Rei (III)

Rei (III)

O ultima poesia per Rei

Esisto,

come una nocca

da tagli e freddo

infettata, dilaniata.

Perché il quadro

mostra sempre

violenza

e mai verità?

Questa stanza evidentemente

non può brillare.

Catarsi nel teatro

dietro ai miei occhi

ho sboccato poche volte

ma buone.

La tunica ellenica si sporca,

la pelle che prima era sfoggio

e corazza

adesso è prigione

dove il calore brucia

e non c’è via d’uscita.

Rei, e tutto questo

miracoloso

vento

di eventi,

忘れ物

Da una tettoia non vedrò più

il vecchio Afon Taf,

dallo specchio solo

scaltre misure d’inquietudine.

Rei, e le cose che sfioriscono

hanno un particolare fascino

funerario,

tenendoti

e il tuo seno

e il vacillare di labbra

e Londra.

Anche madre idealizzare,

fino a non avere più notizia

del proprio aspetto,

a diventare invisibili al trauma

impercettibili all’occhio della coscienza

ed in questa dimensione oceanica

altri ed altri ancora

incatenare,

la mente è il capriccio

dei maiali e delle loro lacrime.

Perdona il terrorista

per aver creduto.

Siamo gabbie antropomorfe

piegate in due

dallo sforzo di non tenersi,

è sbagliato ma irresistibile

pertanto

credere

ad un passaggio

di significato.

Basta ho detto,

musica predefinita

rimprovero d’archi per me.

*

*

Questa artificialità

fa schifo

puzza di morte neonata,

scolpisci la statua

ed impreca,

diventa il motivo,

diventa la causa.

Questa artificialità

fa schifo, dicevo.

Ottura le valvole

e rende tutto

un grigio squallore monotematico.

Chi sedeva al banchetto

avrà salvo il viso

non gli sarà portato via

dallo spettro.

Quest’artificio è orribile,

scotenna i fiori

gli steli dell’anima,

spegne i tronchi più grossi,

la corteccia s’infetta d’afidi

l’eroe diventa

misero parassita

che esiste

e non sa come.

Chi ha aperto la tomba

del padre e della madre,

guardato lo sciamano

sacrificare l’amore

nel fiume Kunjaku

come un mucchietto di foglie,

chi ha visto la derisione

la mistificazione

gli aghi agitarsi in fila,

lui incontrerà lo spettro.

Un miscuglio di 4 corpi,

due uomini e due donne,

e non ho ancora compreso

la nave nel deserto

l’atmosfera illuminata solitaria

di quella villa d’ombra.

Un re che non conosce

neanche il suo nome.

兵兵兵兵兵兵兵

Il pozzo del cervello

fine non ha inizio

è un crollo continuo,

come pionieri

dimentichi serpenti

che strisciano in cerchio

見えない

*

*

Tarlo,

coda uncinata,

primo veleno,

secondo veleno.

Terzo e quarto veleno.

È una frusta

con all’estremità un sasso

sul viso freddo.

Ho potato, si, ma mai sradicato .

Tutta la pelle che cade,

io sono molto di più.

Una tenaglia, paradossale ,

inchinarsi è sbagliato

inchinarsi è sbagliato

inchinarsi è sbagliato.

*

*

Pane dolce,

c’è del vomito nel lavandino

domani mattina non si potranno nemmeno

lavare i piatti per la colazione.

Non ho potuto.

Demerita tristezza a palate

di loro iene del raccapriccio

adepte

antilopi

che non fanno altro che correre,

avevano lasciato Tj

a prendersi cura di Alex

ma non so quanto ha retto.

Ti finirò qui,

mattonella su mattonella,

telaio d’ossa brillanti

dove la resina ricopre

una verità amara,

qui, nelle lenzuola verdi,

negli orgasmi,

nell’overthinking

sotteso a quasi tutto.

A solleticare col coltello

la pancia della scrofa,

a tracannare.

Poi vedrò me stesso

trafitto da sotto a sopra,

santo, stella marina,

volpe indiana,

primitivo desiderio

di essere fuoco

Scattai,

deviando il timone

maledicendo la vecchia bendata

Che cosa rimane sul palmo:

Una città di ombre,

una turbolenta metastasi

di idee.

Lo sfogo su una pelle

che non è del sud.

Patetico limbo uscire

ed erezione,

è un miracolo questa

lotta anarchica

verso la calma del pensiero,

la quiete della testa.

Tenderò a questo,

si spacchino le creste,

non ho idea.

No no non perdonate

Gabbiani impazziti furiosi

Tenderò a questo,

si spacchino le creste.

Non ho idea.

Il vento ha smesso,

la coscienza zoppica

per finta,

Alessio in una foto.

Morire. Ancora.

Con stile.

Cavalcare la sfinge

giù

e via

dall’indebita morale,

essere testimoni.

Morte e calpestare

l’avana selva,

mentre nel cassetto

la pistola smontata

la colpa

di aver reciso

il proprio cordone

il buio dietro la nuca

Adesso il templio è aperto,

il negromante è pronto,

l’unguento ha un odore un po’ acre

ed è difficile

non ricordare Sole

visto dietro

slanciate colonne ioniche

pregiate dall’entasi.

Adesso il templio è aperto,

le palme si piegano

sull’anfiteatro greco,

lucifero risplende,

noi siamo il primo e ultimo

inferno

stelo falciato

normalità perduta

ambizione

di diventare,

disparità,

grumi,

la realtà,

il reame dell’irrealtà.