Sulle rive del fiume Ajiravati

Ma sulle rive del fiume Ajiravati

mi sono seduto

e sassolini provavo a lanciare

e non m’ero accorto della melancolia

sottesa al rosso delle foglie.

Sulle rive del fiume Ajiravati

Maya stava per non fare in tempo

mentre uno dei suoi prediletti

se ne andava via dal samsara

col viso e le mani radianti la luce cosmica

……e noi siamo insignificanti agli occhi dell’universo

eppure ognuno di noi è un dio.

Siamo insignificanti sfere di candore

e vaghiamo automatici nelle reazioni della nostra personalità

a volte riuscendo a protendere le braccia nostre

verso il corpo d’un altro .

Insignificanti e d’una pervertita corsa alla malattia

e al pandemonio

avremo tutti a breve

la punizione che meritiamo.

E sognavo un gesto di stima

manifestato da te a me

ma è solo un sogno

poiché benedetto ci hanno

con la maledizione nera

della separazione

ed adesso separata è l’anima dal corpo suo

(temo che questa dicotomia sia necessaria

qualora ci si appresti all’indagine della verità),

l’uomo rosso dalla femmina blu

ed ogni braccio dalle dita staccato,

come per scelta o per magia.

Sulle rive del fiume Ajiravati

suonavamo violoncelli saturnini

e l’Arcano XIII, senza nome, mieteva

carne

di carne lui stesso vestito.

La luna diventò rossa ed urlai “è giunta l’Apocalisse”

mentre sentivo già le vostre bellissime donne lacrime

scorrere sulla mia spalla.

Il cuore sotto al petto un tizzone

purtroppo è solo latore di funeste domande

e l’anima vuole annusare e comprendere tutti i fiori

del giardino

ed ogni animale accarezzare

perché riconosciutasi attimo, semicroma nera di Re

in una sinfonia che non ha mai smesso,

momentum infinitesimale e unico.

Che importa la direzione che avrà il vento

quando arrufferà i vostri bellissimi capelli di terra?

Avrete comunque la bocca aperta, lì, pronta per riceverlo.

Che importa se siete come acqua sul pavimento

d’incontrollabile Caos ed espansione?

Qualcuno proverà inutilmente

con mani dolci o severe

ad arginarvi e mai riuscirvi potrà.

Sulle rive del fiume Ajiravati

è caduto un Dio, è morto un Dio,

era il quindici ottobre o il quindici febbraio.

Sulla spirale di cause e conseguenze

riflettere non fu più possibile

perché tutto era diventato luce.

Ci amammo solennemente, più muti d’un mausoleo,

più assisi d’una conifera, più verdi d’uno stelo,

pensavamo d’essere per la prima volta noi stessi

ma tra i flutti di quell’acque

i piedi diventarono il sinistro uno sgombro

l’altro un palammito

e nuotarono via fino all’oceano indiano

Il Ferito

Il ferito,

vuoi interpretare questo ruolo

ed allora scivoli dal tettuccio della macchina

e ti spacchi la faccia

ed il polso sinistro

che per giunta ti eri già rotto

giocando a calcio da Gambino

in quel di Viagrande.

E t’importa, Sir Fosforo,

di fare scandalo

d’esser scandalo tu stesso

e piangi e sei sporco di sangue

ma non sei guerriero

mai stato

se non nella ψυχη

contro la ψυχη

per la ψυχη

Vortice, tifone, uragano.

Il cuore una spugna tutta inzuppata

perchè sei doppio, triplo, quadruplo.

Hai cercato quel legno di barca

per alfine trasportarti in mare

perché il mare è omnicomprensiva madre di tutti gli esseri viventi

organici e inorganici,

e allora lo senti, il tuo mare?

Quando è successo, subito hai pianto

e subito hai creato

come se questi due movimenti

fossero logicamente conseguenti,

la lacrima e l’inchiostro.

A dirla tutta otterrai

un infinito che fugge le unghia

che le spezza di continuo

e quindi non ti ci potrai mai aggrappare.

Quel mare di cui sopra,

quello ti separerà sempre dagli altri mari

vicino a te.

E ti salvi per il rotto della cuffia,

lo zigomo desto contuso

l’alma mai scemata via.

Poi altre volte aristocratico egotista

ti perdi in un bicchier d’acqua

credendolo l’oceano,

in un fisico e materiale bicchier d’acqua

tutti ci siam perduti nudi.

Per il grane vortice di me

e della memoria mia,

ma anche per te vecchia amica

leone ascendente scorpione ,

per il tifone del contesto

per l’uragano dentro i piccoli

sedicenti poeti.

E chi sogna e ricorda il sogno

è costantemente inconsapevolmente

lì, a Delfi,

chi dimenticato non ha il matto scorrere

del tempo interno

e i volti dei cadaveri massacrati degli eroi.

Per il vortice, o santo vortice,

che braccia e gambe hai separato dal torace

che torace hai separato dal cuore

che l’intero organismo

hai voluto allontanare violentemente

da quel bellissimo straordinario Albero

sotto un carcinoma di finti dei grattacieli.

Per il tifone

che s’è portato via i padri

ed i pezzi dei padri dentro ai figli

e adesso del fuoco d’una maturità

d’un’adultezza

li avvolgi, li culli,

li inscheletrisci,

dire che il samsara nostro è l’inferno

è solo spontaneo

ma gioiscine, abbi gioia!

È tanto sbagliato non dar la possibilità

alla vita stessa

di spogliarsi di fronte a se stessa

per notare cicatrici o bellezze

che prima viste non s’erano.

Per l’uragano che fu

che fu

che ci fece cadere, piombare

liberi

in un corpo di catene d’acciaio.

Caro uragano di lacrime

fredde o calde

sei per i vivi una lapide

a monito posta

grazie vecchio uragano rosso chakra

che già m’hai rassegnato al melos,

all’albos, al rubis.

Che già m’hai rassegnato

al nero/bianco della sconfitta

dolce come zingara o zagara

in maggio.

Seconda poesia ebbra

Viaggiavamo bui al contrario

in uno spazio rettilineo

ed al contrario

continuavamo ad urlare.

Lorenzo, Giovanni, Gioacchino,

animali, polimorfi, saggi, sciamani.

Sul tetto v’è una vita migliore

sublime

sublime!!

Sei Toth e tutti gli altri dei!

Mia figlia Psiche, pt.2

Caos. È primitivo il Caos,

e m’abbraccia,

voglio vivere come un anarchico, professare.

Voglio vivere con gli anarchici in una tribù,

in una vecchia autogestita polis.

E le guance rosse delle bimbe

e le lacrime a fiotti.

Totalmente libero è solo dopo la morte,

devo piangere ed urlare

AAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAH

AAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAH

AAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAH

AAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAH

PSICHE DOVE SEI FINITA?

FIGLIA MIA MAI CONCEPITA,

DOVE ANDASTI?

In una notte di trecento lupi

e non facevamo che sbraitare e ringhiare d’allegria

alla luna

maledetta femmina immensa e bianca.

Psiche mia che saresti dovuta essere solo

materiale e deficiente

e sei cresciuta con tanti fratelli

storta e ridicola perché vera e grezza,

mascalzona, secchiona,

invecchierai e finalmente giungerai

alla fine del libro.

Toglimi di queste catene

l’aspetto più sociale,

io non so più cosa non sono.

Finirò scalzo introiettato dentro il buco nero

dello spirito

e voi proverete a toccarmi lente o veloci

-questo periodo potrebbe non finire mai-

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Di nuovo nella testa

sono passati anni

e fuori dalla testa

solo pochi minuti

come un infinitesimo cosmo, il migliore.

Non ripetere gli stessi errori di sempre,

vecchio mio.

Cosa morderemo, una volta felici?

Cosa morderemo, una volta felici?

Il maltempo, il buon tempo, le basse vibrazioni…

ma non l’estasi!

Eterna, inafferrabile.

Chiarisci i tuoi eccessi e la tua immagine apparirà allo specchio,

come per magia

Saturnina seconda

Un triste crescendo

oh la solitudine

oh la solitudine.

Ho sognato quattro notti di fila

un’apocalisse diversa ed ho paura

oh la solitudine

oh una piantina d’Avocado

sta finalmente venendo su.

Cosa cambierà dentro di te

che prima volevi combattiva liberarti dal contesto

e adesso sei tornata nel contesto

come le madri casalinghe

più borghesi e superficiali

della nostra bella italia.

Luna non ti sporcherò mai più

parlando di chi ha preso le sue lacrime

e le ha tutte assorbite alla sabbia più arida.

Luna saltelli e vai via ma sei dentro di me da sempre

gradito ospite d’immensa ricettività.

Ed è passato un attimo

e sono cresciuto.

Tutto ciò che è fatto è fatto

ed è la sicurezza più grande, questa.

Ma il passato lo contengo tutto io!

Il passato e la storia, li contengo io dentro di me,

per quanto l’estensione fisica sia ridicola.

Così, come un dolmen, come un menhir.

Perché questo rapporto col mondo ti salverà la vita,

nonostante saturno si ergeva

contro di te

e contro tua madre.

Huysmans, parte sesta

Nello specifico, di quando la morte venne a trovare noi e Huysmans.

Tanto dolore in quella casa che prima era una gioia,

dolore che in altro dolore sta per crollare.

Non voglio che quella parte di te scompaia, amico mio,

non voglio che di te quella meravigliosa parte scompaia.

Al contempo ho il sospetto che per tanto tempo

un dolore d’agemina intarsiato

abbia nutrito il mio viso femminile

ed adesso anche quello maschile.

Piccola mia non terminerai mai di sognare l’estasi

e di sperimentare la lunga e bellissima sofferenza.

Gioisci, tutto ciò che esiste è d’amare,

ma il percorso d’oro e di mirra

è il ventre maestoso d’una balena che muore immensa.

La morte s’impegnò a costruire qualcosa di vivo,

a partire da quella fresca sera di fine maggio.

Sì, si era levata finalmente il cappuccio

e la falce aveva appesa al chiodo.

Si tirò su le maniche ed imparò a mettere un mattone sopra l’altro,

tutti di legno,

e fu gioco bambino per lei delizia di fiori

di cui aveva sempre avuto paura.

E costruì una torre con un immenso giardino

e in quella tarda notte

scelse di venire da noi a presentarsi,

noi che tra dolore e sconforto; oppure

eccitazione baccanale, adrenalinica, sudare;

l’avevamo da sempre scartata dal gruppo,

ritenuta un essere diverso

e per questo esclusa o addirittura

presa in giro alle feste.

E venne da noi e con lei bevemmo e fumammo

ed imparammo a giudicarla immensa amica e maestra.

E lo stregone Huysmans, che c’era tutta la sera stato accanto,  (aveva messo a disposizione la sua casa

di nobiltà decadente per quell’evento),

la guardò con d’ amore gli occhi pieni

e la riempì di complimenti

perché da sé Thanatos funesta e fatale

aveva estratto con troppe troppe lacrime

qualcosa con un cuore che batte vivo, verde.

E mai più si organizzò una festa senza che lei

non fosse tra i primi invitati,

e ci perdonò di averla in passato sfottuta

autorizzandoci comunque a prenderla in giro di tanto

in tanto, per sdrammatizzare.

Ce lo disse col sorriso straripato in quella vecchia testa bianca,

e tra le mani le mani di noi tutti.

Favola d’Indra e del giovine

E ricorda, ricorda ciò che il deva Indra

al giovine disse: “ Tutte le cose che compongono l’universo

sono transitorie….” ma lì si interruppe.

Ed allora, il giovine pronto ad ammazzarsi era

pur di sentir completa quella frase.

E mentre cadeva non si accorse

che Indra con lui solo voleva giocare,

e disse dunque: “ Trascendere la nascita e la morte,

quanto è beato l’assoluto!”

Favola d’Izanami e Izanagi

Izanami se n’era andata con quella sua

stupenda boccuccia di labbra intarsiate,

dea come mille fiori disposti a loto

e teneva per mano Izanagi,

fratello e compagno,

testimoni divini ed infallibili

figli di chissà chi chissà che cosa.

Di luce stupendamente magnificamente

e di seta vestita,

generò Acqua, Montagna ed Albero

e li guardava con tutto l’affetto del mondo.

Ciò che non sapeva era di contenere anche le fiamme brucianti,

e quando Fuoco fu generato

il di lei corpo il colpo non resse

e l’ammazzò dall’interno di quell’utero ingioiellato

ardendola viva.

Anche per il seno di una dea v’è dunque un marcire lento,

nero, un inferno dove nascondere la bruttura

d’una materia che muore.

E lei pianse e celandosi al mondo

voleva che Izanagi non vedesse

non sapesse non notasse

la sua pelle non più di ciliegio fresca

di sakura rosato ornata.

In un antro dello 黄泉 (Yomi)

avea già mangiato il frutto

di chi scheletro è rimasto

nell’attesa d’un’impossibile bellezza

che non finisce.

E Izanagi non seppe nulla fintanto che

il vecchio pettine della compagna prese,

lo accese come torcia

e, coraggio nel cuore,

nell’antro discese del giapponese inferno.

Lì la trovò,

di mosche e vermi adesso adombrata e vestita,

lacrime convincenti dalle cavità del viso

sgorgarono a fiotti.

E solo la prima donna seppe piangere così,

solo la prima donna poteva tanto soffrir di Aisthanomai

la scomparsa,

ed insieme ricordarono

quando danzando s’abbracciavano  e toccavano

tenendo in mano la 天の瓊矛 (Amenonuhoko)

l’alabarda eterna che il mondo creò

mescolandolo dal mare,

e di quando sul ponte tra cielo e terra

altro non fecero che amarsi ed ansimare.

Ed Izanagi le urlava “lutto e separazione, accetta

d’esserti trasformata e lo accetterò anche io!”

ma lei non riuscì non riuscì perché fino in fondo donna.

Ed allora, di mosche e vermi vestita,

s’alzò in un nuovo splendore mai memore del vecchio

urlando femminilità rabbiosa ed irrazionale

e non sapeva se avrebbe di più desiderato

che lui di guardarla smettesse

o che lui almeno all’inferno

accompagnata l’avesse.

Ma fuggendo via quella morte amata

verso la vita

come d’Orfeo un precursore

nello Yomi volle imprigionare

quella parte del suo dio cuore,

a memoria di chi non ebbe la forza

per accettar del proprio destino la triste evidenza.

Vide il sole e volle il suo dolore lavar via

con le acque del fiume Akahira

e con quell’acqua dimenticar quei vermi e quelle mosche

visti dalla luce del più bel pettine che il mondo avesse mai visitato.

E mentre con Izanami anche d’Izanagi un pezzo

fu per sempre perduto,

lavando sudore e lacrime con di quel rio l’acque

inconsapevolmente

aveva dato vita

al giorno e alla notte,

femmina bianca papessa Amaterasu,

caldo e seduttore notturno demonio

Susanoo.