Goccia

Tutto più automatico,

ecco, ecco, sono di nuovo

la Goccia Verde,

Giada, piccola saturnina

taumaturgica maga,

il Giubbotto smorto,

 una coppia di gemelli sui polsini

di una giacca blu di velluto.

Tutto sarà attraversato da tutto

tu lacrima di gatto

lacrima di cane pastore

benedetto discepolo dell’etimologica noia.

Mangia ancora un boccone,

e poi vola, separati, separati.

La materia è peculiare

sfortuna o sacco di monete d’oro

e siamo i denti della bestia

siamo ammalati guardoni

nel freddo italiano.

Perché la realtà

non ha fatto altro

che mandare messaggi

su una lunghezza diversa

Se in questo momento

stessi scrivendo,

materializzeresti l’infinito.

Vuoi che finisca l’onda

e vuoi che torni

come un mare di vene,

come i colori d’un fiore

dove non arriverai con la mente

saranno il corpo e l’anima

-le due bestie una rossa

e una azzurra-

a guidarti.

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E di un nuovo declino

datemi questa mastodontica sete

di battere su battere su battere

come cuori enormi che pulsano

(i bassi)

come respiro di grotta profonda

( i medi)

come fracasso di ossa su ossa

(gli alti).

Musica allucinante Dea,

sofia vera e propria.

(Come può esservi qualcosa

di più potente di me?

Come può esistere, o dunque,

qualcosa di più potente di me?)

Il tamburo è essenziale muta

e può essere suonato da chiunque.

È uno strumento anarchico,

come il pane.

Il pianoforte, invece,

lo suonano da sempre gli aristocratici.

Persi nascosti da parole

o da punti di vista

sotto lente d’ingrandimento. 

Santa giulia

犬、火、馬、気、也、牛、月

                 Santa giulia

Avevo chiamato “alcol”

ed è arrivato come un toro.

Ragazze acuminata

non manifestavi

che in-amore

davanti agli altri

e quando eri felice però

-non essendovi abituata-

potevi saltare

una montagna intera.

SE HO CENTO FUMO CENTO

(prima bottiglia che si spacca,

come da sola)

e nell’abuso

ti trovi in quella fase

dove potresti andare avanti a oltranza

nei vizi tuoi.

Pensavo che è giusto

non giudicare la vita degli altri

salvo sia irrefrenabile l’ideale di fondo,

e trattenersi, dunque, dalle risate.

Mi dispiace d’essere molesto, ora,

di camminare pesantemente,

ma questo è il mio io

e da nessun’altra parte lo vedrai.

Quindi eccomi.

Alle pagine dato

o al clan.

E seppellitemi.

Se non sto in piedi,

in cerchio, con voi,

parlando solo di droghe pesanti,

non guardatemi male.

 Ad ogni soffio

è sotteso un balzo,

ad ogni mente

la sua dimensione di porpore e avane

lastre.

Misurate,

ma l’anima, che è immisurabile.

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Annienta.

Annienta

rendi questi tutto

nulla

e spaccialo per strada.

Nel fumo, bollito in una bustina di tè,

ho trovato della plastica

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Kizu, Naori e Monty

Rimasto con un mazzo di banconote

nel cuore

e t’affrunti. T’affrunti.

La paura del futuro,

le donne passate

e tu volevi solo esercitarti ad essere un brav’uomo,

 metterti al loro servizio

per gratificare te stesso

o essere guardato.

Paura, paura che l’insoddisfazione

possa non andarsene mai,

non farei quello che faccio

e non me ne vanterei

se avessi potuto scegliere.

O forse è solo che sei così

intrappolato nelle cause

che non vedi le conseguenze remote

dei tuoi gesti…

Kizu, 傷、きず、

tu che sei una ferita,

tu che tutti t’insultano, ti lanciano pietre,

ti odorano nel profondo e guardano.

Kizu, piccolo Kizu,

tu che odi chi t’ha ammanettato

mentre eri cieco e sordo

e da zero a tre anni,

tu che ti esponi di continuo

alla burrasca e poi lamenti i lividi

e i tagli,

tu centro sociale occupato da mostri,

vecchia vittima mai sazia

lacrimosa

che attesti il dolore

come necessario collegamento

tra noi e l’infinito,

che attecchisci dove c’è più freddo,

che cadi di continuo.

E poi Naori、治り、なおり、

tu leggiadra Naori,

che curi e sorridi

e sorridi e sorridi e curi,

che sei armonica di Mi maggiore,

che tutti i tagli hai cucito

tutte le frecce hai levato con amore,

e ti veniva naturale solo amare il prossimo tuo

più di te stessa, Naori,

e levigarlo e conservarlo come un tesoro di notti,

come un graal, perché

nella loro rarità d’occhi brillanti

avevi ritrovato l’alcova della grande sfera celeste,

il prossimo tuo ma non tutti i prossimi,

perché v’era una grande selezione da passare.

Leggiadra Naori, carità in metafora verde,

dieci secondi di fermezza e pace

tra una corsa e l’altra,

coscia nuda stupenda da leccare.

E poi Monty, giovane ribelle, marte in ariete,

scattante fuoco dell’inconscio nostro,

bambino eterno

terrorista e brigatista.

Monty, rubato a una tigre o a un jaguaro,

principio di genio e invenzione,

artista che non ascolta nessuno, nessuno.

Monty caro, anarchia, velociraptor,

pugno sul naso,

ogni sistema lo odi

ogni istituzione la odi

ogni pubblicità

perché ne vedi subito

l’inutilità grottesca e melliflua.

 Monty caro, scappato dal tendone del circo

ed entrato nel petto mio

prima di avere un nome.

Mono e Alcest

Voler piangere,

e suonate,

subarashii mono,

suonate finchè potete

la vostra lirica di slide

e post rock

e veli trasparenti sull’ossa

e tristezza

e memoria che si è persa

al fondo dell’anima.

E la gente non poga più,

la gente sembra aver perso

la capacità di farsi attraversare

dalle onde,

anche davanti al più forte scream.

E adesso vomita su noi,

montagne,

che siamo acqua,

o Alcesti.

E la stanza generò cubi neri

Circondato da bellezza

hai finalmente fatto i conti

col tempo, dopo aver litigato.

Dunque ego, ego, plastico, mitologico.

Dunque ego, come nespola,

come pesca, come albicocca,

 la tua scorcia è orticante.

L’eremita, visto in una foto

prima che gli crescesse la barba

e tanto lunga diventasse.

Così corta era, quella barba!

Ispida, bruna,

ed è diventata un lungo stelo d’erba.

Hai tempo, hai tempo,

nei sogni dei sogni capirai

l’ulteriore messaggio, simbolo

che adesso ha ricoperto di prospettive

cubiste-imagiste

questa stanza qui, che è nera,

a anche la gamba ed il braccio destro.

E qualcuno venne e disse che a Marzo

me ne sarei andato.

Avanti, o inverno

Avanti, o inverno,

sono qui, al nord,

a petto nudo,

sulle rive del Po.

Avanti! Colpiscimi

con tutta la tua potenza,

se ne hai il coraggio.

Non muoverò ciglio.

E sai, sai, o dolce,

che sotto i tuoi guanti

di polare autocritica

la vita s’evolve,

la consapevolezza si arricchisce,

le mani strumenti

sul territorio dell’eterno:

sono felice di vederti felice

nonostante tutto.

Euforia #22

E le corna,

le corna s’incrociano

in segno di pace.

Ridi, bambino, che sei infinito,

che hai novant’anni

e ti eserciti ancora a vedere l’aura.

Ed il terzo occhio è più blu scuro

che viola,

sono già passati 4 anni.

Prato esteso boundless

e albero solo

e noi corna

solitarie

nate tra le braccia degli equinozi

siamo natura,

e quando felici possiamo ebbene baciare

la bocca di dio e dea

con codini di sole

sparpagliati al vento.

04 novembre

Luna, Marco su un aereo.

Ed ecco che tutto prende forma,

ancora.

È facile come accendere un fuoco

Due novembre (ii)

Pier Paolo ho colto per te una rosa

nel cervello, che moristi

per essere padre e fratello

Oh Logos, oh logos

che ci porti per mano ovunque,

così, a passi lenti

e di danza.

E noi siamo sudari,

eternità mal poste.

Non trovo divertente

dunque

le vostre burocrazie

o i vostri giochi

né interessante

la vostra musica.

Oppure porre un veto

e dire alla cascata,

alla fenice, alla sfinge,

al Kirin, che infondo siamo tutti collegati

nel mistero.

Ho poi colto l’opportunità

di imbarcarmi verso un bosco ancora più oscuro

e luminoso,

nota:

Non era tanto il sublime a farti lacrimare gli occhi.

Era, controvento, l’unicità di qualunque cosa,

che era lì e solo lì posta,

e non sarebbe potuta stare da nessun’altra parte.

Unica perché sospesa, attimo dopo attimo,

in un continuum presente diverso, senza alcuna

indicazione,

come la gamba d’un tavolo

o una sedia,

o una volpe

o un ramo nodoso e ricurvo.

Asso.

Asso.

E superato da varie emozioni

nella circonvallazione del pensiero

affido come se avessi vissuto cent’anni

alla grafite e alla seppia

questo pregiato scrigno,

contiene me e tutto il resto

tutto il resto pensante, immaginante.

Acqua che sei in me

e musica che vai tanto oltre.

Voglio uscire dal Macrocosmo!

Voglio uscire dal Microcosmo!

Voglio smettere l’apnea,

e respirare.

Ti lascio libera, nel prato del foglio,

apro il torace

e tutto quello che sai fare

e urlare

che andare via vuoi

e scomparire,

che sei tanto vecchia tanto vecchia

e col coltello tra i denti, ostinata,

mostri morte e lacrime e trasformazione

non capendo una curiosità infantile, immatura.

Quindi prendi il controllo,

permetti al corpo il volo

ma non lo vede nessuno.

E Corpo dunque crede di volare,

sogna e crede che non morirà

e Mente dietro di lei, e Persona a chiudere il trio.

Il dramma di ogni giorno pensato:
quello di un’eternità tradita,

e pugnalata.

Ma forte e saldo

dovrai vedere oltre la foresta

oltre la notte, che è la tua guida,

oltre gli amati amici.

Non aver paura di dimenticare tutto.

Arpa, Il lirismo è appassionante trappola

ed ecco l’autocelebrazione di me,

microcosmo grasso e ruvido

macrocosmo

miracolo e vortice.

Ed ecco l’autocelebrazione,

il banchetto di me

in onore di me.

Sembra non esservi altro.

E le donne e gli uomini parleranno

soffocati dal cuore che addosso gli spalmi,

mai superata la fase dello specchio,

mai superata la fase dell’eco,

dell’armonico sorriso

che trasversale

può illuminare tutto in un’istante.

夢の 物語

夢の　物語

背中が低くて　眼鏡を　かけている人は

品と書く漢字を　見ていて　結跏趺坐　で　瞑想していた。

品と地にかいてあった。

「この漢字を　二年間　座って見ると、飛べるようになる　はずですよ」

と　言っていた。

僕はそうしたよ。二年あとで、飛べた。

Pasto d’aria o gli schiavi liberti

Spiegherò, o illustri signori,

che “a tratti”, “a tratti” è la birematica

che più s’adatta a codesto

piccolo serpente vorticoso

che sembriamo essere.

A tratti.

Continuamente in distopica avvenenza

di ciò che è più intimo

ovvero la fonte marina

omni-magica

sotto i capelli, bruni o biondi

che siano.

Spiegherò, o illustrissime dame,

d’ogni reame la necessità intrinseca

d’un anarchico tribale mutamento

e di come questo reame nostro

sarà sporco e ancora sporco

e ancora, tante volte,

prima di lavarsi il meraviglioso viso.

I totem, le ziqqurat, i vecchi sacerdoti,

lo tzolkin… andati, perduti, riscopribili solo

nella mente.

Gli ainu perduti, mischiatisi

all’ honshu migliaia di anni fa.

Babilonia, Sodoma, Gomorra,

Gerusalemme,

Carthago, Adrano,

Alessandria, Roma.

Se respiri a fondo, veramente,

puoi sentire quella sabbia,

quell’acqua che a Maggio

si gonfiava abbondante,

o il mormorio del palinsesto

ripassata rassodata pelle di pecora

in cui i saggi schiavi liberti

discutevano utopici di libertà

e di sopravvivenza dell’anima.

Ma li ricordiamo solo perché

li avevamo dentro già da prima

da molto prima addirittura

che si verificassero.

Spiegherò,

o figli e fratelli,

che ho una corda per ognuno di voi,

vi tengo legati al cappio,

in possibilità l’umanità è tutta mia.

Respiro, pasto d’aria.

Pasto d’aria.

Bevo, pasto lauto, pasto d’acqua

e ronzano intorno gli antenati

felici d’aver tolta la polvere

di dosso.

Il logos dentro ad un sacco

che, non si sa come, cammina.

Ed è paroliere, ragioniere, poeta,

musico, bardo, matematico.

Mattanza di fresche piume

Mattanza di fresche piume

“A dopo”.

Mattanza di fresche piume e pellicce,

e tu aspetti come il cane fedele che sei.

Tutto si crea e ogni tanto vorrei che tutto

si distruggesse.

Apprendista all’amore dato

al venerare

all’adorare dato.

Insomma, cubista è questo mondo,

fanopoietico è.

Sembra tutto ma è una parte

e una parte e una ancora.

Perché, o maestro, tutto è simbolo?

Quale funzione ha, inoltre,

il lago inconfino del nostro cuore?

E chiedendoti questa o quella domanda

tutte senza risposta

potevi sorridere immaginando

le infinite possibili,

come un bambino e una bambina.

Il mago (VI)

Come aprire le porte del cuore,

se tutte le insegne imperiali son state rubate

dagli antichi Parti?

Discutevamo

sulla struttura della magia ,

credo che sia più di una semplice emissione

di particolari onde,

credo sia divinazione.

La facoltà dell’essere vedente,

percettore.

Vestito di pelliccia di lupo,

come uno sciamano

che a tutto dà vita.

O Grande “Chi Sono?”

rispondi!

E dunque, vedremo

I colori delle auree

di ogni uomo,

sorrideremo alle piante

e ai perduti viventi

spingendoli verso di noi.

Ventidue ottobre

Nella tristezza del non sapersi più sorridere,

di giorno,

se ci riconosciamo felici e tristi,

ma non sappiamo più i nostri nomi.

E doversi per forza innamorare d’uno sguardo,

d’un colore di capelli….

Arrivare alla nuvola più bella

e guardare tutto il jibun dall’alto.

Rendersi conto che imparare

e ricordare possono, infine,  corrispondere. 

Mangiate finché potete!

Albero malnutrito, t’ho preso

e t’ho curato tutto,

abbiamo litigato per anni

e avevo freddo alle mani tanto

come stupido pazzo,

poi v’è stata pace.

Ogni trauma è destinato a diventare un fiore,

prenditene dunque cura.

Siete, che lo vogliate o meno,

in troppe dimensioni consecutive

per poter tracciare una linea dritta,

mangiate finché potete,

mangiate finché potete,

ingozzatevi finché potete.

Il reame dei sogni è abitato

dalla morte, dal Grande Giudizio,

ma nella vita

sii in grado di cogliere i cento sorrisi

delle dee e degli dei

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Questa pagina è tanto offuscata.

Ho capito, scrivo per auto-emanazione

ed allo stesso modo amo o piango.

È la parte di te migliore quella che non controlli

e che ti fa baciare solennemente

un’altra bocca,

che traccia su un foglio

le eterne riverenze e orchidee,

v.v.v.

Attento. Attento.

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E poi cosa prendere al volo?

Non sono assolutamente perduto,

non sono assolutamente instabile.

Certo, certo, su questa nave

cento sono i timoni

e cento i timonieri

e cento i loro tatuaggi sul collo.

Ma abbiamo tutti al posto della pancia

un fiume di diamanti affilatissimi

più arcani del sole.

E non sono io quest’onda di piovra

che mima tutto

che traduce tutto.

Non sono io e sono io a tutti i costi 

Mattone

Gufo o non gufo

si tralascia la parte migliore della vita.

Qualche foglia si secca, e cade,

e chissà cosa ne nascerà al suo posto.

Caro la tua psiche brilla,

accomodati, accomodati

e ne sarai pervaso.

Che tuttavia non ti spaventi il rischio

di perderti sommamente.

Qual è il mio scopo, dunque,

io blu e lunare, peloso,

che corro tra gli alberi?

Quali ingredienti hanno composto me

e la parte salina di me

e la parte vulcanica di me?

Poi, un gelo che fa gridare alle pelle il suo antico nome,

osanno te, e quanto sei forte e privo di graffi, .

Nega a me a me

e poi fallo ritornare indietro,

voglio esser visto,

voglio scomparire.

E sorsate di caldo vino.

Non diventerai un segno linguistico.

Non diventerai un segno linguistico.

Ahimè, sei finito col diventare un segno linguistico.

Io esigo tutto.

Io dimostro la testa

che con il giusto incantesimo

si è aperta.

E travestito andando esistendo

su via petrosa pietrosissima

ebbene mi consolerà il mare

e le braccia amiche che al ritorno vedrò.

Passa, passa. Attraversa,

non neanche cosa.

E nessuno si è fermato a parlare,

a scambiare quattro chiacchere.

Balla mattone timido rosso

che se hai un’anima

se ne sentirà l’urlo.

Balla mattone e la tua soave musica

di foglie soffiate

suona

come se non vi fosse un domani.

Perché se cadi ti scheggerai

ti scheggerai pesantemente

ma non morirai.