Poesia per il mostro

Poesia per il mostro

Rinnegare itself

buttarsi,

parecchi termini di paragone

ora non funzionano più

Un’aquila in un cielo azzurro spaventoso

afferra artiglia il mio cardias

è così è il nostro A T Field

impalpabile e funesto

inorgoglito

da un rifiuto categorico

degli stereotipi.

Mentre Schleiermacher

si perdeva dentro l’autore,

navigava nell’opera origniale,

i funzionalisti preferirono

appellarsi alla propria Skopostheorie,

dare un suono riconoscibile

a menti indiscretamente

generalizzate

音　は　何　だ？

私　は　何　だ？

君　じゃない　の？

Ed è impazzito,

l’hanno lasciato crescere vicino l’Etna

rotolarsi in città di fango

parlare alle muffe,

anche nella nuova casa il tetto gocciola

Patetico l’uso

patetica la prole

l’astro nascente

ovvero eiaculazione precoce

su lenzuola di campus

e pompato il petto.

Non a caso, ho catarro

per tutti questi vermi

mentre la loro anima murata viva

ormai è niente rinchiuso in niente.

“Pietas”, mi direbbe Virgilio,

ma loro non sono eroi.

Loro non sono nemmeno

“nemici” propriamente detti.

Camminano a piedi nudi

sul loro bacon mattutino

si riposando nella freschezza dei parchi

non invecchiano quasi mai

Padrona mi hai ordinato di essere libero.

-          L’aristocratico:

L’ultimo canto di un aristocratico francese

prima del catastrofico ’89,

oppio in un cumulo rotondo

e rivede i carri impennare

i cavalli galoppare fieri

lo sporco accumularsi sotto la sua parrucca .

Si stende su un letto di lino

ora

assaltano la Bastiglia

spiacevole se si piange e si muore

allo stesso tempo.

No.

Un’ultima luce

in memoria

di un misericordioso

passato parigino,

di Russeau.

È un re maggiore seguito da un re minore.

*

*

Intermezzo:

E fumare, e ringiovanire mentre si è giovani

No, non sono stressato.

Brucerei quella banca?

Direi di sì.

Viste le circostanze

rete passa chiudiamo

gli occhi

forse ci ha catturato

nemmeno ce ne accorgiamo,

apocalisse cala come notte funesta

noi ci nascondiamo dietro scontati tavolini

di ovvia nostra manchevolezza umana

in una fisarmonica vita

di suoni allucinanti

e voci,

tifone passa

ma pupille incollate al black mirror

e nauseabondi figli.

“Dune” di David Lynch da una parte

Dall’altra

Io sotto un lenzuolo

e tu sotto lo stesso lenzuolo.

Gargoyle tu vola,

scanna e sfama la tua insaziabile

inarrivabilità,

 va e campiona il suono

del cervo

del suo cranio

spaccantesi

contro la corazza dura

di una conifera siberiana.

Ma non proteggerai più

quella maestosa cattedrale gotica

-          What if the beast escapes?

Il tuo amico, il tuo compagno,

tuo fratello…. L’hai visto progressivamente

ammalarsi,

contrarre una malattia misteriosa,

cyber punk, amazzonica, psichica.

Seduto su un divanetto

a masticare il cervello

col cervello

mentre la corteccia

ti cresce come un tumore, amico mio,

ti sbalza la pelle

la tua bellissima pelle bianca americana,

la modella in cancri di legno

sulle braccia,

sul viso,

sul petto.

Io e le infermiere

provammo a sintetizzare

un acido potente abbastanza da salvarti,

ma non ha mai funzionato.

Pietà, misericordia per i funghi, per le piante grasse allucinogene,

per le spighe di segale cornuta,

non ti riavrò

non ti riavrò mai più.

Presto il tumore

trasformerà

il tuo corpo magro

in un innesto abominio

di carne e legno.

Provo a lavarti,

provo a lavarti

nella vasca del nulla

acqua scorre calda e bluish

non funziona.

Tu non migliori e non migliorerai.

Pietà, misericordia, provo a lavarti.

Io nero amico mio salvarti non posso più.

E se la bestia scappa,

non credete che i suoi occhi

si espanderebbero?

*

*

Secondo Intermezzo:

-La ignorancia està dilagando

por todo en todo

Il mio teschio,

il mio teschio  potrebbe

forse apparirmi chiaro,

in ordine,

in armonia.

Bis:

Ciccio e i suoi anni ’90

vissuti sulla pelle…

Noia sottesa s’infiltra

e tagliare osso.

Cloro poi furia divampa

gloria divampa

stretti in costole.

Che sia finzione?

Poco molto paradossale

assolutamente in bilico.

Il tuo odore….

Cammino e scopro

tafani d’uomini

ubriachi

coperti da nulla.

Inspiegabilmente calmi.

Hegel è sottinteso,

quel bisbetico.

火山、大きい　火山

La mia mano annoiata masturba

il membro,

un rituale del quale non posso fare a meno.

Fumo da un cilum

il latte della mia anima blu,

seduto con le gambe incrociate

un estetico mostro