Il Cibo ( o Il Lettore)

Il Cibo ( o Il Lettore)

Una scacchiera

e noi sotto

come statue

osiamo tenerla

E ogni volta giungo alla stessa conclusione:

che probabilmente non ne ho bisogno

eppure ne sono ingordo

Una dama che mi ama

un tepore ectoplasma

e la coda ricciuta di cose

che a malapena conosco

che come i dioscuri

non approfondisco mai veramente

Una pera abate

bella grossa in un cesto

mentre in città

tanta ingordigia

per saziare questo vulcano di cibo

che esplode

ed è un continuo

masticare ed ingoiare,

come sempre

vi è una morale nei cartelloni

che- tra diavoli che con collari

guidano stirpi nel gorgo dentato-

può sembrare allettante.

Vi è però tanto tanto di più

nelle mandorle

che sono bianche fiche

nel mimetismo non accorto

Sulla coda del gatto

che si agita quasi di propria volontà.

Non so cos’è,

sarà la Duse.

Continua a sussurrarmi

all’orecchio

pensieri sconci.

Non so più dove confina

il blu

col verde acqua

ad esempio.

Il tempo.

La caraffa cristallina

che eternamente

versa

su un tavolo verde e bianco

illuminato dalla mattina

acqua in un bicchiere.

E no, Ezra, no, in questi simboli

non c’è nulla di veramente referenziale,

nulla di veramente riconoscibile

Che senso ha, dunque,

il lettore, il lettore sì,

è come un cobra con gli occhiali,

sempre presente

nemico/amico

è un mago che sbalordisce

mosche

attaccate ad un pezzo di carne

ed esagero troppo.

È più un eroe anche lui

se sfoglia le pagine

con la coscienza già anziana 

già un po’ sfiorita

eccessivamente fiorita.

Chissà cosa succede ai lupi dopotutto

Domande che non hanno bisogno

di punti interrogativi,

la vista a questo punto si sta spostando

in troppi punti diversi.