Parlando di T. S. Eliot

Parlando di T. S. Eliot (23 06) 

Condividevo la struttura interna,

il tempo interno,

mangiare con se stessi,

mangiare se stessi.

E non è l’orrore…

Una risposta facilissima,

fin quando il palcoscenico

non è crollato addosso.

E sai,  questa è una stanza

dentro la quale

avrò sempre tutto ciò

che mi serve,

i miei morti

che faccio

onestamente rivivere,

Gauguin.

Ed è il nulla

l’indicazione

per ritornare indietro,

dentro il buco e non fuori.

Nel frattempo, tenebra

incompresa dalla storia,

a chi parlare di Eliot

e di una sfida immensa?

Se è e dev’essere

un tutt’uno,

se è il destino

che ci incatena

all’amore,

voglio

esigo

la mia mente,

non la tua.

Ancora solo una metà.

Ragiono. Vedo. Non vedo.

La parola magica ha dischiuso

un tic negli occhi,

sono io che analizzo te

dopo aver ingoiato

un insieme, plastico,

di significante e significato.

Povero Prufrock e poveri

noi

che abbiamo rosicato

con denti conigli

quest’ultimo sorso

di lago metallico.

Non è una stella che suggerisce

la modalità

in cui stiamo ardendo, no.

È corrosione lenta e felice,

corrosione porta a maturare.

-Quindi,

in nome di questo tutto

che non voglio proprio buttare,

prenderò il pattern

che su di me

di orrori ha fatto piaceri

e su di te lo sperimenterò

fino al punto  in cui

me lo lascerai fare.

Un frutto, sincero, succoso,

maturo al punto giusto,

lo prendi lo mordi

te ne riempi la bocca

e sorridi,

quella è la verità.

Una pietra storta, dura,

ruvidissima,

ma è vera,

senza fronzoli

o retorica

senza menzogne.

La vedi ne senti il peso

in mano, non puoi averne paura.

Voglio infatti

destrutturare

un concetto di mondo

raffermo e borghese

e portarti al fiume

delle anime

omosessuali

condannate

libere  e libere realmente,

non ripercorriamo

ontogeneticamente

la seconda rivoluzione industriale….

E per l’ultima volta

Eliot che fuma

e indovina

veramente

quasi tutto.

Guardiamo ai ricordi

e nei ricordi, infatti,

il momento inafferrabile

è stato finalmente

afferrato,

con te stesso il sesso

in una mente,

il ragazzo stacca telline dallo scoglio.

Un altro dai capelli rossi

è uscito dal camino,

non fa parte di questa famiglia

ma non volergli bene

è un errore

che pagherete caro

Dicevo, per riprendere il discorso,

non ho stilemi…

è cavalcare il dragone

su e giù per l’onda

della psiche nella psiche,

non essere mai riuscito,

tra tutti i frammenti di specchio,

a dire : “ è quello! È quello! .

Da quello tutto sta venendo

e verrà”.

Una tana nella tana,

c’era della neve,

aver creduto quindi aver visto.

Noi abbiamo

seppellito

quelle quattro ossa fradice

con una vanga

che ricorda vagamente una madonnina,

cerco Nilalohita

ma naturalmente

non la trovo,

cerco il sanscrito

dentro di me

con tanta speranza

e non c’è.

Che la bombola si sia bucata?

Libero, come acqua.

Libero perché sottoposto

non ad un modello ,

non a due,

ma all’intera magia

dentro il tuo corpo.

Una possibilità

dalle braccia innumerabili

questo gioco non diverte

per non dire che è un coltello.

Ed è di nuovo un tentativo

del mare raccolto

in barchette di noci.

Questa meraviglia

ti schiaccerà

senza intaccare l’involucro.

L’immagine degli altri

negli altri

allora impazzisce,

insetti che non vedo

ma tocco,

questa meraviglia

ti massacrerà

ma ho sonno.

*

*

Dicevamo, in una lunghissima conversazione,

che un’infanzia risplende

placcata d’oro

risplende tra le curve

è sulla mensola più alta

quella memoria,

tuona la voce del padre

“figlio, non puoi tornare

da dove sei venuto”

e tuona la voce del marito

“Madre, non puoi mangiare

il tuo frutto”

Tutti però non abbiamo fatto altro

che ambire all’uno o all’altro

e gli artisti

sono madri.

Ora , Thomas

il tempo

come una circonferenza

col centro ovunque

identificata con dio,

e all’immobilità di lui

diede il nome di amore .

Una strada da analizzare

senza la retorica condizione

delle nostre ideologie.

All’indomani del vecchio secolo

ci avevano svegliati

e da lì non ci saremo più addormentati

mai più.

D’altronde,

molla piegata accartocciata

scatta improvvisamente,

le carezze ho smesso di attenderle

le eserciterò

da me

su me,

invece vidi per strada lui,

lo indicai e ad alta voce lo accusai:

“Quello è il morto, lo vedi?

Naturalmente sembra vivo,

il più vivo,

ma non nasconde altro

che vecchia polvere

sotto la pelle d’olio d’argan…

Sigilla ogni giorno

la bellezza verità

dietro orpelli e ornamenti,

trasformando

la vita

nella semplice estetica della menzogna”

I discepoli a cui mi rivolgevo però

erano eteree mani di vetro

in frantumi ed intatte

in un tempo solo.

“Non è lui il cadavere merdoso,

lui al contrario è la via

che intraprenderete per salvarvi,

for good.

Passa dall’impero della sofferenza

e sembra di certo

la falce d’irrazionalità

pregiata e inquietante,

ma solo fin quando

occhi di valori e tedio

finti e sbagliati

fissandolo  ne cambiano la forma .

Ed allora, selvaggi

in una terra solo apparentemente

morta

noi affermavamo con tutta sicurezza

di essere il vero cristo,

quella verità

così buona e trasparente.

E il senso dietro morire,

dietro il re pescatore e la sua terra desolata,

dietro una ricerca inconcludibile

del mostro, il mostro. Il mostro.

Impazziti in una scogliera

avete osato scrivere.