Di che male morirà?

Di che male morirà?

Asini, maledetti spioni cani siete solo ingrati al vomito

schizzato  sulla strada.

Non mi sento davvero più bene,

è come se tutto fosse di ferro

un arrugginito stame che muore.

Signora, suo figlio forse

ha qualche ritardo mentale,

crede di volare con le scarpe,

crede di fumare,

crede che il mondo è una fibra delle sue mani.

Signora, lei è piccola quanto

una capacità

e sintomatica quanto le febbri,

non c’è dubbio che i suoi vestiti siano impeccabili

e la sua linea

da modella

e la sua pelle bianca bianca

ma quel poveraccio di suo figlio

dice che si è sfibrato

come un filo in una falciatrice.

Vuole suicidarsi.

Non è più come un futuro quando nasce,

sembra fatto,

sembra che si sia fatto di passato.

Sono queste le droghe che circolano oggi.

Ho paura che sto perdendo i miei petali,

ora che è autunno

un po’ come quando gli alberi ti sembrano

scheletri in una guerra civile.

Forse ci sono troppi orizzonti tra me e me,

tra me stesso e me stesso,

come due oceani che non sanno più mischiarsi

ma indelebilmente si appartengono.

Ora sfibro il mio cranio,

io stesso sono sfibrato

maleducatamente eccentricamente

sfibrato

dalle dosi di asfalto da leccare

dalla fragilità infranta delle tenere tenebre

dal natale di quest’anno

soprattutto deludersi, soprattutto questo;

deludersi di quanta superiorità si crede che esista

nell’automigliorarsi,

ma poi non avete,

siete svuotati da zappe nello stomaco

nell’anima

nelle farfalle

scavati come un campo di concentramento siete le vostre tombe.

Vorrei solo essere amato e

non considerato,

mi sto sfibrando con la chiarissima intenzione di farlo

perchè il sole o le nuvole crolleranno.

La mia anima annega e

si tagliuzza i fianchi

con una biro ,

poi ci scrive su per bendarsi e non stare

più

infetta.

Non brilla più niente.