Poesiola dal gusto arcadico

Poesiola dal gusto arcadico

E adesso sposto la testa al centro del petto

(la testa non si vede più)

e metto un cappello,

chissà che non riesca finalmente a vedere con gli occhi

del mandala del cuore.

La tempesta è passata.

Ora, ripeto, puoi ricominciare a destrutturare

il passato prossimo

in futuro prossimo.

Sì, mi muoveranno i fili come un pupo siciliano

fino al superamento,

un giorno o l’altro, di questa prima sephirot.

Sai, sto tentando una nuova impresa.

Sposare i diversi me stessi

che si stanno ribellando come dei cafoni.

Non credo sia schizofrenia, è solo consapevolezza.

Da quando tu mi hai preso ed inglobato

nel tuo terzo occhio gigante, sì,

ne sono uscito molto diverso.

Dapprima urlavo ed il dolore di un cosmo

in continua lacerazione

è di gran lunga maggiore

dell’allegria e leggerezza di quel cosmo stesso.

Questo perché siamo continuamente

stracciati in mille pezzi

e poi ricomposti.

Ed il lasciarsi massacrare in poltiglia è un arte

se sai come rinascere.

Resilienza, la chiamano.

Insomma, pensavo che è del tutto probabile

l’essersi incontrati in un’altra vita

o in un altro livello di questa vita.

Nel parco dietro Via Ammiraglio Caracciolo

credo infatti d’aver riconosciuto un fiore banale

arrampicato ad una rete

come un vecchio compagno di giochi,

e vi era Pan col suo flautino dalle mille canne

intonando versi

d’una campagna tebana perduta.

Vi è un passato immenso fuso ad un presente immenso,

ma non vi è futuro.

Pensandomi guardato dall’esterno rischio d’uscire fuori dal corpo.

È la paura di ciò che ci hanno fatto chiamare sin da bambini “vero”,

che naturalmente di vero ha ben poco.

Ed infatti ti dico : fuggi. Non con le gambe naturalmente.

Implodi, assorbi, dà.

Nella mia personale battaglia contro le istituzioni tutte,

ma proprio tutte

vedevo altri speranzosi anarchici dimenticati

con della polvere sulla pelle,

credo d’esser più pronto alla battaglia con voi.

Non c’è nessuna battaglia, tuttavia, questo è un sogno che ancora va in frantumi.

T’incontrerò e ti farò capire che è solo

una fenomenologia riflessa su un’altra,

non posso dimostrarlo con il vegliardo metodo sperimentale.

T’incontrerò già da adesso e sarò pronto

a dare senza voler ricevere nulla da qualcosa che non esiste.

 È l’amore. L’unico vero che possa esistere.

Il resto è il cazzo d’una mosca che sviscera

l’apparato dell’altra.

Nella culla della cultura raffazzonata che ti hanno propinato

tu ti agiti con uno smartphone in mano

e a me dovrebbe non importare.

Credo che non avete Anima.

E non perché Io sono Io,

ma proprio per la ragione opposta.

Stai ben attento. Stai ben attenta.

Ti bagnerai ancora e ancora e ancora.

Da bambini si è tanto più saggi e pronti alla vita.

I mostri sono collocati al di fuori, al buio,

la leggerezza balla con te dalla mattina alla sera,

le tue parti sono coese, ben cucite.

Adesso, danziamo, inquiniamo il nostro corpo con altre tossine,

manifestiamoci come sfioramenti di collo

o lingue che s’abbracciano,

il nostro passato è seppellito giustamente

nelle trame del qui e ora.

E quando per un attimo la tua pelle vibrerà all’unisono con la mia,

godremo. Per poco, though.

È importantissimo toccarvi, ed ancora siete più grandi di me.

È importantissimo toccarvi, con occhi e con dita.