Cuoreveleno

Cuoreveleno.

Non farò quello che mi dite, piuttosto vaffanculo.

Nella rivoluzione

raggrinziscono 

più demoni muti

e stancatissimi 

e l’amore li farà ancora a pezzi.

Attaccherete anche me,

con questa  paura

maledetta

di cessare di esistere.

Attaccherete anche me,

staminale progetto

di veleni

nel cuore

dell’anima.

Allora

ci giungeremo

alla fine del dolore.

Morderemo i nostri corpi capricciosi

e poi probabilmente ritorneremo semplici idioti stupiti dalle cose. 

Sembrava piccolo

il tempo.

Sciocchi proletari

come noi

non possiamo aspirare a nulla che al fumo attivo.

Ci si stanca di scrivere,

stupidi e neri ad un tempo solo

i vuoti

balleranno beate armonie

come quelle ragazze

così belle

che lasciano una striscia azzurra.

I nostri essenziali

blasfemissimi brutti

peccati

risorgeranno per forza contro ogni volontà

nell’attimo in cui stai soffocando

e sei così pieno di nulla.

Dubbioso, e quindi omosessuale in eterno

il destino di chi non può

trasformarsi.

Mi dispiace seriamente essermi conosciuto

così pazzo e fottuto

ma non esiste il congegno

che ci disinfetta dagli afidi puri.

Attaccherete anche me,

perché è quello che avete sempre voluto.

A voi piace la vostra follia

patologica,

è quella per voi l’armonia.

Attecchirò e il mio stame di ferro

starà a morire nel vacuo miracolo

del nichilismo.

Non è giusto esprimersi,

non è una cosa che alla gente

sta bene. Tutti hanno voglia

di una certa ibrida prepotenza

visto che tra gli animali

l’uomo

spicca per vergogna di sé e mancanza di bellezza interiore.

Ma allora perché stiamo all’in piedi?

IO ODIO LA REALTÀ!!!

È la cosa più cogliona che sopportiamo.

Nessun essere umano

può voler bene qualcun altro.

Smetterà allora

questa tremenda

inconscia

disfrequenza.

Deve smettere. Non esisto. Non esisto. Voi sì io no.

Nessuno mi abbraccia come

vorrei.

Nessuno è così stupido

da mandare giù il caos

per paura di vomitare

la bellezza.

Sta nel non-sense essenziale

del Disegno.

Calpesterete anche me, alla fine,

e mi livellerò all’asfalto

e sarò  solo ad una benedetta dimensione,

senza la preoccupazione

adolescenziale

che mi serve l’affetto di qualcuno

senza la decadente frenesia

che ora acida e sporca e squaglia

i toraci e a sprazzi le ossa e a sprazzi la pelle di plastica verde. 

Dimostrerete che il sentimento

ammazza la ragione

Dimostrerete che la gente diversa dall’individuo

non sa provare emozioni,

non sa arrivare alla disperazione,

non venera il disequilibrio e la memoria

di quando eravamo piccoli e semplici e.

Deve passare,

i poeti che oggi hanno vent’anni (ma sono del '94)

appassiranno,

di certo non toccheranno più fiori

perché la luce è già morta,

e odieranno (io già lo odio)

quando qualcuno (cioè tutti)

non capirà la loro mente viola e incrostata da dentro e da fuori in croce.

Odieranno i contatti non corrisposti,

marcire nella solitudine depressa,

non ricordarsi più i sogni.

Che schifo la mia prospettiva.

Tutta.

La decadenza fa solo male,

essere complicati equivale

ad allontanarsi così tanto

dalla gente

che poi chi ce lo assicura che siamo ancora veri?

Il problema è comprendere

l’atarassia,

è comprendere che non c’è nulla

che dipende da noi.

Attaccherete anche me.

Bastardi come siete,

urlerete allora l’estinzione dell’anima,

chè siamo solo pensieri malvagi,

siamo il malessere stesso,

il male di vivere.

Ora c’è solo

il bisogno drogato

di scomparire nelle cose,

c’è solo il dolore che ci dà

aver scelto anche solo una volta

questa rivoluzione indegna

che non ci porta alla morte fuori

ma alla morte dentro.

Ai Climax Seven, che mi apprezzano nonostante io

non esista la maggior parte del tempo.