In macchina con marco

In macchina con marco

(o poesia beat)

In macchina con Marco

attraversavo un odoroso alveare

d’insetti mai visti

insomma dalla mente brulicavano questi insetti

incapibili d’inchiostro a volte

E le gambe che si scannano e la polizia che maneggia senza cura

la sua stessa libertà, il braccio armato di una legge di tarli con gli occhialini a mezzaluna

e scannatoi di ventre che in realtà microcoltivano rabbia e insoddisfazione;

Come benzina per Rockefeller come spuntoni d’acciaio alle gambe per Carlo Magno

come il tumorale disegno interno ed esterno che esecra

pance di dee e misurati kamasutra perché il sesso è sacro

insomma come volgari nottonette sifilidiche che spargono bugie e poesie

nella luna che sembra una luna e niente di diverso e Marco guida e tutto attraverso tutto in una bolla

“I ciechi cioè i non nucleari!” osarono dipingere

e la marijuana trasportata da mente a mente

in qualche modo ipnotizzati dall’8 beat di Nobuo Uematsu

che ci culla e cullati ci ha già

preservando almeno uno spazio d’ombra tra immaginazione imago percepita e

densità d’alba

e tutta l’alma che si scuote al suon di tronchi che sbattono su loro stessi ( è solo Natura su Natura)

se sembra un foglio allora vomitaci

se ha il candore della zattera della mente allora è giusto giustissimo anzi

non esitare e con la spada sguainata

ferire se stessi gli uni contro gli altri per ferire in verità la storia ed il secolo carnivoro

che è come se non finisse mai, come se per fastidio o inerzia si stesse protrando all’infinito

in un vortice che da un corpo del genere concepibile non è.

Il saggio, eppure, ebbe il coraggio di farmi notare che tuttavia erano solo parole

su parole su parole

che si rotolano nel fango della mente di questa parete zozza di Platone

e bada bene che potrebbe essere sia la caverna che il parassitario- perché- ideale

mondo delle idee.

In fondo, quando il legno si perse nell’oceano di fuoco e ombra sincronici come dimensioni o stringhe

potrei addirittura aver intravisto il faro, il vero faro di vera luce, e non artificio di artigli e aquile mannaie

e non il gioco del tridente

come se fossimo già cadaveri e barattassimo

questa energia di foglia verde

con un piccolo nome nell’elenco del catasto,

schifosi.