Diario di Passaggio (Rosso XII)

Diario di Passaggio (Rosso XII)

Tutti impettiti di fronte alla vacua stanza, prima di aprirla.

Convincente pensarla piena di fuoco e artificio,

tanta grezza passionalità priva di piedistallo non esiste,

non sta in piedi da sé.

Poi ci si nasconde come pesciolini

per proteggersi da un rumore improvviso.

Mi dispiace avere avuto questa storia,

una storia che ci rende palesi e ci sbava addosso irrequieta.

Così, scendemmo tutti in battaglia

con pugni e scudi

per far sì che fosse equa la vita

nascosto il trauma

e splendente il ricordo di quel giorno di sole

in cui con grande elettrico tremore

eravamo riusciti ancora a sopravvivere,

mantenendo integra e odissea

quella cara immagine indeterminabile futura.

Scalzi, brevemente:

abbi paura di me quando non ho idea

e le promesse hanno ceduto al caldo rovo

monco di braccia,

alla santa sul rogo sputando una lettera di scusa

perché l’ideale era scomodo e troppo pesante.

Così ogni eroe è necessariamente

bigotto e caprino,

roccioso e smunto, ossuto

ma persegue e realizza prima

di cedere il passo a se stesso escremento.

A chi credi di darla a bere?

Ti hanno impresso il bisogno

d’accogliere e contenere l’amatum

quale marchio su coscia di mucca

ma sei libero

e cresceranno dei peli folti su quel marchio.

È tutto un gioco per loro

che si sottomettono all’intensa apparenza

della libertà donataci in mangiatoia

dall’Arconte

e hanno scordato che erano iloti e zoppi e insaziabili.

È tutto un gioco reso più vigoroso

dalla paura di perdersi

dalla paura di non ritrovare

nella mano la mano

nel sudore il sudore,

tutti allo stesso tempo buoni e cattivi

stipando il crudele artiglio più sotto

più sotto al mantello

pronto nascosto,

di nuovo,

come pesciolini all’occorrenza

di un improvviso rumore

siamo subito fuggiti via

per proteggerci.

Il lunapark chiude signori!

Per fortuna ce ne siamo resi conto giusto in tempo

per vederlo serrare i battenti

mentre si spera che sia solo uno scherzo

vediamo già il piccolo giostraio viola

che con capelli di bronzo annegato

girare la chiave all’enorme lucchetto.

Il luna park chiude! Abbiamo visto l’Anagrafe

assediarlo per anni a cambiali e ingiunzioni

per poi crocifiggerlo in un’asta comunale.

È perduta l’ultima bambina non ritrovata dai genitori

al suo interno

rimasta stagliata di fronte ad un tagatà,

sparpagliata nella morsa,

ricordi ameni diventati irraggiungibili

e le squame, i denti da latte caduti

mentre correvamo con una fascia in testa

e un numero alla schiena.

Le coppiette si stringono forte

e un grosso fuoco divampa dai capelli dei ragazzi

e litigano forte: hanno provato a far pace

con quell’oceano di ombre ragno

ma toccandolo tra i seni

si sono tutti sentiti come dei re marci,

intatta la corona di rubini sul capo.