Il vecchio solitario Dingo

Il vecchio solitario Dingo

Una rosa che sboccia

nera

è ed era l’amore

-il tema di Tifa-

mentre il fungo mi consuma

e lo scorpione trionfa

in un novembre

siciliano, tropicale

Come sempre

la mente è un pozzo

Venere

come prenderti?

Il sesso è sacro.

Intanto immaginavo, per ipotesi,

-una zanzara morde la fronte-

come sarebbe andata

se la società

avesse reputato i genitali

normale estensione

complementare al corpo

e non misero tabù da innalzare su un piedistallo

da un parte

e riempire di spine

dall’altra

Morderò come Mario Rapisardi

attenderò l’Armageddon

con la consapevolezza

-la parola nella testa

come un eco di déjà-vu-

di non essere né ritrovato

né a posteriori letto

Prima del La maggiore

prima del Mi minore

prima dell’arazzo di bellezza distaccata

che è il mondo,

soverchiare dio

manipolarlo

-non si offenderà-

è un automatismo forzato

di corrotte crociate

tendenti al blu scuro,

trascriverò in ritardo

molto in ritardo

questo smegma d’idee

è il gusto di fare ermetismo

che poi è il linguaggio dell’incoscienza.

Quanti illuminati che vedo…

appesantiti, riottosi,

come maghi

come un vecchio solitario

Dingo,

e gli amici cosa sono se non tegole

su una casa ad albero

che si estende in disgrafia,

di nuovo il mio centauro

ha scavalcato le otto mura

del castello dello spirito

lanciato la sua saetta

oltre al di là

del verbo

al di là

della teoria della letteratura,

né Schleiermacher

né la skopostheorie

potrebbero veramente tradurla

Cobra cobra

che ti sviluppi

in un cesto di vimini

e cresci

e te ne sbatti

Come in un’Atene

Pericleana

ordinai ai miei schiavi

di erigere un tempio

con dentro specchi

contro i quali è evidente

che la coscienza si alteri

e dalla mia immagine

ne scaturiscono mille altre

come un polipo dall’aspetto piacesco