Dove dimora il morto

Dove dimora il morto

Parte uno: Alchimia

Luce che mi uccide

e rinascere in parole.

Preferisco di gran lunga

il tuo sorriso

che le storie di bambine che scompaiono.

Billy è morto dopo una lunga attesa,

ho paura delle statue di sale…

ti guardano se non le guardi.

È perché noia deriva da νοῦς

Già comunque sotto Nerone

i nostri avi

toccavano picchi di decadenza

inimmaginabili

Mi accontento di affermare

che nulla in vero

può essere interamente comunicato,

distraendomi in una nuova

inesprimibile

sintonia armonica

Microfono warped voice

mano danza di fronte alla bocca

Huxley ha sintetizzato

l’Anarchia

in dieci pagine

Un mare più metafisico

rosso cielo

scogli quasi a mezz’aria

convivere con le bestie

feroci

pavide

della psiche

Alchimia volontà

spettacolarizza il senso

blurred sarà l’immagine,

continuamente ciò che additiamo come realtà

succede dietro ai nostri occhi

e non davanti

離れない　ように

Ed è bastato un lieve contatto

di polsi

Dopo aver scatenato Cerbero,

dopo aver aperto le porte

dell’inferno

cadremo

inghiottiti da mani a forza

nella bocca del male

che come piattole

rode

Vomita su banconote.

*

*

L’uomo mostra un piumaggio misterioso,

intrigante,

lo seguo.

La sua caverna straripa d’acqua

risalendone il corso

giungiamo in un’altra stanza.

L’uomo mostra ora piume impennate,

crudeli, rosse, oneste.

Fumerò con lui

dal cratere dell’avvenire?

È normale non accorgersi

delle zanne,

in un primo momento.

Il basilisco si muove,

mi muove,

è dentro.

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Parte due: Il banchetto

Morti viventi vicino Park Place

è un gioco.

Musica sventra il male

and out of her blood

creates

the world itself.

Una lancia nel petto

avrebbe fatto molto più male

a Priamo.

Da una cetra nascono

vortici

dal violino accanto

lacrime e misericordia salata,

che schifo l’oggettività

Golem di granito,

ascoltami.

Il dramma, scarpette di ghiaccio

tacchi affilati

indossa

solca profonde ferite

sulle corde del mio pensiero

nel momento in cui mi esce dal corpo

per imbrattare

un pezzo di mondo qualunque,

e danza, questa demonessa,

danza impazzita

nel divorare il significato,

stuprarlo,

macchiarlo,

cosicché il messaggero,

con tutti i buoni auspici mandato in mare,

si perde negli abissi

del tempo interno.

Consumiamo quel sesso

che da dentro

non è mai uscito pienamente,

inondi lenzuola

e tutto è artisticamente

eccitante

Convey the self no chance

Begin to understand

Si è impietrito

il nostro riflesso,

trapassa

e il vero io

comincia a nuotare,

nasciamo quando moriamo

Fisicamente

tutto è facile,

i morsi,

le lingue,

il seno.

Un clitoride s’indurisce,

s’imbrunisce,

esala,

anche questa è poesia.

Il sorriso che ne consegue

è la metamorfosi

di un regno troppo immenso

per poterlo visualizzare

tutto in una volta

Arcata romanica

proteggimi

dai veri demoni,

ti hanno costruita per questo.

In te marmorea indifferenza

neutralità

una lancia nel petto

avrebbe fatto molto più male

a Priamo.

Adesso, con addosso

l’abito di vetro

del principe,

rovesciare questa scintilla,

invertirne il valore semantico,

ossidarsi,

disidratarsi,

insetti immaginari compaiono

scompaiono

nella mia prossemica,

da qui la strada è bloccata,

la memoria diventa

scenica,

le torce si ammutoliscono.

Dove dimora

il morto

dove la transitorietà

divora

un cadavere ancora vivo

dove nessun fuoco illumina,

devi avere un senso, mia cara.

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Al tavolone

siedono più grassi e nauseabondi

uomini,

un banchetto unto di prelibatezze

pervertite e gonfiate.

Il burocrate di nascosto

mastica l’immotivata dogmatica

fatica degli uomini,

gli avvocati con più becchi

ronzano in cerchio,

un brindisi per il nuovo

amministratore delegato.

Ancora l’imprenditore

fuma la purezza della natura

da un sigaro marcio,

schifosa bestia.

La rappresentazione allegorica

della Legge

è una grossa prostituta

con le gote consumate dal vizio

di strofinarle forte

contro il membro

del dio denaro.

Lei siede al tavolone

con la pancia sudata

di fuori,

nessuna grazia,

solo orrore.

Un branco di politici

con le labbra ancora sporche di sangue

le siede merdosamente intorno,

la testa in una mangiatoia di lusso,

servi di se stessi

teorici della truffa

e di una raccapricciante

“arte del vendere”.

Gli artisti mistificati bastardi

nascosti sotto la tavolata, ammalati,

sconosciuti, persi.

Tutti gli altri

fanno finta

e faranno probabilmente finta

per la vita intera.

Butto fuori di me quest’osteria

di ermetici sogni

dove una psichedelica suite risuona

e personaggi morti parlano tra loro,

così la posso vedere.

Contrariamente a quanto si crede,

il collare quando ce l’hai

te lo tieni stretto,

bastarda iena.