Nanda sorewa??!!

Nanda sorewa??!!

Ubriaco, fatto, sfatto, verde.

Sono le 16:00 del pomeriggio

e già beviamo,

non ha mai fatto così freddo, mamma.

E poi i nati verso Novembre,

scambiano la noia per ira da sfogare

troppo spesso

e meno ti farai pungere

più ti saranno amici.

“Devi restare! Devi restare!

Anche se il mio istinto principale

è il pugnale, l’unghia.

Così amo.”

Lontano, sul nono pianeta, arde di insetti

e dei saggissimi e sporchi,

e ampolle piene d’artemisia,

e l’albero del Ballantine,

e mani ingiallite, gialle,

tutto è chiaro, tutto è ora.

Allen è morto circondato dai suoi hare krishna,

Burroughs sparò alla sua ragazza

uccidendola.

E ippopotami fritti,

lesbiche con uno strapon,

cavalcatori di clitoridee novelle

alla base delle quali ci sta

l’enneagramma ed un sufi danzante.

E poi Jodorowski, e poi ancora

l’assalto d’anima in anima,

la guerra civile spagnola,

i black merda.

Una mitragliatrice

davanti alla porta

il capitano Jhonson

che ti rimprovera con un sigaro in bocca

prima di morire.

Liberismo

Spaventali spaventali

in ogni modo convincili

di dover lavorare,

di doversi rassegnare all’inutilità del soldo,

o stato.

E con la pubblicità

poni le tue dita acide,

velenose, nella loro testa

ed il 40% di imposta

nella tua sacchetta.

Liberismo sei finto

un tacco sporco di merda

piantato nella faccia di Adam Smith

perché così facendo

nessuno è libero

nessuno –meglio- si accorge d’esser libero.

E navighiamo come mantelli

invidiosi d’una casa, d’un reddito,

d’una coccarda violenta

di fatica perenne e rognosa pensione.

Storie dal mondo bianco

Plotoni alle porte, e le sfondano.

Pioggia deludi ancora e risvegli.

Attimo dopo attimo levi le schegge

di municipio dalla testa e dalla schiena.

Tutta la vita è tutta la vita

che pensi in grande

che ti ricordi cose che non hai visto,

e i pescatori intorno al loro Re,

che, selvaggio e imbrunito,

rema lentamente

a volte in cerchio

a volte a spirale.

La corona storta sulla testa

e un sorriso vago, amico.

Chi pescherai sta volta?

Chi o cosa pescherai

per renderlo attore di se stesso,

tutti navigando in un grande dramma da sette atti?

Un altro burrone e ci sono caduto

perché ho il grande presentimento

che la via interiore

possa scendere giù giù giù

fino al confine infinito

col mondo bianco.

Prometeo, o il seme del fuoco

Condensano, alcuni,

un’emozione, una frase, una parola,

dopo averla tenuta in grembo

per troppo tempo.

Incontrollati testimoni gli esseri umani,

come voci riprodotte al contrario.

Ma quando si sdraiano tra le braccia

della donna accanto a loro

tutti vorrebbero solo ridere e piangere

stare buoni o urlare

come se la ferita si fosse di colpo riaperta.

Ho annuito, ho pensato a questo

templio di nostalgia

e ricordi lontanissimi

e paura della morte.

Dobbiamo tenerlo a mente, sì,

ma solo per un po’.

Accorto il mulo scacciava via

delle mosche con la coda,

tutto il giorno. L’hanno trovato morto

nella Chiana, tutto segato dalla pietra lavica.

Ha in bocca un simbolo,

sa di dita fresche

e di fragole di bosco.

Esci dalle nuvole e un grande

grandissimo sole vedi.

Puoi rinascere e allo stesso tempo

creare bellezza, morirla da te,

se è da tanto tempo che fa il mestiere (del creatore)

Puoi conservarti, maturare o marcire,

e poi darti per rinascere ancora.

OTO.

音 おと

OTO.

lentamente hai ripreso colore,

la tua età è un numero immenso

e sussurri e basta.

D’un incredibile calma, e silenzio

pigiato contro orecchio e vertebre.

Malevole benevolo io creatore

mi hai immerso tutto nello Stige

neanche il tallone hai lasciato fuori.

E così il resto del clan,

anche quello esteriore, effettuale,

una rimpatriata con cinquecento parti di te

dal futuro dal passato e dal presente

tutte vestite diversamente.

Crasi o non crasi?

Il mondo è o non è vostro?

Siete voi il fulmine

dov’è più accecante?

Ripensando a Prometeo, dunque,

che osò rubare il primo fuoco agli dei,

puoi facilmente inquadrare tutto il mito

nella parte dell’uomo

chiamata intuizione.

幻

自分の　答えか、皆の　答えだ　

かどうか　が　分かりません。

君は　白いかたち　でしたが

これに対して、僕が、

研がれた石のみたい

Il mago (v)

Preso coscienza delle nuvole,

del non calcare troppo la penna sul foglio.

Non sono ancora sicuro che la via

sia così collettiva, condivisa.

Che forse dunque ingoieremo

tramonto su tramonto

il caso, l’universo,

ma non una folla di gente!

È diventato simpatetico il linguaggio

simbiotica la mano

ed eremita lo studente.

Preso coscienza della veglia,

della mattutina guancia rigata.

Buio eri dimensione

e tessuto d’ala teso teso

che nel corpo ha il suo monumento

che è morfeo.

A cantare coi poeti ti sentirai solo

e penserai “che egoisti!”

A cantare coi poeti

non riconoscerai il falso dal vero

e urleranno, mangeranno con le mani,

avranno moleste abitudini sessuali e relazionali

e tra le righe della loro apparente aristocrazia

leggerai un caleidos, un sutra,

dietro le loro fantasie

un’immensa qualità d’immergersi

nell’eidos eterna,

dietro i suoni antichi

o la sputazza

un lago bianco ricordo di prima d’esser nato

di prima d’esser concepito.

Chi si rese creatore?

Spesso gli esseri umani hanno sviluppato

un gemello siamese

all’interno di corpo

e mente

grazie ai gesti dei genitori.

La casa spezzata a metà,

il senso di loro, debole e unificato

e più sarà spezzato più sarà forte,

nella bandiera il loto cangiante

del flusso, del fiume.

Senza avere paura

ogni mattina

d’ascoltare Meddle per intero

Buio #5

Credo che al buio però

le cose assumano una vibrazione

e dunque una valenza emotiva diversa,

più misteriosa e infinita.

Vorrei però che l’estate mai finisse,

un eterno Giugno, o Luglio.

Tuttavia

la notte

si apre la possibilità fisica

di non esser più solamente

l’unica variazione della luce

che il nostro corpo riflette,

respinge.

Una poesia punk, invece.

E vieni qua, tu porco cittadino, tu guardia,

e perquisisci anche il più debole dei tuoi fratelli

e spaccagli una costola a manganellate

Vieni qua e insulta e abusa d’un potere

che è già un abuso

che ti è stato concesso.

E vestiti in modo ridicolo,

come un pagliaccio.

E vieni qua anche tu, drogato di merda

che sfiletteresti tua zia con un amo da pesca

pur di comprarti il crack

perché hai completamente perso il senno

sei stato acquistato alla nascita

e reso consumatore

e in cambio hanno voluto tutto di te.

Poveri i saggi magistrati

che sono morti filosofi

e frustrati

nel tentativo

liviano

di cambiare lo stato, la nazione dall’interno.

Morti e sepolti uccisi da una giustizia

che è una setta di maniaci beccuti.

Venite qua dunque, violenti bendati

non siete nobili distruttori

o nobili suicidi,

non vi state autodistruggendo

per raggiungere il fiume dell’anima!

Non siete ribelli! Non siete anarchici!

Non siete fascisti! Non siete social-democratici!

Siete un altro punto di sutura

per non far vedere una ferita

la cui crosta è infetta,

usati, come assorbenti,

e gettati via consunti nelle ossa.

Idillio

Ed il bambino col camice

ingoiava dall’orecchio

un’essenza liquida del colore blu.

Poi è uscito, è andato in un prato penso,

e s’è messo a dipingere

una vela bianca,

circondato da ragazzi per lo più

tossicodipendenti,

e a tutti i costi voleva la loro attenzione.
“guardatemi, guardatemi!”.

Pensò che con quel quadro

Avrebbe potuto dimenticare questo bisogno,

perché non solo dipingere

lo distraeva in maniera fenomenale

dal contesto del qui e ora,

ma lo proiettava in un mondo ed in un se stesso

migliore, di luce, continuamente

in ebollizione e auto-emanazione.

“Guardatemi, perché

non sono sicuro di essere reale;

Amatemi, sono sicuro di contenere

un pezzo di pietra che è dio”

e ringraziò poi una donna di trent’anni, con i capelli

arancioni e il vestito rosso,

probabilmente del segno dei pesci,

per non essersi astenuta

dal fargli notare questo difetto

-s’erano conosciuti in sogno. 

Il mago (iv)

Potevi essere maledetto

e così hai scelto.

Potevi alla rincorsa continua d’un salto

dall’infuori di te a dentro te

e così hai scelto.

Potevi essere poeta e così hai scelto.

Solipsista come una nocciola sotto variopinte foglie,

egotista,

mago.

Altre volte tutto il suo sistema metempsicotico

crolla

come un castello di carte ,

tuttavia ci vuole poco tempo per ricomporlo.

Ho perso la retta via?

Ho trovato la retta via?

Sono io la retta via?

È che saresti dovuto nascere in un libro,

in un fumetto in bianco e nero al più.

È possibile però

che stiamo continuamente

nascendo e morendo

nella testa di dio padre eterno

e dunque trova un modo per uscire fuori di lì

e sacrificarlo a te con un abbraccio e con un coltello,

a te che sei lui.

È anche possibile che dentro dio padre eterno

ci sia uomo figlio eterno

e l’uno non esisterebbero senza l’altro,

come la ruota di Yin e Yang.

Ancora, Dio potresti essere tu stesso

che immagina ogni cosa

e da ogni cosa intorno è immaginato,

e che la somma complessiva delle anime

di ogni singolo semos (in greco) di vita nell’universo

sia dio.