Señorita

Señorita

Una tenebra palpabile

brillante

penso agli amici

e ai loro segreti,

ai loro artigli.

Io devo

perseguire

il mio stile

Señorita, oggi si muore.

Nonostante il profumo

e il colore

della rosa che hai sul petto.

Raggio di sole

entra

colore azzurro

entra

tu bambina

io su un letto

bianco

è il demonio

sei il demonio

Masticare radici

e sbagliare

mentre

i piedi

sono i màrtiri

Cucito alla pelle

un ramo di pesco

la natura urla

e urla

nell’orecchio sinistro,

io rinchiuso

nella gebbia

pensavo alla paura

prima di tutto.

Señorita, mi sembra

chiaro

che anche

il suo seno cadrà,

ma non pensiamoci

proprio adesso

che la rete si è stracciata

Scaturiranno fiumi

dal mio corpo morto,

Scythe.

Ci si celerà dietro i fiori

dell’eucalipto,

Scythe,

ed ogni respiro odierà se stesso

ed ogni armonica

immagine

è già polvere

di scoglio

eroso dal sale

Lo schema non è per niente chiaro

Spegnere e spaccare

e gli occhi

stanno guardando

dentro

Allora anche io

avrò già ceduto.

Nietzsche

alla veglia funeraria

di dio,

i comici bevono

per continuar a dar spettacolo.

Velocemente

una scheggia

piantata in una mano

da una parte all’altra,

un sassofono può benissimo

sciogliere il petto.

Felicità

Mar Mediterraneo

Perdonami

per aver spento

la TV del tuo viso,

chi cantava amore

ora è marcito

fuori dalla finestra

della sua cella

ed è giusto che a qualcuno importi,

che almeno uno

non si distragga

dal vero delirio

immenso

blu atroce

verità

che respira.

Con un giro d’occhio

intravedo

uno spettro donna

ha la voce

che avrebbe l’universo

Ingoiasti e

anche tu

venisti

Per la prima volta

sotterrare

le proprie mani

e le braccia

e le spalle

e correre

*

L’inverno

nettamente

sta passando

fuori

neve scheletro

mani scheletro

io scheletro

perché non indietreggiare

se indietreggiare

è più semplice?

Guardare la vita

come da una rupe

Coyote dietro sassi secchi

e deserti di stelle

si mangia una carogna

e ride

noi consumate tempeste

con la bocca ormai piena di sabbia

Fate attenzione all’ipnosi

e a Via delle Medaglie d’Oro quand’è notte,

e alla chiara vibrazione

dell’ego

su un altro ego

Requiem per Jaina

Requiem per Jaina

Ancora piangere e svanire,

la tenebra

mi ricoprì

nel momento

più adatto

Jaina è morta

senza che io la salutassi,

realizzando così

i presagi di morte

che io stesso

attraverso,

Ho paura che questo morire

possa attrarmi

anche troppo

è il lato macabro

della mia famiglia

E comunque

scaveremo

e cianuro

troveremo

Il blocco è così puro

che non potete

né scalfirlo

né conseguentemente

modellarlo

Sei morta

e neanche c’ero,

e il tuo corpo

ora è in un bosco di Tarderia

per marcire

e il mio corpo

lentamente anch’esso

diventa i tafani

e i coleotteri

che è per davvero

Scatola nera

in testa bianca

come un papiro,

torturare la realtà.

Jaina è morta.

Vivendo vita

non a contatto

con il nucleo familiare,

ha affrontato

a testa alta un

maledettismo

che sa di topi,

jungla,

muffa.

Basta annullarsi

in un nero piombo

di jazz demoniaci

e metastasi d’airone

Strage di denti

e galleggiare

e galleggeremo

anche noi

in urne di freschezza

e di foglie di palma

è propriamente

inganno

statuetta di sesso indiano

la spada cade

la spada è caduta

Calpestare.

Aver inchiodato

un mentre,

se cadi

muori

Eraclito si siede

e prova

a spiegarmi

come la guerra

sia il principio di tutto.

Concordo,

e tu

mi nuoti dentro

come

una medusa ammalata,

riportata in  vita da un vecchio alternative

fatto di memorie

che giacciono distese all’ombra

come panchine.

Lì dietro non si può che raccontare

un amore normale

Tomba

Tomba

Spaccato il tuo cranio femmina

colava un blu mite ossia la verità,

ed io dovevo trovarla la verità

Ma anche così post-moderna

come sei come sono

Ti ripeto, Claire: sono durato poco

E se anche stessimo  solamente

volando 

sopra sangue che inonda,

se anche fossimo

un semplice dado che rotola

nelle mani di Morte

non avrebbe tutto comunque

lo stesso dannato senso?

Non ritornerò più in quella stanza

dove anime rese misere

dalla scarlattite

scannano

anime rese misere

dalla paura di non esistere

E magari

macellandosi

e rinvigorendosi quindi

come spettatori pavidi

che guardano lo show

delle vene rotte

Piangere scioglie

una Maya di sale

posta davanti al dubbio

ed impazzire è normale

Claire

Come sempre, le cose non durano
mai abbastanza

Horror

Horror

La lucidità di oggi la considero

un lago di lame affilatissime

in cui mi immergo scegliendo di farlo.

Io e gli amici

come due fondi di padella

non più antiaderenti

su cui qualcuno ha cucinato

il male e la perversione

Allo scampanellio

la bestia si sveglia

e divora pezzi

sbrindellando

ossa.

Nel frattempo stavamo guardando persi

una donna controfigura della sua fica,

arrapante no?

Si potrebbe pensare

di stracciarle i seni come un qualunque pezzo di carta….

La poesia annega e sta annegando.

La famiglia è un’apparente

menzogna

che si mescola

al condizionamento

d’emozioni e gesti,

controlla te stesso.

*

Non era veramente possibile

liberarsi dalla gabbia,

spaccare il lucchetto

e respirare.

È la legge sottesa

alla vera e sincera

sperimentazione

della nostra personalità.

Non saprei spiegare nemmeno.

Il buco, tuttavia, è stato aperto;

La carne è già squarciata immobile

e non ha che morire.

Ma d’altronde ho visto per anni

questi sacchi umani

gonfi sgonfi tumori lividi

con gambe spropositatamente

lunghe

camminare ed esibire

i loro stracci di vene

la loro follia maculata

forzati felici

nell’iconoclastia della verità

e muti in un orrore

palese e vergognoso

Schifo provai

ho sorriso

a stento

L’atto, questo, inutile.

Un amore di ferro

verso un mondo d’acqua

e vitreo

dove potresti svellere gli occhi dalla testa

e perdere sangue a fiotti

giù da una collina

di pace verde.

Marcire, e divertirsi, e marcire.

Nascondiamo la morte

che abbiamo dentro

come un segreto pervertito

da non far vedere

e questa scava in noi 

un bozzolo

di lacrime

Il Re

Il Re

Vento incredibile

avanti forza

e pace

e forza

Con tutta onestà,

non superare te

era l’unico modo per superarti,

spegnere la centralina del petto

e perdere carburante.

Ma vivere, vivere, vivere

tutto ciò come cadetto entusiasta

di sofferenze simboliche.

Sei morta quando ero giovane, probabilmente.

Non ogni giorno combattendo

ma ogni giorno

mordendo il legno

della bara che contiene

il mio spirito blu.

Ora capisco i lineamenti

di una smessa maschera

e prevedo.

La poesia non si vende,
non si vende.
Non siamo nè prostitute nè borghesi,
il guadagno inteso come entrata economica
non può scaturire
dall'incomprensibilità schifosa
dell'anima

I poveri amici pretendono

di conoscere sé

in un mondo di magma-diamante

e il giullare

sogna lo scettro del re.

Il re. Il re. Il Re.

In questa scena è descritto come

un cosmopolita necessariamente deviato

soprattutto in quanto ad abitudini sessuali e a dio,

innamorato triste di te riconosciuta proiezione

della bellezza dentro

e tuttavia scambiata per figura

autonoma

al di fuori.

Nella scena dopo

ai vecchi compagni di guerra o di vita

non fregherà niente

del suo collo rotto

della sua coroncina di niente

così elegantemente posta su capelli soffici e scuri,

dei suoi valori così antitetici e pure

orgogliosamente portati avanti attraverso lame siringhe e rovi

e del suo amore infinito per te

che gli hai abitato dentro così tanto

da smembrare letteralmente

la sua maledetta carne.

Uno spirito non può contenerne un altro

contenendo a mala pena se stesso.

Piccolo re shakespeariano

tragico

spodestato

caduto

come la sua pirandelliana coroncina,

pallido tossico e inutile

mentre muore come muoiono gli eroi

inseguendo i pezzi dell’unica vera cosa

alla quale valesse la pena tenere

e che paradossalmente

ed ironicamente

l’ha massacrato

dopo averlo infestato dentro per la vita.

Un ultimo ringraziamento

per le nuvole bianche

e le spiagge californiane

che hanno fatto da sfondo

alla sua dipartita,

come un grande funerale

di amici

che non hanno combattuto la stessa guerra

o vissuto la stessa vita

pur amando la stessa maledetta manifestazione

impazzita

di una bellezza

nata dentro

e quindi

relegata fatalmente

dentro,

ed era ancora

così stronzamente giovane…..

Wrist

Wrist

In un paradosso ben recitato

crescevamo

e acquisivamo la felicità

dall’esperienza

mi manchi

Le ore scemano

ed io dentro

non nuoto

non soffro

non do fastidio a nessuno

Tuttavia ho saputo piangere

ed al momento giusto

guardarti piangere

sul divano,

tu girata con faccia trapuntata da mani

ed io dietro

a ridere dentro

e a sguainare una spada che non c’era.

Vorrei poter dire

che tutto sommato

a qualcosa è servito

questo schifo

depositato nel cuore

e nei polmoni

Eccola, la direzione giusta,

questa è la via

che ti porterà dall’altra parte

del tropico del cancro,

chi è uscito dall’oceano

all’oceano ritorna

vestito di fumo e di morte

piuttosto che d’amore

“You know i’d love to waste it again”

Qualche volta mi è proprio impossibile

credere

al movimento all’indietro

dello spirito.

Eccole: idealizzate piccole

bellezze

novelle vague

non sono assolutamente vere

per chi ha preso la maschera dello spettro

e se l’è cucita in faccia.

Eccovi: perfezioni platoniche

senza la fine patetica che ci si aspetta

sicuri andrete garantendo

una falsità così tremendamente

attraente

da diventare verità

nel tempo

Ti prego togliti

di dosso a me, buttati, affoga. 

L’oblio

                

L’oblio

Certezze nere

in stanza grigia

e assente la donna

si droga in segreto

di pensieri perversi

e un po’ macabri,

mentre sotto la gonna

di merletti

non è facile

nascondere

la causa dei mali e dei beni

Non si può nascere sempre,

e con nascere intendo

l’opposto semantico di morire

E tu serpeggi ancora

nell’inconscio

come una bacchetta

nelle mani di un batterista

mentre spargi il tuo sangue

sulla via oscura

 ed è così deviatamente

attonito

il battito,

un maestoso tamburo di guerra

suonato da un Tauren

Lo spirito ha il colore viola

Tutti quanti scompariranno

per andare a vedere

l’oblio,

un immenso cetaceo rosso

si muove.

Il grande blu

Il grande blu

Imparerò col tempo, e solo

col tempo, caro 先生,

a non combattere

la noia

e la notte

con la droga

Il grande blu,

una tomba sena fondo.

Dalle spiagge brillanti

piccoli arcipelaghi ellenici

si vede il sogno sorgere

e tramontare e sorgere

Dov’è lo spirito?

Lo specchio nero, e noi,

e lo specchio nero di nuovo.

Dov’è lo spirito?!

Lei e i suoi capelli neri

e la sua maledetta infanzia.

Lei è la sua bellezza, per me.

Non cela nient’altro dietro.

È come se fosse un bellissimo

scrigno

contente banalità e vizi

e idiozia

e boredom e raccapriccio

e figure di fumo

Talvolta le ossa si staccano

come capelli sott’acqua

E ora? Togliersi, togliersi,

astrarsi ,

scavare. Scava.

Tu in piedi

a mormorarmi

qualcosa

che non ne chiude

il senso.

Tu in piedi a mormorare

parole complicate

come “morte” e “sesso”

Tu sconvolta testa

piena d’aria di bronzo

Lo squalo longimano

viaggia

e tra i suoi denti

pesci pilota.

Il grande blu

non è nient’altro

che una tomba

senza fondo

apparente

31-12-2014

31-12-2014

Tutti e 5 in posti diversi

Tutto è andato secondo i piani

evidentemente

Sentire di troppe cose

la distanza siderale,

ignorare la città.

Tu. Amo la tua voce.

Vorrei averla io.

Così scorre il tempo

su di noi

mentre le lacrime

non fanno altro che scendere

Tu. Adoro la tua voce.

In un bagno violaceo

abbiamo compartito

coscienza, spirito e torace.

Attraverso il ponte

vedo Celebron,

cani e sconosciuti

e fiumi e distese.

Cercare di conservare

l’io

o il fulmine,

il primo fulmine….

È come muoversi a scatti nevrotici

in una poltrona mentale

su un sfondo di verde malato grigio

di tosse

e di spade

I fireworks

e un cielo terribile

sopra.

Non è realmente così,

parlo di quei bordi

dei marciapiedi

dove se cadi

puoi spaccarti i denti

E dopo

noi siamo addirittura scomparsi

dalle vecchie foto,

nemmeno esistiti

nelle vecchie foto.

Si, c’erano scheletri

vestiti da dama

che danzavano

intonando la morte col canto

e riproducendola cinesteticamente

con i movimenti del corpo,

il guerriero urla.

Non si è mai troppo giovani

e mi fermo.

Si scrive per non rimanere

in piedi.

Gli occhi lacrimano,

the splitting of the breast

Si scrive per rimanere in piedi.

Sono solo lupi bastardi neri  

eroici a modo loro

liberi

in un vento

che è la Persia

in sottoveste di seta

tra le stanze di palazzi sconfinati.

Ed io mi ci perdo,

mi ci devo perdere.

-5.

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