Su alcune parole di Henry James

 

La testa sulla mia,

ci separa un cuscino.

Giocare con le dita

mi ricordi mia madre,

nella tua solitudine

e so che è un paragone

spesso frainteso

 

Dici, morirò di tumore,

ho fame, ridi,

hai occhiaie

che non ti appesantiscono.

 

Bel sole. Bello anche l’asfalto.

Nuotano nel corpo

maledizioni inaspettate.

 

*

 

Cerco di farci attenzione.

 

Il peccato… caspita.

 

Cosa va capito in una poesia?

 

Erano giorni che volevo scriverne una

su quelle parole di Henry James

 –  un uomo come me

ma altro da me

che ha prodotto

un segno

che è giunto in qualche modo

fino a me –,

quando parla dell’errore

che l’artigiano afgano nasconde apposta

in ogni tappeto.

 

E su altre cose.

Su una donna di seta di Hayez,

su una scarpa New Balance,

su un sanpietrino,

sul brecciolino,

               su una trave di ferro

                              e su altri feticci

                              tutti insieme appassionatamente.

 

 

 

Parliamo di una scatola

dove si può mettere tutto,

basta che esprima, che suoni “bene.”

 

Basta che esprima…

 

Mi unisco agli alchimisti e penso questo:

che ancora ci sia un errore nell’universo-dio.