Quarto e ultimo giorno

Quarto e ultimo giorno

“Non devi andarti a cercare i bad trip!!“

disse me a me

sotto la doccia al buio

Stritolate i più magri,

quelli con ossa fragili come il polline.

Ok.

Da adesso in poi, lo sfacelo:

in una discarica

uomini fatti di ruggine

hanno già perso.

Il macello è questo, sostanzialmente, 

un vascello di brina

su acque blu scuro

dove Kirin saggi

nuotano

fluttuando

No, non ho scollegato

ancora la spina .

Siamo ancora in tempo

per abituarci al buio

e a risate obese,

petali neri

su intimo rosso yamamay

Non ritroverò la mia vecchia

lanterna colorata

con quei vetrini sottili

decorati da Arabian Nights

Il senso potrebbe anche rivelartelo

una di quelle aragoste

con le chele legate da fascette di plastica

esposte in acquari d’abitudine e consumo

in reparti di pescheria

L’uomo di anice

prese la mano

della sua sposa bambina

e le fece toccare

un paradiso

percettivo

pentadimensionale

Tuttavia

mi trovo anche io costretto

a vomitare

in un angolo

dietro al Big Tesco

Non moriremo

Non moriremo

E dire che avevo anche promesso a me stesso

di non rendere la storia

più grande

di ciò che realmente fosse.

È la paura di non essere mai più

giovani,

la descriverei come una donna

con un labirinto di siepi verdi

al posto della fica.

Adesso

l’astronauta più vecchio

è condannato a vagare

in un’eternità verde foglia

tutta attorcigliata

su se stessa

come un coagulo di sangue nero

*

Era arrivato il momento di correre.

Così noi guerrieri malati corremmo.

Eccolo il punto di non ritorno,

mentre amici marroni

intonano sputi e false bestemmie,
rimuginano,
accecano il futuro
con lunghe alabarde d’acciaio blu
e droghe misteriose.

Io e Rino Gaetano

e Gianna e le altre.

Tutto sommato,

ho sentito abbastanza bene

l’erba verde di Bute Park

sotto scarpe sporche e vans

mentre arginavamo la baia di Cardiff

subito idealizzati in un tramonto alle cinque del pomeriggio

Siamo eroi in regni video-ludici-sperimentali,

lasciateci morire.

Non si ha più niente da fare.

Il tempo è un vecchio signore

con una clessidra per cappello

seduto su un trono grigio.

Così, persi in foreste amazzoniche

e scimmie

e uccelli,

fiumi,

insetti.

Non si ricomincia mai.

Syd, syd.

Eppure

ero in una mansarda

di parquet

con una finestra un po’ cubista sul fondo,

e mentre marionette mascherate

danzavano frenetiche ed epilettiche

ho compreso

il valore della finzione

che sostanzialmente

precede

e succede

l’atto creativo stesso

e al livello fisico

e al livello mentale.

Un pazzo si ingozza da subway

esce trafelando noia e disprezzo

su una bici che non ingrana le marce.

Sicuramente avrà avuto una brutta giornata, penso,

e ci voltiamo silenziosamente

verso

due bordelli d’oro.

In uno, l’essersi addormentati

dentro fiamme

diverse

seppur uguali,

come crisalidi

dentro caverne

dimenticate nei secoli.

Nell’altro,

un grattacielo immenso.

Ad ogni piano

dovrai affrontare

diverse situazioni sociali

prima di ritrovarti comunque inevitabilmente solo

dentro te stesso.

è come se

avessimo accartocciato

la stagnola

del corpo

e l’allumino

si fosse fuso col nostro essere  

Non voglio immaginare questo

Assiderati
siamo