n.17 (preludio alla 19)

n.17 (preludio alla 19)

Una bocca che è la mia

adesso

è secca

chissà perché morire.

Dalla sorgente brillava

qualcosa

come l’infinito tra due numeri,

guardarlo

con i nostri occhi

è impossibile.

Mi sento un po’ John Donne

Fluifort,

sigarette,

il tempo che passa

noi cemento armato

fra noi

ho tentato

ho tentato

ma nell’occhio del ciclone

tutto avviene

troppo lentamente

Un albatros

immenso

La pelle cade,

tutto si asciuga prima o poi.

È triste l’alba

ogni volta mi appare come una guerriera

morta

sul campo di battaglia dell’anima,

anche queste parole

potrebbero benissimo essere

un ponte

tra qui

ed un significato

molto più profondo

Scandalosa la meta-arte

che precede l’arte,

Laurence Sterne

ride