Ultima

Ultima

O meraviglioso ossequio di mostri

o meraviglioso circo intarsiato

di poeti e animali e belve e poeti,

quale rivelazione trasporti

in questo deserto?

Era di smalto

quella simulata bomba,

intagliata in maniera disumana

nella mia testa

nella tua

in quella del manovale

nell’aceto delle casalinghe.

Tutti contro tutti,

guai e allucinazioni.

Tra monti poco alti

e fiumi che dalla terra

come cimeli d’ombra

hanno osato

dilungarsi

allungarsi

diluire

la terra.

Certo, mi dici,

il fulmine,

il Galles che ancora

allo squillo del  tuo profumo lussurioso

nella testa rientra cavalcando.

Il Galles, cimelio d’ombra anch’esso

coi suoi fiumi

e i suoi monti poco alti.

Qualche volta qualche anarchico sbagliato

e invidioso

si lamenta

anche lì.

Ricordi e nei ricordi

la luna metafisica

le praterie che si estendono come ragni

nella notte,

i parchi

la marijuana

e tutto il resto.

Come brilla

come brilla

questa testa qui,

come brilla questa testa

piena di fanghi

piena di sabbie da tutte le spiagge.

Lasciamo lo stream

nel suo posto,

che è il 1920-

Lasciamolo lì a germinare

noi venuti

ridicolmente

dopo

la Woolf.

Ma a chi importa, dopo tutto?

E se non importa, è davvero importante?

Naturalmente la risposta afferma

e non nega.

E adesso mi si mette davanti

questo fuligginoso esperimento

ha pelle e ossa

in testa

una meraviglia enciclopedica

che gl’ha fatto battere il cuore,

tutte le facce che sfilano

nude

tutte le loro idee

le idee dei morti

le idee di Ginsberg

le idee di Kant.

Che c’è di male, d’altronde,

ad esistere su un altro piano,

un piano che dalla carta

ha preso vita,

dalla carta e dalle miliardi di carte

sparse

su tavolini arcadici arcaici polverosi relitti

Riassumendo, ve la spiego io la poesia adesso:

Una solitudine macchiata di grigio

il cielo di Cardiff

e nel cervello

una danza di veli e di prostitute d’intelletto,

dare un bacio nella bocca di Rimbaud.

Senza pretese c’era Wallace Stevens

che s’è rotto una mano

nel tentativo idiota

di spaccare la mascella di Hemingway,

quel povero presunto marinaio

malato di troppa mascolinità

Riassumendo, contro il disordine dilagante:

Una solitudine macchiata di grigio

il cielo di Cardiff

pare adesso

un polverone di rombi

e forme

e voci inglesi.

A questa schifosa fallocentrica

terra

come mosche

attirati.

E nel girotondo economico

ci sono queste guardie enormi,

gli eretici sono usciti zampillando

in purezza

da questa fontana d’angeli,

loro innocenti leuconoe

persi in questo vento merdoso

che sventolano

il cuore

le vene

il cervello

l’inconscio

la sporca mitologia dell’inconscio

il sesso con l’inconscio

la sporca e sacra e santa

mitologia

di quest’incoscienza

che come una baccante

soddisfa il suo bisogno

prima di squartare il compagno.

Dicevo, ci sono queste guardie

che con spadoni

squarciano quei poveri tessuti.

E poi, il mondo videloudico.

Una pozza dei desideri

dove sarai sempre

te stesso bambino,

un incontro mitico

con simboli cibernetici

di pace.

Ed è naturale, ogni uomo è un mondo,

ogni Io il suo non Io,

e tutti a farci guerra l’un l’altro

navigando dentro Dio,

inventando Dio

dentro Dio,

immaginando Dio

dentro Dio,

mordendo falsi idoli

bestemmiando falsi idoli

dento l’unico grande Io.

Ed eravamo così presi dall’odore verde

della moneta

che scambiammo,

esseri primitivi e selvaggi,

l’amore per il lavoro.

È tutto finto

È tutto assolutamente finto

Se sai una cosa

dirla o non dirla non fa quasi più differenza

al livello esteriore,

tanti sono i giullari che urlano e si lanciano

le proprie feci addosso

come scimmie abbruttite.

Ed ecco che per mano con dolcezza

c’hanno presi e portati

al mattatoio,

offrendoci l’opportunità di rifiutare

ma facendola apparire

connaturatamente sbagliata e sconveniente

e brutta da vedere ,

in un sol colpo si coniuga la democrazia

con la dittatura

in questo magnifico

acquerello

di politici demoniaci e compassi sospesi su occhi.

Così per i folli e così per me,

morendo ogni giorno

con un’accezione positiva però,

in quanto è più forte lo spirito

di quella che si crede banalmente

essere la carne.

Il viaggio è stato lungo, lo so,

ripeto dietro al maestro.

Attraversando i templi dedicati ad Anubis

e quelli dedicati a Horus,

la faccia pallida di Helda Doolittle

che va in preda ad un altro crollo emotivo

per colpa della WWII

e adesso tantissime lacrime

rigano le guance mie.

Il tempo non ha più senso,

il biglietto è esploso prima di esser convalidato,

il tempo non ha più senso.

Tenendo per mano i vecchi spiriti saggi

fungendo loro da bastone

il tempo non ha più senso.

È un corollario da seppellire.

Chè tanto tempo fa

cercavo in tutti modi

di diventare io stesso il paesaggio

e ad un livello superiore

estendere all’infinito

le dimensioni della mia essenza,

chè tanto tempo fa

volevo essere l’Afon Taf anche io.

Ammirate il delicato e capzioso

congegno dell’espressione,

ricorda un mantra a cui la propria vita

va dedicata,

una storia dai mille esiti sempre diversi,

un Dio terribile con infiniti volti

ed infinite schiene,

l’abbiamo sempre avuto

dietro e un po’ a destra,

invisibile, oscuro.

Un mondo solo dal re ordinabile,

un logos non parmenideo,

qualcosa che non è più né deterministico

né regolato dal principio di causa/effetto.

Ok. Altro punto fondamentale

erano i tuoi occhiali blu.

Questo ciclo non si chiuderà mai.

Questo ciclo è come

quell’angelo nella tua bocca,

affranto, lupesco,  intriso di buoni e cattivi sentimenti

tutto sincronicamente,

è il tentativo opaco di coniugare

Memoria e Presente in unico idolo plastico

che riporti il tempo alla sua naturale consistenza di piano;

Capite, capite adesso la scena finale del dramma?

Quello stesso Saul schizofrenico

che un tempo si azzardava ad urlare a suo figlio

i suoi terrori edipici

adesso è mansueto come un demonio sconfitto,

riflette filosoficamente

sull’abbandono

e sul momento di transizione

da catene di corpo

a libertà eterna,

se ne andrà agitando il suo bastone

pensando alla pornografia sottesa ai disegni del cielo

e alla compresenza di qualsiasi cosa dentro ad ogni individuo,

all’esplosione delle possibilità,

camminerà per i cieli

masticando radici di psiche

mormorando parole d’ amore

alla sua parte femminile

rincorrendo la propria unità

fino al regno di Toth

divaricando le gambe

scalciando

e svanendo finalmente

dietro al tendone polveroso della realtà