine infinito
col mondo bianco.
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