Ultima poesia per Cormac.

Cormac caro mio, rilegato in verde ed oro,

ti ho donato un’anima con la mia volontà,

ti ho fatto dono della mia anima sdoppiata

e sei bello, nonostante tu abbia corso il rischio

di alterare le tue percezioni

sembri sano come un pesce

anche se dai albergo ad un insolito male.

Comunque, oggi ho camminato tra gli eucalipti

e la merda di cavallo, Cormac,

ridevo.

I miei bisogni sono quelli di un cucciolo di cane.

Danziamo a vibrazioni troppo violente

e alcuni uomini non riescono a seguire

il ritmo ,

sulle gobbe come dromedari

c’è il peso d’un passato

gigantesco e mutevole.

Percorrendo la linea più lunga

sulla mano

evolviamo la corazza

e ci separiamo a tenuta stagna.

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(22 agosto)

Splash-scherzavo.

Ho scritto solo la verità,

travestita da lirica

ho composto

la verità e nient’altro,

l’ho capito ricevendo

forza flessa

dalle dita degli amici

e dalla bocca.

Sì, ai posteri. A chi porterà questo nome: “distruzione”:

Mi sono sentito tradito, abbandonato

dalla mia compagna

prima di comprendere cosa fossi:

una pietra, uno scoglio,

un lupo di marmo.

Ed amarsi è come offendere

chiunque altro

all’infuori di me e di lei.  

Un altare immenso

ad esso è facile affidare

lo scelerato dilaniamento dell’energia

sublimata nel giglio, nel fiore dell’aglio,

eppure il calzino benedisse ancora

di essere stato spaiato. Era la conseguenza

d’aver crollato con i pugni chiusi

la casa del Nespolo

per conseguire il cieco ritto monito

di diventare sé,

di attraversare la spina colata di venenum

oltre.

Così si lascia terra bruciata al passaggio

del proprio destriero infuocato,

intendendo dire che il ricordo

è un pusillanime pezzo di eterno ritorno vaporoso

e ruota troppo lentamente

per la velocità oscena dei cicli e dei ricorsi nostri.

Così si lascia terra bruciata al passaggio

del nostro destriero di fiamma

perturbando il faggio, il cipresso

con la nostra volontà ossessiva

di determinarci

un desiderio alla volta

come fossimo il risultato e basta

di un unico infinito spasmo di bacio

e dolore sacro

alla ricerca narcisa di uno specchio,

con ciò intendendo l’altro,

l’infinita probabilità dell’altro all’infuori di noi.

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(il clan, pt.2)

Poi parlammo a lungo del clan

dicevamo che avrebbe retto,

che se il bene ed il male, melodie,

non fossero appassite

nella vana ubiquità dell’io

o nella vena morta della vita quotidiana

allora ad ogni rincontrarsi

le cicatrici di ognuno si sarebbero riconosciute

ed avrebbero emesso un tenue bagliore.

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È stato sincero e l’ha lasciata lì, ad Acicastello,

davanti al mare.

È stato sincero e con palpebre dimesse

le disse che non era innamorato

e che un avvenire avrebbe portato alla luce

nuove ombre sotto toraci e seni

sovrintendendo il dominio del tempo

restando immobili faccia per terra

per una buona volta.

La nostra generazione, nel mentre,

era su un letto

da sola

ad ascoltare xilofoni, lo-fi e synth dolcemente molli

tentando di soffocare il ricordo di essere nati e cresciuti

tra la fine del boom economico e l’avvento

dell’homus tecnologicus.

La nostra generazione, nel mentre,

era su un letto

da sola

ad ascoltare Echoes

tentando di soffocare l’idea che la resa

ci era stata già imposta

le bandiere bianche già consegnate

da navi ammiraglie a largo d’ogni mare. 

Restavano impulsi al posto di comunicazione,

spesso,

dunque fraintendendo carnalità con distanza, desktop,

ed antropos fu triste, lasciato lì diverso da tutti

cancro inadattabile alla natura verde.