n.19

n.19 

I giovani amici

stanno male

rattrappiti in una ragnatela di ferro.

(Jim sta impazzendo)

Ad ogni contrazione

del mostro dentro

un po’ di tessuto si sfalda

e sanguina,

su qualche scogliera

un’onda si sta infrangendo

sotto i raggi della mattina

Perché questa fontana

è diventata

una palude?

Un pesce pappagallo

arancione

mi sorride

soddisfatto

prima

di divorare

mezzo corpo

di un merluzzo

galleggiante

in quella melma

verde militare,

dove anche Holly sembrava

una creatura

esaurita dal tempo

ed inquietante.

Ripenso alle vecchie poesie

di quei giovani amici

mitragliati nello stomaco

dalla società,

anche loro brandelli di se stessi

che fuggono

l’immensa ombra della realtà

Chi ti ha osservato a lungo

chi ha avuto cognizione

di te a lungo.

Ovviamente

non riesco ancora

a capire la verità

Tutta questa è solo

una battaglia

che non finisce mai.

Certo, disse il saggio

sfumacchiando immagini

da una pipa indiana.

“La monotonia è un pegno

di sincerità”, disse.

Ma quanto e fino a quando

le nostre ossa fatte di idee

e spudorato sudore

e ali rotte

reggeranno?

Si deve pagare il destino!

Piuttosto

non rinuncerei mai

a me e te a 6 anni

che cominciamo a sperimentare

la sessualità

Poi ci hanno sparato

a tutti in testa.

Storti meticci

con elmi fatti di sorrisi,

parole, meschinità.

Non serve a niente

toccarti le cosce

se

non

si può

immaginarle

Noi giovani amici

tributari dell’ombra

e del Jack di Spade,

figli perfetti

imperfetti

della luna nera,

torbidi come il sangele,

assiderati

nel buio invisibile ghiaccio

del vecchio campo di grano

Purtroppo il grande urlo

ha lacerato anime e petti

Non mi trovo

nuovo

Certo, le tue unghie

avrei voluto sentirle

sulla schiena

piuttosto che sotto la pelle,

ma è una fragilità questa

fondamentalmente illusoria

e priva di alcun senso

se paragonata

alla profondità

del pozzo

del nostro io.

Coscienti di ciò, noi,

giovani amici

scarlatti, a stento umani,

ci imbarcammo per la grande guerra

dell’io contro il non-io.

I poeti, schierati nell’ala sinistra

su cavalli fatti del loro egoismo o egotismo

 furono i primi a cadere,

macellati da proiettili

d’incredibile noia o

d’incalmabile incompletezza.

E nell’avanzare delle truppe

ragazze a volte troppo di sinistra

con cuori vuoti e ammaccati

cercano cadaveri

con cui stendersi un’ultima volta

e dormire.

Noi, giovani amici,

fummo tutti insieme

per un solo lunghissimo istante

nel gazebo grigio

della morte,

specchiati in niente,

sovrapposizioni

antecedenti

e successive

la nostra consapevolezza.