Mentire, l’abbiamo fatto tutti,
e mentre la mano
compulsava
le cose che si offrivano
e il fenomeno splendeva,
completo e incompleto.
Cosa scriverà la mano
non ne è mai certa.
è mentire se non sai di farlo?
In questa estate moribonda
non smetto di avere freddo:
ti porto la ferita,
padre/madre invisibile
che forse mi hai amato.
Così poi posso immaginarmi felice
in spazi isolati
in compagnia di soli oggetti.
Il loro silenzio…
…chissà perché
mi sembra assurdo esser stato
quel bambino
che intitolò un suo primo disegno
con la semplice parola “verde.”
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