La Mia Anarchia

La Mia Anarchia.

Una poesia poco fluida davvero.

Andiamo a vedere come

L’Anarchia

Spaccherà

Ogni navicella e satellite

Come l’Anarchia brucerà le fotomodelle e i distributori

Self-service

come ci ustionerà nel corpo e nel viso

come masturberà le piogge, ormai sempre più rare.

Cerco un’anarchia

che sbudelli le società

e le incarceri

che massacri tutti i fascisti e reazionari

(eccetto Riccardo Russo e Francesco Gallina).

Non c’è uno stato

Che sia giusto

Né in atto né in possibilità .

Nell’unica vera speranza

Io Giovanni e Marco non dobbiamo

sentirci a disagio nel parlare di poesia

in mezzo agli altri

e sui muri non ci sono scritte politiche ma

versi di thomas eliott e di Leopardi.

Come schiavi, fuggiranno dalle caverne

e vedranno il fuoco che proiettava

ombre platoniche

sullo specchio nero del

teleschermo

e non saranno accecati dal sole della politica e degli antidepressivi

e tutti saremo bambini

che si baciano sotto un tavolo

e arrossiscono .

Un manifesto con su scritto

“DIVIETO DI AFFISSIONE”

famiglie d’alberi senz’aria

serpi che slinguazzano morale e castità

come pagani vitelli bronzei

uomini che scodinzolano

davanti

ad un mattatoio.

Siamo stanchi come

sfinteri usati

come scheletri

dissotterrati, adesso.

Se vuoi uccidere

uccidi!

Se vuoi ucciderti

ucciditi! Perché

non c’è dignità nella dignità

né onore nell’onore

né libertà in questa controfigura di libertà

che incula la gente in un mutuo in un possesso.

Sento di voler radere al suolo tutta questa borghesia dell’anima,

tutti queste croci agli specchietti,

tutti questi portafogli trasformati

in cuori

senza sangue.

L’anarchia è la rabbia

di chi è stato incatenato

dalle scelte degli altri,

è la meschinità di chi vota.

Un uomo che va a votare è come un cane

che si nutre del suo collare,

del suo recinto.

L’anarchia è la

direzione

dei randagi

che vogliono cassonetti al posto delle cucce

cimurro al posto dell’anti-zecca

e malattie veneree al posto degli ospedali,

se essere malati e discriminati è l’unico modo per poter essere liberi e liberati.

L’anarchia è rubare il fuoco agli dei

è scaraventare il potere

e i politici

nella patetica ed immensa

voragine del

cielo.

Guardate Bukowski

totally born into this,

come si ubriaca e si scellera

davanti le telecamere,

guardate Pasolini

come bestemmia lo stato,

guardate il cemento che

vi impasta la faccia e vi inebria i polmoni,

 guardate come ci hanno iniettato negli occhi l’obbedienza,

vediamo solo sistemi

il sistema di destra

il sistema di sinistra

il sistema di centro,

come topi in un labirinto.

Credere e lasciarsi

meschinizzare

fa bene alla pelle, è vero,

è tutto cade se sei ubriaco di liberi stimoli

di libere sensazioni

di libere scelleratezze

di liberi reati

di libera poesia

di libere anime,

tutto ti porta alla morte

tanto il nostro corpo è diventato

refrattario

all’ossigeno.

C’è solo pietismo misero per i miseri bambini africani,

ormai battezziamo i nostri figli senza il loro consenso,

ormai controlliamo dalle imposte

se qualcuno ci spia;

Finiremo per annentiarci.

L’anarchia è il suono che fa il cuore quando batte

è un quadro dipinto da un neonato

è la favola dischiusa al di là di Thule,

è aprirci la faccia

è guardare dentro le persone e vedere come dietro

tutto

dietro

tutti

c’è un’anima.

Solo ora capisco chi ha ucciso i poeti,

e non è stato il decadimento della salute o del corpo

ma il meccanismo sociale.

Ogni poeta, anche quello più reazionario

è nella sua sostanza

anarchico.

Il mio è un elogio della criminalità,

dei ladri,

per tutti i maledetti e cacciati via

per tutti i pazzi suicidi

e gli assassini fuori di testa,

il mio è un neo- cantico dei drogati.

Spingeremo gli angeli dalle chiese e gli ruberemo le ali,

bruceremo le statue dei santi

sbricioleremo le pagine di ogni bibbia

di ogni costituzione

di ogni istituzione malata costruita dall’uomo e dai suoi padroni umani,

aboliremo il concetto di legalità finalmente.

Un giorno moriremo, senza dubbio,

e ci fingeremo felici senza sapere effettivamente cos’è la vita,

senza aver mai bestemmiato le leggi in nome dei petali rossi,

tradito i cattolici in nome del sesso sfrenato per strada,

cancellato le scritte sui pacchetti di sigarette,

abolito il matrimonio.

Scompariremo senza aver

mai compreso

quante piramidi immense abbiamo costruito

per i nostri faraoni

andando ogni giorno a lavoro

girando gli occhi di fronte ad un omosessuale

negando chi abortisce e chi affitta uteri

picchiando i nostri figli se fumano o se

imbrattano i muri o se si masturbano

ma insegnando loro a massacrarsi da soli.

Un po’ come la destra ha massacrato

Pier Paolo Pasolini

sulle spiagge di Ostia,

un po’ come il potere destrista

del consumismo

ha stracciato il suo corpo

in retromarcia,

Un po’ come il centro-destra ha ucciso

la sua memoria.

Non posso più pregare

dopo aver visto cosa succede se ti fai vedere. Mi dispiace.

Mi estinguerò nella strada che porta al rifiuto,

senza però crescere chimicamente in queste serre

che coltivano uomini

per nutrire il

Magnifico Nostro Sistema Economico.