Alfred de Vigny e i suoi spazi

Alfred de Vigny e i suoi spazi

E oggi che è il 27

Alfred de Vigny

disse con stoica fierezza

di morire in silenzio

Da Rapsodia a Epica

Da Rapsodia a Epica

Come le tenebre

che mani e dolci

ricoprivano

quest’usignolo passivo

E sull’allieva anima

vorrò passare

dalla rapsodia all’epica,

unificare tutti i racconti in una sola versione scritta

E di nuovo

una pasqua di noia

burattini sagaci

che si scrollano di dosso

il peso di anni e anni

passati

a rincorrere il fumo

su per il camino

e ancora

guardarti negli occhi

e pensare

che forse non esisti

possibilmente non esisti

e ci pieghiamo

come acciughe

in un polveroso ventre di polvere.

Liberarsi dalle zanne.

La lingua rivela

magie

o semplici liturgie

d’associazioni d’immagine,

il liceo del cervello,

uno spazio non democratico- che è una follia-

ma anarchico.

Fino in fondo, dunque,

spezziamoci la schiena

e su questa zattera

odoroso sale

e lische

e alghe

e non essere tiranni mai più

Il cipiglio di Zell

Il cipiglio di Zell

Un giorno?

Era un giorno,

fu un giorno.

Caddi e vidi me stesso da vecchio.

Non pensare ai titani rinchiusi nel tartaro

o alla storia d’amore

tra Squall e Rinoa.

--È democrazia, dunque?

Quest’alito freddo

che sgretola

i picchi più alti

e distribuisce

più o meno a tutti

tante o poche briciole

di terra ormai macchina

ben oleata

che lacrima

noia e rancore.

--Il triste cantico

dei socratici e presocratici

“L’essere” è un interrogativo

Come magma incandescente

mille sorrisetti

esausti ma soddisfatti

pur non essendo riusciti

ad ottenere una risposta

**********

Il sistema è questa rete

firmata, autografata,

avvolge i cuori e li trascina

con sé

nell’alveare della produttività

volenti o nolenti

bisogna tutti

lavorare e spendere

spendere e lavorare

ed è pace questa

Voler ricordare i sacrifici

d’una mente terribile

che s’è persa

nell’infinita armonia del caos primordiale,

i sogni,

sono codesti i sogni

Venerare dunque

che cosa,

a partire da me stesso

non è forse una radura

e fallout nucleari?

Tito Livio

Andrè Chenier

condannato a mote

Rettili, Thundaga, ancora rettili

e il cipiglio di Zell

Cirano

Cirano

Con le mani sporche di rugiada

volevo essere Thomas

apprendere dallo sguardo ferite

offrire agli ospiti

sigari esplosivi.

Devi seguire il tuo spirito.

Emanare dal corpo

un’impalpabile

aurea di grandezza.

Purtroppo questi deliri

frammenti

vengon detti

la maggior parte

resta però nascosta

in questo bar subacqueo

dove musicisti, artisti, poeti

si incontrano

a sorseggiare birra

di giallo tabacco sporche le dita

ricordando i deliri di Guy de Maupassant.

Cosa comincerà?

Da illusione a illusone,

da specchio a specchio,

non una metafora condivisa,

non un contrappunto

di gioie,

ho le sembianze di una iena ma non rido.

E comunque, Dafne,

stipite uniforme del cervello mio

che scompari e compari

sotto troppi nomi,

scuoti l’addome serena

e non punti il dito

contro certi capisaldi d’irrazionalità,

le delizie dei poveri,

la guerra,

lo schifio.

Pugnalare i presidenti,

la gente è un ammasso obeso di lavoro

che livido s’aggira masticando gli alberi freschi e verdi,

sono cosciente del risentimento

e del rimpianto

e dell’intima vergogna.

Persi e sparsi

I brandelli dell’eroismo

I deliri di Cirano,

l’ombra sotto i denti dei guerrieri

ed Alfio Lanzafame

che ha collaborato a ristrutturare

la chiesa di S. Alfio a Trecastagni.

Scomodo comodo esistere,

siete scandalosi esseri di vetro

vi potrei spezzare con un dito,

e dimenticate questa

schifosa fognatura

di sistema,

rancido coi risvoltini

e l’umanità divenuta pieghevole

ripone accuratamente se stessa

nella cantina del non-io,

poi dà una spolverata

Ed è solo annientandoci

che smetteremo

di comprendere

il bene ed il male

la mente e la vita

Ultima

Ultima

O meraviglioso ossequio di mostri

o meraviglioso circo intarsiato

di poeti e animali e belve e poeti,

quale rivelazione trasporti

in questo deserto?

Era di smalto

quella simulata bomba,

intagliata in maniera disumana

nella mia testa

nella tua

in quella del manovale

nell’aceto delle casalinghe.

Tutti contro tutti,

guai e allucinazioni.

Tra monti poco alti

e fiumi che dalla terra

come cimeli d’ombra

hanno osato

dilungarsi

allungarsi

diluire

la terra.

Certo, mi dici,

il fulmine,

il Galles che ancora

allo squillo del  tuo profumo lussurioso

nella testa rientra cavalcando.

Il Galles, cimelio d’ombra anch’esso

coi suoi fiumi

e i suoi monti poco alti.

Qualche volta qualche anarchico sbagliato

e invidioso

si lamenta

anche lì.

Ricordi e nei ricordi

la luna metafisica

le praterie che si estendono come ragni

nella notte,

i parchi

la marijuana

e tutto il resto.

Come brilla

come brilla

questa testa qui,

come brilla questa testa

piena di fanghi

piena di sabbie da tutte le spiagge.

Lasciamo lo stream

nel suo posto,

che è il 1920-

Lasciamolo lì a germinare

noi venuti

ridicolmente

dopo

la Woolf.

Ma a chi importa, dopo tutto?

E se non importa, è davvero importante?

Naturalmente la risposta afferma

e non nega.

E adesso mi si mette davanti

questo fuligginoso esperimento

ha pelle e ossa

in testa

una meraviglia enciclopedica

che gl’ha fatto battere il cuore,

tutte le facce che sfilano

nude

tutte le loro idee

le idee dei morti

le idee di Ginsberg

le idee di Kant.

Che c’è di male, d’altronde,

ad esistere su un altro piano,

un piano che dalla carta

ha preso vita,

dalla carta e dalle miliardi di carte

sparse

su tavolini arcadici arcaici polverosi relitti

Riassumendo, ve la spiego io la poesia adesso:

Una solitudine macchiata di grigio

il cielo di Cardiff

e nel cervello

una danza di veli e di prostitute d’intelletto,

dare un bacio nella bocca di Rimbaud.

Senza pretese c’era Wallace Stevens

che s’è rotto una mano

nel tentativo idiota

di spaccare la mascella di Hemingway,

quel povero presunto marinaio

malato di troppa mascolinità

Riassumendo, contro il disordine dilagante:

Una solitudine macchiata di grigio

il cielo di Cardiff

pare adesso

un polverone di rombi

e forme

e voci inglesi.

A questa schifosa fallocentrica

terra

come mosche

attirati.

E nel girotondo economico

ci sono queste guardie enormi,

gli eretici sono usciti zampillando

in purezza

da questa fontana d’angeli,

loro innocenti leuconoe

persi in questo vento merdoso

che sventolano

il cuore

le vene

il cervello

l’inconscio

la sporca mitologia dell’inconscio

il sesso con l’inconscio

la sporca e sacra e santa

mitologia

di quest’incoscienza

che come una baccante

soddisfa il suo bisogno

prima di squartare il compagno.

Dicevo, ci sono queste guardie

che con spadoni

squarciano quei poveri tessuti.

E poi, il mondo videloudico.

Una pozza dei desideri

dove sarai sempre

te stesso bambino,

un incontro mitico

con simboli cibernetici

di pace.

Ed è naturale, ogni uomo è un mondo,

ogni Io il suo non Io,

e tutti a farci guerra l’un l’altro

navigando dentro Dio,

inventando Dio

dentro Dio,

immaginando Dio

dentro Dio,

mordendo falsi idoli

bestemmiando falsi idoli

dento l’unico grande Io.

Ed eravamo così presi dall’odore verde

della moneta

che scambiammo,

esseri primitivi e selvaggi,

l’amore per il lavoro.

È tutto finto

È tutto assolutamente finto

Se sai una cosa

dirla o non dirla non fa quasi più differenza

al livello esteriore,

tanti sono i giullari che urlano e si lanciano

le proprie feci addosso

come scimmie abbruttite.

Ed ecco che per mano con dolcezza

c’hanno presi e portati

al mattatoio,

offrendoci l’opportunità di rifiutare

ma facendola apparire

connaturatamente sbagliata e sconveniente

e brutta da vedere ,

in un sol colpo si coniuga la democrazia

con la dittatura

in questo magnifico

acquerello

di politici demoniaci e compassi sospesi su occhi.

Così per i folli e così per me,

morendo ogni giorno

con un’accezione positiva però,

in quanto è più forte lo spirito

di quella che si crede banalmente

essere la carne.

Il viaggio è stato lungo, lo so,

ripeto dietro al maestro.

Attraversando i templi dedicati ad Anubis

e quelli dedicati a Horus,

la faccia pallida di Helda Doolittle

che va in preda ad un altro crollo emotivo

per colpa della WWII

e adesso tantissime lacrime

rigano le guance mie.

Il tempo non ha più senso,

il biglietto è esploso prima di esser convalidato,

il tempo non ha più senso.

Tenendo per mano i vecchi spiriti saggi

fungendo loro da bastone

il tempo non ha più senso.

È un corollario da seppellire.

Chè tanto tempo fa

cercavo in tutti modi

di diventare io stesso il paesaggio

e ad un livello superiore

estendere all’infinito

le dimensioni della mia essenza,

chè tanto tempo fa

volevo essere l’Afon Taf anche io.

Ammirate il delicato e capzioso

congegno dell’espressione,

ricorda un mantra a cui la propria vita

va dedicata,

una storia dai mille esiti sempre diversi,

un Dio terribile con infiniti volti

ed infinite schiene,

l’abbiamo sempre avuto

dietro e un po’ a destra,

invisibile, oscuro.

Un mondo solo dal re ordinabile,

un logos non parmenideo,

qualcosa che non è più né deterministico

né regolato dal principio di causa/effetto.

Ok. Altro punto fondamentale

erano i tuoi occhiali blu.

Questo ciclo non si chiuderà mai.

Questo ciclo è come

quell’angelo nella tua bocca,

affranto, lupesco,  intriso di buoni e cattivi sentimenti

tutto sincronicamente,

è il tentativo opaco di coniugare

Memoria e Presente in unico idolo plastico

che riporti il tempo alla sua naturale consistenza di piano;

Capite, capite adesso la scena finale del dramma?

Quello stesso Saul schizofrenico

che un tempo si azzardava ad urlare a suo figlio

i suoi terrori edipici

adesso è mansueto come un demonio sconfitto,

riflette filosoficamente

sull’abbandono

e sul momento di transizione

da catene di corpo

a libertà eterna,

se ne andrà agitando il suo bastone

pensando alla pornografia sottesa ai disegni del cielo

e alla compresenza di qualsiasi cosa dentro ad ogni individuo,

all’esplosione delle possibilità,

camminerà per i cieli

masticando radici di psiche

mormorando parole d’ amore

alla sua parte femminile

rincorrendo la propria unità

fino al regno di Toth

divaricando le gambe

scalciando

e svanendo finalmente

dietro al tendone polveroso della realtà

Il Gazpacho

Il Gazpacho

Sto capendo troppe cose,

e di quello che ci sta dentro ad uno specchio, 

e di quello che ci sta al di fuori.

E seriamente, è giusto o meno

spiegarvi la poesia?

Intendo, sia filogeneticamente

che ontogeneticamente.

Mi martella poi l’idea

di non esser libero,

di non essere riuscito

a diventare libero,

continuerò a conservare i miei spazzolini.

È il caos questa testa.

Adesso, vi è anche

una nuova profezia.

Illuminato.

Illuminato.

Considerevole, è un frullatore

dove il gazpacho

si mescola

e milioni di idee

ne fanno parte,

il passato, il presente, il futuro,

il Professor Macchia.

E pensare che i figli saranno Robot,

un cactus nel deserto è di gran lunga migliore

di noi becchini d’uomini,

“Ma abbiamo il pensiero!” Disse Pascal.

Magra allucinante consolazione.

Ed intanto la luna s’allontana

la musica crescendo s’insozza

ma s’eleva pure.

E noi siamo nati su un rift,

una grande fica chiamata “anni ‘90”

dove le coscienze si separano

e i modelli triplicati di numero

danzano tentatori intorno.

Da lì si snocciola poi

l’anno 0,

schifoso vampiro

a forma di radiotelevisione.net

E andremmo in fiamme

poco prima o poco dopo la fine,

a seconda che sia

l’inflessione

o l’orgasmo l’obbiettivo.

È che ogni cosa vibra,

è che ogni lingua

ha i suoi peccatori e bestemmiatori.

Non volevo dire che non mi sento un cigno,

un corvo, una piccola finestra antica.

Forse come Walt Whitman

ce la farò a non sentirmi superiore

e ad annullarmi

in un non-me.

****

Questa musica si sta spandendo

come una micosi sulla cappella,

sono tutti sgonfi fantocci

quelli che, tra qualche anno,

infesteranno

università

piazze

e vanedde.

All’alba sarà sangue pestato

e scale di malinconia

come in un ventricolo.

Le pale del ventilatore in una cucina

non ancora ristrutturata,

in una coscienza

che era già prodromi

del mare di possibilità

in cui come un paguro

avrebbe vissuto.

Il caro vecchio Kevin Ayers.

Il caro vecchio Ralph Waldo Emerson.

****

Sento che il secolo s’avvampa in me

come un cobra,

sogni su sogni su sogni

e lo sfogo va espandendosi,

dal linguaggio deriva il pensiero

dal pensiero deriva il linguaggio

ed ecco, per la prima volta

la nostra mano

il pollice oppone alle dita

e una pietra è diventata

la punta di una lancia.

È l’anarchia degli impulsi

che in mente esplodono,

magari un giorno lo squalo

s’acquieterà nei suoi campi elettrici

e non dovremo più mordere.

Permettersi di profetizzare,

anche errori palesi,

permettersi d’incatenare

l’immaginazione

alla presunta esistenza della realtà,

permettersi di credere nel mondo dentro,

il mondo dentro,

il mondo dentro,

spaventoso Leviatano

agiografia di ricordi legati o slegati

mentre la sposa veste il bianco,

le spighe di grano,

un seno.

Mr. Fault e Il Padiglione della Perdizione

Mr. Fault e Il Padiglione della Perdizione

Dove tutto diventa fosforescente,

il padiglione della perdizione.

Difficile eppure naturale

pensare alle furie egotistiche di Chateubriand,

alle mie….

Ancora, in un cimitero

si sono annidati questi relitti alternativi,

la droga spaventa e rafforza

dirada ed imbrunisce

la complessità delle avversità del mondo,

uno strumento creato dall’uomo

per evadere se stesso.

Danzando diventiamo

paglie infuocate

davanti a faccioni psichedelici

che urlano “Luce!” da tutti i tentacoli

disposti su arazzi brillanti.

Poi rividi te

più raffazzonata e prevedibile

delle maschere

del teatro di Goldoni

che reciti

questa pantomima di personalità

ancora sospesa

tra la furia del conformismo

e l’altruismo dell’alternatività

Cercare il coma

il cobra

il baba adatto

per cosa?

Eh sì, mi sono lasciato influenzare

praticamente

da tutto

e lei piange

ed io quasi mai

so dire le parole giuste

perché la paura

che anche io riproduca il modello

senza che nessuno mi fermi

è forte

potrei definirla metafisica

in qualche modo,

e non è vero

che non me ne frega niente

dei fratelli

o delle madri

Mr. Fault

colpì

il manichino

nel recinto

più e più volte

col suo arco d’ebano nero

e frecce da visi

riccioluti, siciliani, floridi,

che invocano alla natura sorsi

e dalla natura pretendono

gloria e successo da maverick

quali siamo stati cresciuti e siamo diventati.

Odiosi, riottosi, grassi, indecenti,

eppure fino all’ultimo

col coltello tra i denti

l’ammaraggio felice e convinto

d’avere intimamente ragione.

Quindi, ognuno un templio

con i propri sacerdoti di porpora

e il sangue che scorre nelle coppe

e la variegatura d’oro sulle colonne

e l’arcadico incontro

con se stessi da giovani.

Il padiglione era questo ed altro.

Teste annidate tra alberi e vigne,

marijuana, becchini,

stronze,

tiepidi rintocchi

prologhi

di morte e memoria.

Devastante

Devastante.

Non so cosa pensare.

Devastante.

Il male non esiste

accadrà in fretta questa leopardata

lentezza di umori

e figure che si incastrano

nei vuoti dei cimiteri,

cespugli di bacche

ricolmi di gioventù

eppure tutto potrebbe già essere stato risolto.

Mucchio di foglie

lanciate dallo stregone

nel fiume Kunjaku

e vedere la fronte immensa

del Professore Sichera

che come un vecchio saggio

scandisce

tranquillità e fiducia,

io non sono ancora nato

non sono ancora cresciuto

e lei non sa come creare

non sa come liberarsi

dalle cose che vede

e quelle che non vede

sto splendendo.

Maledette le industrie

è con noi che il ciclo si chiude

L’Airone

L’Airone

Capito, scendo, la lingua

va da sé sempre da sé,

lucido pazzo isterico

uomo donna polimorfo

io non c’entro niente

ma è della mia taglia quella maglietta.

Impossibile capire un urlo,

la goccia che dalle labbra

ti scivolava.

Il male non esiste.

Il bene esiste.

La coscienza è maculata ombra

inutilizzabile

in questo sanguinaccio di corpo

L’airone parlò, tuonò:

“Sognando stai lentamente

tornando a quel luogo tenero

dove tutti eravamo una cosa sola.

Non hai bisogno del denaro

per quanto ne hai bisogno

non hai realmente bisogno

del denaro.

Fingi di morire

e procedi dritto.”

La pace si allontana,

che tortura.

Tortura e non capisco niente,

sono appena nato

Madreperla

Madreperla

Non ho risolto proprio niente.

Non ho risolto proprio niente.

E anche Marco se ne va,

spossato dalla noia.

Che cosa stiamo diventando?

Lo chiedo senza disgusto, lo chiedo

per ottenerne una logica risposta.

Non ti sopporto proprio,

essere indegno che non ha paura

di comparire e scomparire

mai del tutto

Labirinto di libri e labbra

e Stephen Crane che è naufragato

Non è maschile né femminile

la risposta…

Nella scatola tutto piangeva:

bottiglie rotte, calci, pugni,

grazie a Thomas sto capendo tante cose.

Non sarà madreperla

ma è viva

e adesso dorme