Della simbologia. (Tomo II: Il fiume di benzene e le Vans)

Della simbologia.

(Tomo II: Il fiume di benzene e le Vans)

Il fiume di benzene

sparte le strade sporche

tue. Sono tuo. È bello essere di stoffa.

Così, le gocce dalle labbra di

sotto

e poi da quelle di sopra

sapranno di diesel,

e quest’estate pornograficamente

inadatta

attaccherà ogni sperma caldo.

Non dovevamo aprire la porta

alle cose vere,

e saremo rimasti bambini.

I cretini, alla larga dalla tempesta

della spiritualità,

hanno ancora residui sublimi

di sporcizia romantica,

e penso che Catania è un gran

bel covo di anime tristi

che dicono il contrario.

L’idea perfetta per risolvere

la depressione meritata

è solo l’addizione di

stupefacenti nuvole di fiori.

Ancora fa male non esistere.

Tra me e i fantasmi

c’è una nettissima somiglianza,

e nello scolorar del sembiante

se ne va la religione e trova posto

la nostalgia di cose che però non ho vissuto. 

È vero, sono amore e morte

che spaccano i crani via via che il tempo

abbruttisce interiorità

prima scintillanti e normali.

È.

Sono il nulla in un arrendevole

posa che piega la luna e i suoi fantastici brufoli.

Ma io non voglio morire,

nessun agglomerato di cellule vuole.

Fiori di fuoco raderanno al suolo

l’olfatto e poi le mie allergie

e forse non dovrò più

stare male

per la chiara assenza di sentimenti

che da Facebook è andata a corrodere corpi già devastati.

Abbiamo perso l’immaginazione,

anzi non dovrei più usare la prima plurale,

dal momento che non ci siete.

In fondo,

arriviamo tutti al punto

di doverci resettare.

Anni di duro lavoro nello scavarci

si riducono in immense

e meschine inutilità.

Così,

saranno lucertole tranquille

o piccole rane,

avide nel non pensare,

avide nella felicità che deriva dall’inferiorità.

Ma tanto nessuno ascolta nessuno.

Mani appuntite

per la paura che una carezza

non sia abbastanza per uccidermi,

niente ferisce come la delicatezza.

Il panteismo,

nella pioggia del ventidue aprile 2013,

il fiume di benzene che oleoso

e colorato più dell’arcobaleno

(dolci migliorie che l’uomo

dà al panorama)

si è infiltrato nella pelle,

e già l’inquinamento

produce

grazie mai viste tra le caviglie.

Le Vans, per quanto comode,

diventano scheletri,

e mi ritrovo nell’ingranaggio

alternativo

della piccola felicità casuale

donataci come contentino

dall’inconscio bastardo.

Sono felice. È vero. È inaspettabile

l’inferenza di un paradiso artificiale.

È inaspettata la rabbia e il non senso.

Per innamorarsi

non si devono avere sovrastrutture,

così come i bambini semi-mafiosi,

o le bambine semi-troie,

o gli uomini semi-bambini o quelli semi-veri.

Tanta fatica per diventare squillanti perfetti congegni

che, in una metafora surreale,

sono soprammobili nella propria casa.

Il peruviano fatto,

Il peruviano ubriaco

e io

al seguito di una discussione

in coma

siamo giunti alla conclusione

che le ragazze italiane sono tutte buttane

o pazze (ho suggerito io).

È però vero che non ci si accoppia

se non con i nostri bisogni.

Per questo probabilmente sono stato con te,

Carla.

Tanto, tutto il mondo è un eterno svisionamento,

tale che

nel coma della gente si contrappone il coma dei singoli.

Il mio mondo si contrapporrà al tuo ma sarai tu a creare me,

e io a creare te. Per questo

l’immagine di Narciso è l’impeccabile

rappresentazione della merda umana. 

Alla fine, siamo tutti parte di questo congegno

drogato

che ci ordina

disequilibrio, dolore, odio, felicità a tratti

e soprattutto tanta tanta tanta noia.

Solo così ammetto che dio esiste.

Nel disordine meravigliose, awefull,

si piega il caos come eroina in vene già stanche,

e quindi sulla base di quanto non soffriamo accontentandoci,

saremo giudicati alla fine (sarebbe anche l’ora) dei tempi.