Il Ritorno di Sir Fosforo

Il Ritorno di Sir Fosforo

E nella luna mi concentravo per urlare

Non vedi che siamo martirii noi stessi?

Da quando quel libro rosso fu aperto

tutto ha acquistato la capacità di diventare tutto.

Comunica da sé Lorenzo.

Si stappa da solo gli anni migliori

in un cervello che è uno strapiombo interminabile

in cui

quei vecchi cari sciacalli con troppe facce diverse

abbiano alla luna

e nella luna mi concentravo per urlare.

Dubito che le mie figlie vedranno il sole

Come il complesso di Edipo di Baudelaire

o i calzini blu nei quadri di Delacroix,

fin da adesso capisco il piacere

di conversare con gli zombie

che ne so, di un salottino un po’ neoclassico per dire

alle cui sedie imbottite

siedono

sicuramente Immanuel e Soren

per non parlare di Hume

che aggiunge qualche zolletta di troppo

al tè, seguiti naturalmente

dal movimento Imagista e Vorticista,

da Guido Gozzano,

e da quella gocciolina

d’acqua e granelli di sabbia

che è stato Gauguin

E se a commuoverci non fossimo noi

ma il fuoco fatuo

che continuamente

muore e rinasce

all’interno di noi?

Se ne vedrebbe la luce, in effetti.

E lascio un po’ di dubbio agl’avvoltoi.

Il suono non è mai stato

il traguardo,

semmai il mezzo,

 il fonosimbolo tutt’al più

E non ci posso fare niente

se Gericault cadde dal cavallo

e trovò poi la morte.

È un infinito corridoio

di porte con numeri

disposti in un ordine misterioso

che potrebbe apparire casuale,

e Nick e quel povero caucasico monociglio

è una vita che ci camminano,

trovando nell’inconscio

le mitologie degli altri

e degli infiniti altri

contenuti all’interno di questi.

Sembra Recanati

invece è solo Aci catena

con i suoi bulgari,

ma la luna è molto di più

della sua mera fenomenologia,

un simbolo pertanto un portale

verso una stroboscopia di domande mai poste

versi mai scritti

mostri mentali mai affrontati,

Sir. Fosforo ha adesso due corna sull’elmo.

Il catarro più dolce che mai,

i segni zodiacali in fondo

ridondanze genetiche

e paradossi ad archetipo

e a volta stellata

Nemmeno il più saggio dei saggi

conosce affondo

tutte le stradine

del villaggio del tempo,

nemmeno Proust.