Coffin

Coffin

In pochissimi giorni

la conchiglia si sarà schiusa

ne usciremo vivi

nel sole

nel sole

Aeris è morta,

diamo le sue spoglie

al lago,

continuiamo a diventare

le nostre idee.

E lui si era inventato

tutto così bene

che l’aveva dato per vero,

la bugia per coprire l’onta

di non essere arrivato,

la spada di Zack in una mano

e l’orgoglio

di non ricordare

nell’altra.

E voliamo e la melodia è un crescendo,

spegneremo con le nostre vite

la terra.

Una scena diversa,

Tifa che sorride

vicino al mare.

Il giullare vi parlerà oggi

di spostamento di dimensione:

allorché una mente

estende la propria entità

da dietro gli occhi

aldilà

verso una sub-creazione,

quest’ultima inquadrata

da una prospettiva superiore

non solo è reale,

ma infinitamente superiore

al reale,

è vera.

Così facendo, tutto almeno a metà

può essere rivelato.

*

*

Ho peccato di ὕβϱις ?

Tuttavia innamorato

e viola

e fa diesis minore.

Tutte lacrime mentali

piante dal cranio

sulla tomba

d’una fantasia,

tutte le scosse elettriche

e il sale marino

e le sciabolate,

che sarà mai mescolare

malattia, romanzo

e verità,

la luna due volte,

la luna tre volte,

il pericolo della signorina Abbandono

dietro l’angolo.

Questa mietitrice attaccata al braccio

è chiaramente colpa mia.

L’aver chiuso

il pregiatissimo scudo

nel remoto pozzo

dell’inquietudine,

e adesso

tremare come salamandre

sbattuti da un estremo all’altro

senza termini di mediazione,

il Leviatano, la mia presenza

scheletrica, scarnificata oltre il portone grigio

dopo la vita.

Tuttavia.

Di nuovo a bordo dell’Highwind,

tutti mossi da un unico obiettivo.

Ed è tramontata

una piccola epoca interiore,

un prematuro addio alla sinusite

e al timore

che un cancello chiuso

possa ancora fingere

di aprirsi

per poi chiudersi di nuovo.

Come ritornare indietro?

Tutto appunto assume velocità diverse

a seconda di un punto di vista

che cambia continuamente….

Devo aver perso.

Stracciato il gomitolo

senza dare importanza al filo.

Coleridge,

Kubla Khan,

l’idelrealismo,

in fondo compiamo peccato

ancor prima di agire,

fino a ridurci a becchi

più che a uomini.

Schifati e borghesi,

maledetti senza atelier.

Tutti convinti e ridotti in pillole

di loro stessi,

ricomparirò combattuto

e combattente,

attorniato dal vizio

finalmente a capotavola

nella tavolata della mente,

arte è tutto e tutt’altra cosa

rispetto alla realtà,

un manifesto incondivisibile,

un tentacolo manifestato

a forza,

Ktulu in metafora,

suoni, toccare,

sono scomparso.

Ciò che vediamo infatti

lo decide uno specchio.

Un ammasso appuntito

di diamante

che ti travolge.

Nel frattempo c’era

George Gordon Lord Byron

a Venezia

che quell’anno

se ne fece più di duecento

tra uomini e donne,

poco dopo Keats muore

poco dopo Shelley muore,

travolti dall’impeto di loro stessi

maledetti in verità

servi di nessuno

demoni,

eternamente vento

e fontana di piume

che zampilla.

L’ Anarchia, l’Anarchia,

la tubercolosi che la stronca.

È successo tutto come conseguenza

dell’aver osato guardare

in quel caleidoscopio gigante,

rumore di skateboards,

someone’s missing.

Tutti squarciando tutti

in una guerra

di parole che non si dicono

e capelli grigi.

Esploderà ogni cosa

sarà durata meno di un secondo.

La scogliera dove lo spirito

nasconde la parte di sé visibile,

il portale si è aperto,

posso conversare liberamente

con i morti

all’infuori dei documenti.

Porcile

sporco e incrostato

di fronte al mare

però.

Sempre voler essere eroici

dove ogni mitologia

ha perduto i tasselli

del suo mosaico.

La post-modernità

ha finito di dissodare

la terra che era rimasta

come un cazzo di aratro metallico,

abbiamo sbavato,

noi usignoli iniziato

e smesso

di cantare.

Voi sfingi eretto e piramidi

di razzismo e ipocrisia

e self-confidence

con la pelle ridotta

ad un budello sottilissimo

gonfio

di carni putride, banconote,

capelli, polizze.

Attraversare gli altri

come una freccia scoccata,

liberarsi,

il finale non sembra il finale

quasi mai.