Selene

Selene

E vedevo di nuovo al contrario

le cose stilizzate da penne

che non mi appartengono.

Le donne piangono da un balcone

o dalla sommità di scale

comunque sempre da un luogo sopraelevato.

Piove.

Piove a dirotto.

E la pioggia è dentro di noi,

come manifestazione di generale pesantezza

da cui né operai né nobili fuggono

Poi la crisi di un sole

che sputacchia affascinanti verbi

come spruzzi d’acqua marina,

non sarà mai semplice dire con certezza :

“Io sono io; Tu sei tu”.

Come non è assolutamente corretto

affermare così, con la spavalderia di un muratore abbronzato,

“Io sono io quindi tu sei tu”

Contrariamente a quanto ci verrebbe da pensare,

anche l’affermazione:

“ Io sono te; Tu sei me”

è un vero disastro.

Simbiosi. È un osso, è il mio osso.

Stare a guardare l’estasi.

Non sono Vitangelo Moscarda.

Non sono tutte queste scatole

piene di roba

rubata strappata alla morte

al passato.

C’è qualche mitologia dunque, qui,

nel “Selene” abbandonato ad Acicastello

che si affaccia allo Ionio in manette.

Qui, in capelli d’ambra e faccia piccola,

ramificata,

sembri di legno.

Ma non compierò lo stesso errore

di Alice davanti al Brucaliffo, no.

Questa volta afferrerò la realtà per i capelli

come la Fortuna rappresentata nei fregi d’Atene.

SPAZIO. SPAZIO

In questa mente che è un giaguaro

in tentazione però

dal vero pacifismo

che mi compone

gracile e grasso

ad un tempo.